Vélotextes

Un vélodrome place de Jaude, à Clermont-Ferrand (1895)

velovi — 2025-10-15T09:55:19Z

En 1895, des courses masculines, féminines et mixtes ont lieu sur un vélodrome temporaire installé place de Jaude, avec des palissades pour réserver le spectacle payant au public depuis le centre de la piste.

Cote 507 Fi 4610.jpg recoté 15 NUM 14
Collection Louis Saugues
Description [Clermont-Ferrand. Vélodrome temporaire installé place de Jaude derrière un palissade. Le public sous la pluie].
Date approximative 1895

Cote 507 Fi 4613.jpg recoté 15 NUM 14
Collection Louis Saugues
Description [Clermont-Ferrand. Vélodrome temporaire installé place de Jaude derrière un palissade. Spectateurs et resquilleurs].
Date approximative
1895

Cote 507 Fi 4616.jpg recoté 15 NUM 14
Collection Louis Saugues
Description [Clermont-Ferrand. Vélodrome temporaire installé place de Jaude derrière un palissade. Pendant la course].
Date approximative 1895

Cote 507 Fi 4612.jpg recoté 15 NUM 14
Collection Louis Saugues
Description [Clermont-Ferrand. Vélodrome temporaire installé place de Jaude derrière un palissade. Epreuve féminine].
Date approximative 1895

Cote 507 Fi 4615.jpg recoté 15 NUM 14
Collection Louis Saugues
Description
[Clermont-Ferrand. Vélodrome temporaire installé place de Jaude derrière un palissade. Epreuve masculine de tricycle].
Date approximative
1895

Cote 507 Fi 4611.jpg recoté 15 NUM 14
Collection Louis Saugues
Description [Clermont-Ferrand. Vélodrome temporaire installé place de Jaude derrière un palissade. Epreuve mixte].
Date approximative 1895

NOTES D'UNE EXCURSION DANS LES MONTAGNES DU FOREZ ET EN AUVERGNE ( Roanne, juin 1892 )

velovi — 2025-03-31T20:02:52Z

Par R. Berger, Touring-Club de France, Février 1893

Samedi soir 4 juin, veille de la Pentecôte, nous sommes enfin libres pour deux grands jours, l'ami E. et moi, et nous nous préparons à cette excursion que nous méditions depuis deux mois. Nous avons projeté une tournée de deux jours de Roanne à Clermont-Ferrand, en traversant les montagnes du Forez qui nous séparent de l'Auvergne. Notre itinéraire longuement étudié passe par St-Just-en-Chevalet, Noirétable, Thiers et Clermont et nous devons revenir par Riom, Gannat, Vichy et Lapalisse, au total 260 kilomètres. Plusieurs amis devaient se joindre à nous, mais, le jour du départ, tous nous lâchent, sous prétexte que le temps n'est pas sûr. Or, l'ami E. et moi, nous nous étions jurés de partir à l'heure fixée, quel que fût le temps.

À cinq heures du soir, donc, me trouvant libre, je m'habille en toute hâte et saute sur ma fidèle bicyclette pour aller prendre E. qui est aussi en tenue, et prêt à partir dès qu'il sera libre  ; il ne pourra cependant partir que dans une demi-heure.

Comme c'est un marcheur de première force, capable d'abattre ses cent kilomètres en quatre heures, je sais qu'il m'aura bientôt rejoint ; c'est pourquoi je pars en avant et attaque bravement la route de Clermont, laquelle débute par une montée presque continue de 19 kilomètres ; mais la pente est douce, la route excellente, et c'est un plaisir de s'élever insensiblement, tandis que le splendide panorama que l'on a sous les yeux et qui embrasse toute la plaine du Roannais, s'étend et se développe de plus en plus à chaque tour de roue.

Puisque nous entrons dans les montagnes du Forez, je crois devoir mettre en garde contre les erreurs de la carte de l'Etat-Major ceux de mes confrères en tourisme qui viendraient vélocer dans ces parages  ; telles routes indiquées par de larges traits, ce qui signifie des routes parfaitement carrossables, ne sont au contraire que de mauvais chemins de mulets  ; il est donc urgent, avant d'entreprendre la traversée des monts du Forez, du moins dans la partie qui nous occupe, de se bien renseigner auprès des cyclistes de la région. Ainsi, la route qui, à partir du 10^e kilomètre après Roanne jusqu'à Chabreloche, est indiquée sur la carte par un large trait, est absolument impraticable aux voitures et à nos machines, cette route n'étant plus entretenue depuis fort longtemps et comportant des montées d'une longueur et d'une raideur formidables.

Je prends donc à la borne 10 la route qui se détache sur la gauche ; celle-ci augmente, il est vrai, le parcours de 20 kilomètres, mais du moins, elle est en général très roulante, et jusqu' au point culminant, le col de Noirétable, il y a à peine au total 1 kilomètre à faire à pied.

Je roule donc sans trop me presser en savourant le plaisir de respirer l'air pur imprégné de l'odeur des bois de pins qui bordent la route à droite, et en contemplant l'admirable paysage qui se déroule à mes yeux sur la gauche, lorsque, vers le 17^e kilomètre, j'entends le son d'une corne.

C'est l'ami E. que j'aperçois en effet à un détour de la route à deux kilomètres derrière moi. Selon son habitude, il marche à la vitesse de 18 à 20 kilomètres à l'heure, mais je me promets bien de le laisser filer seul en avant s'il veut mener ce train-là durant notre voyage. A ce moment-là il dépasse une voiture remplie de paysans qui reviennent de la foire ; ceux-ci m'ayant déjà rencontré quelques minutes avant et le voyant filer à la montée avec une telle vitesse, s'imaginent qu'il s'agit d'une course et se mettent à lui crier : «  l'attrapera  ! l'attrapera pas  !  »

Il n'en fallait pas tant pour redoubler son ardeur, car mon ami est quelque peu piqué de la tarentule des courses ; il est coureur, sans l'être, tout en l'étant, quoiqu'il s'en défende, et qu'il ne veuille d'autre qualification que celle de touriste.

Il pédale donc de plus belle avec rage, et au bout de trois ou quatre minutes il est auprès de moi.

Tandis qu'il constate avec fierté qu'il a mis 50 minutes pour faire ces 18 kilomètres de montée, je remarque qu'il n'emporte avec lui aucun paquet, aucun effet de rechange, il a même enlevé son porte-bagage et les garde-boue de sa machine ; comme je lui en exprime mon étonnement, il me répond avec aplomb qu'il a ainsi diminué le poids de sa machine d'un kilog et qu'il n'a pas besoin d'emporter des effets de rechange, car il est certain qu'il ne pleuvra pas. Une telle assurance me déconcerte ; je ne lui réplique rien, mais je regarde du coin de l'œil certains nuages noirs qui s'amoncellent au couchant et qui semblent me dire que j'ai bien fait d'emporter ma pèlerine imperméable et quelques menus effets. Aussi je me promets bien, quand il pleuvra le lendemain, de me gausser un peu de l'ami E. et de son imprudence. Je me vois déjà bien enveloppé dans ma pèlerine, tandis que lui est trempé jusqu'aux os et obligé de s'arrêter dans quelque ferme sur le bord de la route. A mon tour alors de le semer lui qui me sème à chaque instant dans nos excursions de chaque dimanche  ! Mais il était écrit qu'il aurait raison jusqu'au bout : Pendant tout notre voyage, nous n'avous pas eu une goutte de pluie. Il fallait le voir, aussi, au retour se moquer de mon humble balluchon qu'il appelait mes bagages  !

Cependant nous arrivons au bout de la montée, à l'auberge de la Croix du Lac (19 kil.de Roanne).

Là, la route fait un brusque détour et se continue par une bonne descente de 2 kilomètres. En même temps, le paysage change subitement  ; nous nous trouvons maintenant dans un vallon solitaire parsemé de loin en loin de quelques humbles chaumières. Nous apercevons devant nous le village de Cremaux qui nous paraît tout près, mais qui est cependant éloigné de nous de 9 kilomètres, à cause des nombreux circuits de la route ; sur notre gauche, par l'échancrure de la vallée, nous découvrons une grande partie de la plaine du Forez, au milieu de laquelle se dresse solitaire le mont d'Uzore, puis tout au fond, la sombre ligne des montagnes qui dominent Montbrison et dont la cîme la plus élevée, Pierre-sur-Haute, est encore couverte de neige ; à notre droite, la vallée se resserre de plus en plus et finit en une gorge profonde hérissée de rochers.

Nous dévalons rapidement la pente et franchissons le ruisseau qui arrose ce vallon, puis la montée recommence, mais toujours douce et coupée de nombreux paliers, de sorte qu'on s'en aperçoit à peine.

Nous arrivons ainsi au village de Cremaux (28 kil. de Roanne) ; là nous attaquons une belle descente de 6 kilomètres en pente douce et régulière. Nous roulons en causant gaîment à travers les bois de pins qui bordent les deux côtés de la route, tandis que le soleil disparaît peu à peu derrière une des crêtes de la montagne.

Au bas de la descente, halte-là  ! une côte des plus raides se dresse devant nous, mais courte heureusement. Seulement, cette montée traverse le village de Juré, ce qui fait que mon ami veut la gravir quand même  ; il s'élance donc et, dans un fort emballage, arrive prestement au sommet sous les yeux des indigènes ébahis qui, lorsque je passe à mon tour poussant ma machine, me crient que je ne suis pas aussi fort que l'autre. J'arrive enfin au bout de cette terrible côte, je retrouve l'ami E. qui m'attend, puis nous sautons en selle et nous nous hâtons d'abattre les derniers kilomètres car la nuît commence à tomber et nos estomacs se mettent à crier famine.

La route se continue par une série de légères ondulations jusqu'à St-Just-en-Chevalet où nous arrivons à 8 heures 1/4 (41 kilomètres de Roanne).

Nous descendons chez la mère Gaune, à l'hôtel de Londres où nous sommes bien connus. Ne souriez pas, amis cyclistes, de ce nom prétentieux d'un hôtel de village, je vous souhaite de tomber souvent dans vos excursions sur des hôtels comme celui-là !

Un quart d'heure après notre arrivée, nous sommes à table devant un succulent civet de lièvre (au mois de juin ! n'en dites rien !) auquel succèdent des truites fraîches et délicieuses, puis deux plats de légumes et un excellent poulet dont nous ne laissons que les os, le tout arrosé du bon petit vin de nos coteaux. Je me régale enfin d'un bon fromage de montagne, tandis que E. qui est gourmand comme un bébé de trois ans engloutit le contenu d'un énorme pot de confiture.

Comme nous achevions ce plantureux dîner, arrive la mère Gaune qui nous fait force excuses de nous avoir si mal reçus : «  C'était foire ici aujourd'hui, nous dit-elle, ce qui fait qu'il ne me reste rien  ; si vous m'aviez prévenue, je vous aurais fait faire un bien meilleur dîner, je vous aurais gardé des écrevisses, etc., etc.  » Nous la rassurons de notre mieux, et pour nous dédommager, elle nous force à accepter un verre de chartreuse, ce qui, ma foi, n'était pas de trop  !

St-Just-en-Chevalet possède une notabilité vélocipédique, l'abbé Godart, inventeur d'une bicyclette sans chaîne mue au moyen de leviers ; il en a été parlé récemment dans le Cycliste et les naturels du pays en disent monts et merveilles. Nous aurions grande envie de voir cette fameuse machine  ; mais, vu l'heure tardive, nous ne pouvons songer à nous présenter chez le bon abbé  ; nous reviendrons une autre fois et nous promettons à la mère Gaune de lui amener une nombreuse bande de cyclistes.

Enfin nous gagnons nos chambres, d'immenses chambres, propres et très bien meublées ; nous sommes étonnés de trouver de si belles chambres et de si bons lits dans ce petit hôtel d'un humble village perdu au fond de la montagne. Notre note s'est élevée, pour notre dîner et nos chambres, au total de 8 francs. Vous voyez donc, amis cyclistes, que j'avais raison en vous souhaitant de rencontrer souvent des hôtels comme celui-là !

Le lendemain nous sommes sur pied à cinq heures et quittons cet hospitalier village dont nous admirons la position pittoresque au milieu des sommets qui l'entourent  ; nous admirons également, tout près de là, le superbe château de Contenson qui appartient à la famille de Rochetaillée.

Toute cette région est dominée par une montagne élevée au sommet de laquelle se dressent deux hautes tours, derniers vestiges du château d'Urfé, car nous sommes là dans le pays d'Honoré d'Urfé, l'auteur de l'Astrée, le chantre célèbre des bords du Lignon. Nous avions déjà aperçu ces ruines, la veille, vingt kilomètres avant d'arriver à St-Just et nous les verrons encore pendant une bonne partie de la route, chaque fois que nous nous retournerons.

La route débute par une descente assez rapide de 500 mètres au bas de laquelle nous prenons à gauche pour éviter la route départementale que nous savons être absolument impraticable, puis nous traversons un petit ruisseau, affluent du Lignon.

La route où nous nous engageons doit nous conduire à Noirétable (18 kil. de St-Just), elle ne vaut pas celle que nous avons suivie la veille, mais elle est cependant assez bonne pour nos machines à condition d'y rouler à une vitesse modérée  ; elle est assez accidentée, mais les côtes y sont toutes faisables en machine, sauf deux de 200 mètres chacune qui se trouvent justement dans la traversée des villages de Champolly et des Salles. Naturellement, l'ami E. y renouvelle son exploit de la veille, au risque de casser sa chaîne, ce qui me vaut encore les réflexions peu flatteuses des indigènes lorsque je passe après lui, poussant ma machine ; mais je m'en soucie peu, car je ne veux pas me fatiguer dès le commencement de la journée.

Nous avons parcouru depuis notre départ 17 kilomètres sur ces hauts plateaux, au milieu d'une nature triste et sauvage, lorsque, tout à coup, au sortir d'un bois que traverse la route, E. qui me précède d'une centaine de mètres, s'arrête en poussant un cri d'admiration  ; je le rejoins bien vite et m'arrête enthousiasmé devant le magnifique panorama qui apparaît à nos yeux. A nos pieds s'étale le village de Noirétable à cheval sur le col qui sépare le Forez de l'Auvergne  ; à gauche s'ouvre la vallée de l'Auzon qui descend dans la plaine du Forez, à droite la vallée de la Durolle qui descend à Thiers et que nous allons suivre tout à l'heure ; dans le fond, en face de nous, la masse sombre des forêts qui couvrent les montagnes jusqu'à leurs sommets, et au milieu desquelles apparaissent comme une tache blanche les bâtiments du couvent de N.-D. de l'Hermitage  ; et derrière nous, presque audessus de nos têtes, le petit village de Cervières, accroché au flanc de la montagne, semble prêt à rouler dans la vallée. Ce spectacle est vraiment grandiose et nous passons là dix bonnes minutes à le contempler sans nous en lasser.

Mais le temps passe, et le grand air nous a ouvert l'appétit ; nous dévalons donc vivement le dernier kilomètre, et nous voilà à Noirétable chez le bon père Planche, l'ami des cyclistes, qui nous reçoit avec son large rire épanoui sur sa large face rubiconde. Nous dévorons un délicieux jambonneau que nous faisons suivre d'une bonne tasse de café préparé par le pére Planche lui-même, et en route  ! car il est près de 7 h., et nous voulons nous arrêter un peu à Thiers et arriver à Clermont avant midi pour déjeuner. Nous jetons cependant un coup d'œil à l'église qui mérite une visite  ; on y descend comme dans une cave ; elle a un caractère tout particulier que je n'ai remarqué dans aucune autre église, et ses vitraux m'ont paru très beaux.

De Noirétable à Thiers (24 kilomètres) la route descend par une pente douce et régulière de l'altitude de 750 métres à celle de 350 ; mais nous avons compté sans un ennemi qui se révèle à nous tout à coup, le vent qui souffle avec force du sud-ouest ; c'est justement notre direction jusqu'à Clermont, aussi il nous faut pédaler ferme pour descendre avec une vitesse raisonnable. D'autres cyclistes que nous croisons vont bien plus vite que nous, tout en montant, car le vent les pousse.

Nous traversons, à 12 kilomètres de Noirétable, Chabreloche, dont le nom seul semble indiquer que l'on se trouve en Auvergne. A partir de là, on voit de nombreuses fabriques de coutellerie tout le long de la Durolle, cela nous annonce que nous approchons de Thiers. En même temps, le paysage change ; les bois de pins que nous avons côtoyés jusque-là font place à d'énormes rochers qui se dressent à pic de chaque côté de la route et resserrent la vallée.

Nous ne sommes plus qu'à 2 kilomètres de Thiers, et nous venons de contourner la base d'un de ces immenses blocs qui semblent barrer la route, lorsque nous nous arrêtons tous deux subitement, saisis d'admiration comme nous l'avons été le matin même en arrivant à Noirétable. Nous nous trouvons en effet, sans transition aucune, en sortant de cette gorge sauvage, en face d'un des plus beaux panoramas que nous ayons jamais vus : l'ami E. a cependant beaucoup voyagé, notamment en Suisse dont je connais aussi une partie.

Tout près de nous, à droite, la ville de Thiers s'étage en amphithéâtre sur le flanc escarpé d'un des derniers contreforts de la montagne  ; à notre gauche, à cent mètres au-dessous de la route, dans un étroit ravin, la Durolle bouillonne et mugit une dernière fois avant d'aller se perdre dans la Dore qui brille plus loin dans la plaine  ; en face de nous, la Limagne déroule ses champs verdoyants et au loin nous apercevons Clermont et les flèches sveltes de sa cathédrale  ; puis tout au fond, la chaîne des monts d'Auvergne que domine majestueusement le Puy-de-Dôme dont le sommet élancé en forme de cône se perd dans les nuages  ; enfin, sur la gauche, à l'extrême horizon, les monts du Cantal nous apparaissent encore couverts de neige.

Nous restons longtemps en contemplation devant ce panorama grandiose dont nos yeux ne peuvent se rassasier et qui reste le plus beau souvenir de notre voyage. Il faut cependant partir, et quelques minutes après nous entrons à Thiers que nous visitons rapidement ; ce que nous y trouvons de mieux, c'est sa position pittoresque et l'admirable vue dont on jouit de la plupart de ses places publiques. Nous nous reposons quelques instants au café de Bordeaux dont le propriétaire, qui est membre du T. C. F. et cycliste émérite, nous donne obligeamment des renseignements intéressants sur la suite de notre itinéraire.

A 9 heures 1/4, nous quittons Thiers par une descente très raide de 800 mètres et traversons un peu plus loin la Dore à Pont-de-Dore. Jusqu'à Lezoux (14 kilomètres de Thiers) la route est bonne et pas trop accidentée, mais à partir de là, elle devient de plus en plus dure et les accidents de terrain de plus en plus corsés ; c'est, jusqu'à Pont-du-Château, une suite continuelle de montagnes russes. Nous avons aussi fort à faire pour nous défendre contre les chiens qui, en Auvergne, sont de véritables bêtes féroces  ; nous en avons parfois toute une meute à nos trousses, et il faut sans cesse jouer de la cravache pour défendre nos mollets, mais ce moyen est à peine suffisant et je regrette de n'avoir pas emporté mon revolver pour corriger ces fauves d'une façon efficace.

A Pont-du-Château (27 kilomètres de Thiers) nous traversons l'Allier et gravissons la longue rue montante et mal pavée qui traverse le village. A partir de la, la route monte encore un peu puis elle devient à peu près plate jusqu'à Clermont, mais elle est toujours dure et parsemée d'innombrables tètes de chat qui nous font horriblement sauter, quoique nous ayons d'excellents caoutchoucs creux.

Ces routes d'Auvergne sont macadamisées avec les pierres que l'on tire des nombreux monticules volcaniques qui surgissent de toutes parts dans cette partie de a Limagne  ; ces cailloux sont durs comme du fer et le roulement des voitures ne parvient pas à les écraser. Je comprendrais les pneumatiques sur les routes d'Auvergne, si celles-ci n'étaient pas couvertes des clous que laissent tomber les énormes souliers et sabots ferrés des Auvergnats. En Arrivant à Clermont, mes caoutchoucs étaient ornés de deux de ces longs clous pointus qui s'y étaient incrustés ; si j'avais eu des pneus, j'aurais bel et bien été arrêté en pleine route.

Enfin à midi nous arrivons à Clermont (40 kilomètres de Thiers) ayant parcouru depuis le matin 82 kilomètres avec un fort vent contraire depuis Noirétable, et pour ma part je commence à trouver cette étape suffisante.

Nous nous arrêtons en face de la gare à l'hôtel du Globe qui m'avait été recommandé  ; nous nous y sommes en effet fort bien trouvés et les prix y sont modérés, son seul défaut est d'être un peu loin du centre de la ville.

Après un bon et copieux déjeuner qui nous remet tout à fait, nous commençons à visiter la ville.

Bien entendu, je ne veux pas faire ici une description de Clermont. Je citerai seulement la cathédrale, l'église de N.- D. du Port, la fontaine pétrifiante, les jardins Lecoq ; tout cela mérite une visite  ; les rues sont sillonnées de jolis petits tramways électriques qui donnent beaucoup d'animation à la ville  ; mais ce que nous admirons surtout, c'est la belle position de la ville sur un plateau d'où l'on jouit d'une vue superbe sur le Puy-deDôme et sur la chaîne des monts d'Auvergne.Nous faisons une petite excursion à Royat, charmante station thermale dont nous visitons la grotte, la belle église romane et l'ancien prieuré. Puis nous revenons à Clermont nous reposer sur la terrasse du café Lyonnais, place de Jaude, où nous attendons une caravane de cyclistes et alpinistes stéphanois annoncée par le Cycliste  ; nous attendons longtemps, mais nous ne voyons rien venir ; nos braves stéphanois auront sans doute été retenu près de leurs puits de mine par la crainte du mauvais temps, en quoi ils ont eu bien tort.

Il n'est bruit dans tout Clermont, ce jour-là, que de la course de Paris à Clermont organisée par la maison Michelin, et dont on attend les coureurs le lendemain matin, toute la ville se prépare à les recevoir et à leur faire fête.

Nous allons enfin, dîner, et nous coucher de bonne heure, car le lendemain nous avons devant nous une étape de 130 kilomètres pour regagner nos pénates.

Le lendemain à 6 heures du matin nous partons  ; toute la ville est déjà sur pied et une foule nombreuse se tient sur la place de Jaude, comme hypnotisée, en face de la tribune des juges de l'arrivée de la course. Nous traversons Montferrand, faubourg de Clermont et attaquons la route de Gannat. De nombreux cyclistes qui vont à la rencontre des coureurs partent en même temps que nous. A 10 kilomètres de Clermont nous voyons arriver Stéphane avec ses quatre entraîneurs, il ne paraît pas fatigué  ; lui ne prend pas part officiellement à la course, il la fait seulement pour le record et aussi dans le but de prouver la supériorité des Dunlop sur les Michelin.

A Riom (20 kilomètres de Clermont) nous nous arrêtons quelques instants pour prendre un café et jeter un coup d'œil sur la ville qui, avec ses maisons et ses monuments anciens, a conservé un certain cachet moyen âge. Là aussi tout le monde est sur pied pour voir les coureurs.

A notre sortie de Riom, nous croisons Farman, puis Corre et plusieurs autres qui se suivent à peu de distance les uns des autres. L'ami E. qui se sent alors dans son élément, me lâche et file en avant au-devant des coureurs, il leur parle, les encourage, et pour un peu, il rebrousserait chemin pour entraîner ceux d'entre eux qui n'ont pas d'entraîneurs.

Tous ces coureurs paraissent, en général, fatigués ; ils ont eu beaucoup à lutter pendant toute la nuit contre le vent qui a rendu leur marche très pénible ; ils se plaignent aussi beaucoup des clous dont presque tous ont eu leurs pneus perforés, ce qui leur a occasionné de longs et fréquents arrêts.

L'un d'eux, que je rencontre exténué et assis sur le bord de la route, me demande dès qu'il m'aperçoit, si je n'ai pas un peu de cognac ou de rhum, et me dit qu'il est incapable d'aller plus loin si je n'ai rien pour le réconforter  ; heureusement j'ai toujours avec moi une gourde de kola, je la lui tends et il en avale avidement deux ou trois gorgées. Je remarque qu'il porte l'insigne de l'U.V. F., tandis que je porte celui du T. C. F., et je me dis alors que nous autres, humbles touristes à l'allure de tortue, nous pouvons donc être parfois de quelque utilité à ces grands coureurs qui nous dédaignent et qui s'en vont toujours tout droit sans rien voir autour d'eux. Au bout de quatre ou cinq minutes - mon coureur paraît être un peu remis  ; il me dit en effet que cela lui fait du bien et qu'il se sent la force de continuer la course  ; il me remercie avec effusion et le voilà parti  ! J'ai su ensuite qu'il était arrivé dans un assez bon rang.

Tout en me comparant modestement au bon Samaritain, je me remets en route de mon côté, et à 9 heures j'arrive à Aigueperse (29 kilomètres de Clermont) où je retrouve E. en train de se restaurer  ; je m'empresse de l'imiter, puis nous repartons. A peine en selle, E. me lâche de nouveau pour voler au devant des coureurs qui maintenant se succèdent de plus en plus nombreux, et moi je continue philosophiquement mon petit train-train ordinaire.

Depuis Clermont, nous sommes en plaine, mais cela ne veut pas dire que les routes soient très faciles, au contraire, jusqu'à Vichy et même jusqu'à Lapalisse, il faut sans cesse monter et descendre, remonter et redescendre, ce n'est littéralement qu'une suite ininterrompue de montagnes russes  ; de plus, tant que l'on est dans le Puy-de-Dôme, la route est hérissée de têtes de chat volcaniques qui la rendent excessivement dure, mais dès que l'on arrive dans l'Allier, 5 kilomètres après Aigueperse, les têtes de chat disparaissent, la route devient plus unie et l'on peut au moins rouler sans être secoué. J'accélère donc mon allure et arrive bientôt à Gannat (38 kil. de Clermont) où je rejoins de nouveau l'ami E.

Nous ne nous arrêtons pas à Gannat qui n'a du reste rien de bien intéressant et nous tournons brusquement à droite pour prendre la route de Vichy. Nous disons adieu à la course et aux coureurs, et le tourisme reprend tous ses droits.

En quittant Gannat, nous avons laissé derrièrenous la ligne des monts d' Auvergne qui, depuis Clermont formaient sur notre gauche un admirable rideau  ; nous avons maintenant en face de nous les montagnes de la Madeleine qui prolongent au nord les monts du Forez et qui sont pour nous de vieilles connaissances. En même temps nous avons laissé les belles plantations d'arbres fruitiers qui bordaient la route et nous roulons entre deux rangées de grands arbres touffus qui nous couvrent de leur ombre, car au temps nuageux de la veille a succédé un chaud et gai soleil.

Nous marchons maintenant côte à côte en causant des péripéties de la course et à 11 heures 1/2 nous traversons l'Allier et entrons à Vichy (18 kil. de Gannat, 56 kil. de Clermont.) Nous descendons à l'hôtel du Globe  ; c'est l'hôtel du T. C. F., de plus le propriétaire est un compatriote, nous y sommes donc parfaitement reçus. Nous y trouvons un de nos amis D. qui est venu au-devant de nous. Tout en déjeunant nous lui contons notre voyage et lui faisons éprouver de grands regrets de ne nous avoir pas accompagné depuis notre départ. Nous visitons ensuite la ville qui commence à être fort animée et après une longue flânerie sous les arbres du grand parc, autour de la musique, nous nous remettons en route à 4 heures 1/2.

Nous traversons Cusset et gravissons, en grande partie à pied, la côte très raide de 1500 mètres environ par laquelle commence la route de Lapalisse  ; au sommet de la côte, une brusque descente nous fait, pour ainsi dire, plonger dans le vide ; nous montons et descendons ainsi pendant une dizaine de kilomètres, puis sur une belle route à peu près plate, nous roulons parmi d'immenses prairies peuplées de superbes troupeaux de bœufs et à 6 heures nous arrivons à Lapalisse (23 kil. de Vichy) coquette petite ville que traverse la Bèbre aux eaux claires et poissonneuses et que domine le château gothique du maréchal de la Palisse dont la chanson a rendu le nom populaire. Nous nous arrêtons au café des Négociants, rendez-vous des cyclistes de la localité, où nous sommes reçus avec beaucoup d'amabilité.

A 6 heures 1/2 nous repartons, mais là, l'ami E. qui est pressé de rentrer chez lui, me serre la main et file à toute vitesse. D. veut le suivre, mais comme il paraît fatigué, je prévois que je le repêcherai en route, mais que rien ne presse, je veux faire durer le plaisir longtemps et ne pas terminer mon voyage si brusquement.

Au sortir de Lapalisse, la route monte doucement pendant 15 kilomètres pour franchir le dernier contrefort des monts de la Madeleine  ; puis 2 kilomètres de descente, et j'arrive à Saint-Martin d'Estreaux où je trouve D. qui vient d'arriver  ; nous décidons de diner là, car nous commençons à être affamés.

On voit tout près de ce village le château très bien conservé et restauré de Chateaumorand qui fut la résidence de la célèbre Diane de Chitteaurnorand, épouse d'Honoré d'Urfé, A 8 heutes 1/2 nous allumons nos lanternes et en selle  ! A partir de là, la route descend jusqu'à Roanne, elle est cependant coupée de quelques petites montées  ; le sol en est très uni, et nous roulons sans peine. Je trouve beaucoup de charme à voyager ainsi la nuit et à glisser silencieusement sur la route tandis que la lueur que projete ma lanterne fuit incessament devant moi , les arbres qui bordent la route prennent des aspects fantastiques  ; les mille bruits de la vie des champs s'éteignent peu à peu, et l'on jouit, plus encore que pendant le jour, de la paix sereine des campagnes.

Nous traversons plusieurs villages endormis et enfin à 10 heures pile nous arrivons à Roanne (5okil. de Lapalisse, 130 kil. de Clermont). Je suis enchanté, pour ma part, de cette escapade et je rentre chez moi en bénissant la fée bicyclette qui procure au touriste des joies inconnues des esprits terre-à-terre et lui permet de passer si rapidement de la ville à la plaine et de la plaine aux montagnes.

Hier, en effet, nous avons franchi les monts du Forez, avec leurs villages pittoresques et leurs rochers abrupts, leurs bois de pins à l'odeur pénétrante et leurs ruisseaux qui bondissent dans les ravins profonds. Nous avons admiré leurs panoramas splendides et salué les hautes tours en ruine de leurs vieux manoirs féodaux.

Aujourd'hui nous avons traversé des plaines aux horizons immenses, les vastes plaines de la Limagne et du Bourbonnais, avec leurs grasses prairies et leurs riches moissons, leurs villes animées et leurs rivières qui coulent lentement sous les saules.

Donc, touristes et confrères de la pédale qui aimez toutes ces belles choses et qui pouvez disposer de longs jours de liberté, tournez votre guidon vers nos belles montagnes trop peu connues encore du Forez et du Lyonnais, venez parcourir nos riches plaines du Bourbonnais, de l'Auvergne et du Forez, vous y trouverez matière à longues et nombreuses excursions et vous en emporterez une ample moisson de souvenirs charmants.

R. BERGER.

TCF 1893/02 (A4,N2)

La circulation vélocipédique à Paris (1893)

velovi — 2025-03-25T10:34:44Z

Par G. Davin de Champclos, Album du Cycle, 1893 - Dessins de Christophe, Bergevin, Lacker, Zier

CONSIDÉRATIONS GÉNÉRALES

En plein air, en pleine lumière, dans la grande paix des campagnes, le cyclisme constitue un sport auquel nul autre ne se peut comparer. La rapidité silencieuse des machines modernes, la sensation de bien-être général que l'on éprouve après une étape fournie à une allure modérée, la joie de pouvoir à loisir se griser les yeux de verdure et de soleil, tout contribue à attirer vers le tourisme vélocipédique ceux qui se sentent aux jarrets quelque vigueur, et au cerveau quelque poésie.

Les riantes couleurs de ce tableau s'assombrissent singulièrement dès qu'il est question de cyclisme urbain. Remplacez les chênes séculaires de la forêt par les maigres platanes de nos avenues, le macadam berceur des routes nationales par le pavé défoncé de nos ruelles, les larges horizons de la plaine par l'encaissement de nos maisons grises, et le plaisir se transformera rapidement en corvée.

Soyons francs, la circulation en vélocipède dans les rues d'une ville est antisportive au premier chef.

Il faut y être absolument contraint par ses affaires ou par ses obligations pour se livrer à cet exercice aussi pénible que dangereux.

Et si notre affirmation est justifiée même quand il s'agit de certaines villes mortes de province, elle devient axiome à Paris, où l'encombrement des chaussées, la rigueur puérile des règlements administratifs et l'hostilité ouverte des automédons se coalisent pour menacer et décourager les cyclistes.

Il y aurait un gros volume à faire sur ce désolant sujet. Les anecdotes funèbres, les réflexions sinistres en bonderaient rapidement les pages : nous n'avons ni l'intention ni le courage d'entasser l'un sur l'autre les moellons d'un tel monument. Notre ambition est d'esquisser à larges traits une silhouette aussi ressemblante que possible du Paris-Cycliste, et surtout d'offrir à nos frères en vélocipédie les fruits quelque peu amers de notre expérience personnelle.

Nous leur donnerons tout d'abord un bon conseil :

qu'ils soient parfaitement sûrs d'eux-mêmes et de leur machine avant de se risquer dans le brouhaha parisien. Il ne s'agit pas d'attraper les pédales, d'acquérir un équilibre relatif et de se lancer en vitesse dans le faubourg Montmartre ou sur le boulevard de la Madeleine : bicyclette et cavalier iraient vite servir de petit banc aux percherons de la Compagnie des Omnibus.

Un autre avis : qu'ils laissent à la remise la machine aérienne sur laquelle ils paradent au Bois et qu'ils adoptent, pour faire le pavé, une bonne routière aux tubes épais et aux reins trapus... à moins toutefois qu'ils ne tiennent à faire marcher le petit commerce des constructeurs. Les rondes-bosses dont les paveurs municipaux agrémentent le sol de nos rues ne font qu'une bouchée des 8 kilogr. 500 !

Et puis, pas d'allures désordonnées, pas de vitesses de piste sur les voies parisiennes, quelle que soit leur largeur ! C'est le propre des vélocipédards ou des aliénés de se lancer devant soi, le nez sur le guidon, quand un fiacre ou un passant peut à tout instant déboucher d'un carrefour. En adoptant un train de route uniforme et modéré, le cycliste ira toujours plus vite qu'une voiture attelée d'un cheval ordinaire, et il ne courra pas le risque de s'aplatir sur un omnibus ou de mettre à mal un badaud.

En se conformant à ces règles élémentaires, le vélocipédiste habile et prudent, monté sur une machine sérieuse, pourra se livrer sans trop de danger dans les rues de la capitale, à son plaisir favori... à moins que quelque traître alguazil ne le happe au passage et ne conduise délicatement sa bicyclette en fourrière pour n'avoir pas observé....

II LE RÈGLEMENT DE 1874

Terrible, ce règlement, et bien bizarre dans son application !

Il va par saccades, par à-coups, comme un écureuil dans les branches, au gré des lubies administratives. Vous pédalez aujourd'hui, béatement juché sur votre machine, plus nue que notre mère Eve. Vous avez prêté votre lanterne à votre cuisinière pour descendre à la cave ; votre grelot sert de hochet à votre dernier né ; votre plaque dort à la maison dans quelque tiroir de commode, et pourtant les agents de l'autorité vous regardent passer avec un petit air plutôt protecteur : pour un peu, ils vous décocheraient, du bord de trottoir où ils stationnent, une œillade encourageante.

Risquez-vous le lendemain au même endroit, en affectant le même mépris pour les prescriptions préfectorales, et vingt sergents se précipitent sur vos traces ; des haleines furieuses vous chauffent la nuque ; vous êtes traqué, apostrophé, procès-verbalisé, et votre bécane va pleurer son huile sous les hangars de la fourrière.

Nous sommes, à l'heure actuelle, en pleine période de persécution, et il ne fait guère bon se risquer à l'air libre sans s'être au préalable encombré des impedimenta obligatoires : grelot, plaque, lanterne et carte personnelle de circulation.

Du grelot, nous ne dirons que ceci : c'est qu'il est profondément horripilant et déplorablement inutile ; horripilant parce qu'il obsède sans relâche et sans trêve de sa sonnaillerie aigrelette l'infortuné qui n'affuble son guidon ; inutile, car, dans le vacarme des rues, son grésillement fait assez l'effet d'une ariette de ténor dans le fracas d'une tempête.

L'obligation de la plaque, portant le nom et l'adresse du propriétaire de la machine, assimile le cycle à une vague charrette de déménagement. Dans bien des cas, d'ailleurs, elle peut donner lieu à de déplorables confusions, en attirant sur une tête innocente les foudres de la justice. Enlevez soigneusement votre plaque avant de prêter votre bicyclette à un ami téméraire, grand écraseur de passants devant l'Éternel !

Quant à la lanterne, mon Dieu ! passons condamnation : c'est très commode pour allumer un cigare quand on a oublié ses suédoises dans la poche de son pardessus. Et puis c'est d'un assez joli effet, le soir, au Bois. Mais, de grâce, ne poussez pas la naïveté jusqu'à croire que cette précaution lumineuse empêchera le premier cocher venu de vous passer sur le corps à la nuit tombée !

Reste la carte de circulation. Elle est inutile à un triple titre : 1º Je n'ai jamais ouï dire qu'un agent ait obligé son détenteur à l'exhiber ; 2º Il n'est pas un cycliste qui n'en ait un exemplaire plus ou moins crasseux dans son portefeuille ; 3º on la délivre à tout venant sans enquête et sans justification d'identité.

En revanche, les pas et démarches préalables à son obtention sont assez compliqués : il faut faire une demande sur papier timbré de 60 centimes ; porter ladite demande au bureau des vélocipèdes, à la Préfecture de police ; ci, quatre étages à grimper et un kilomètre de couloirs à arpenter. Trois jours après, nouvelle excursion à la Préfecture, quatre étages, etc..., et en voilà pour un an.

A deux journées perdues par an, si vous cyclez pendant quarante ans de votre existence, vous avez bénévolement sacrifié quatre-vingts après-midi pour conquérir le droit précieux de semer vos os sur le pavé de Paris.

Telle est, dans ses grandes lignes, la législation qui nous régit quand nous pédalons par les rues de la capitale.

Je ne parlerai que pour mémoire des interdictions auxquelles nous sommes en butte. La même ordonnance de 1874 nous a défendu je ne sais trop à quel titre l'accès d'un bon tiers des voies publiques de Paris. Nous ne sommes sans doute pas assez décoratifs pour y faire dignement figure. Il faut reconnaître, pour être juste, que cette interdiction est tombée en désuétude depuis la délivrance des cartes de circulation.

Eh bien, cyclistes mes frères, le réseau d'exigences et de prohibitions dans lequel on nous enserre serait à la rigueur supportable, si une criante injustice ne venait révolter quiconque met en contact la semelle de ses escarpins avec les dents d'une pédale.

Pourquoi nous jette-t-on l'anathème, pourquoi nous met-on au front le bourrelet et aux aisselles les lisières, quand messieurs les cochers peuvent se livrer en toute liberté à leurs ébats cyniques, et s'offrir, sous l'œil paternel de l'autorité, le luxe de leur petit écrasement quotidien ? Pourquoi les fiacres n'ont-ils ni plaque, ni grelot, ni carte de circulation ? Pourquoi, pourquoi ?

III MM. LES COCHERS

Le cocher de fiacre est le bacille du cyclisme urbain.

Tout vélocipédiste impartial ayant circulé dix minutes dans les rues de Paris reconnaîtra la profonde justesse de cet aphorisme.

Quelles peuvent être les origines, les motifs, les causes premières de cette guerre de races ? Nul ne saurait le dire. Peut-être messieurs les Collignons, dont les rosses apocalyptiques abattent bravement leur lieue à l'heure, sont-ils jaloux et vexés de la merveilleuse rapidité avec laquelle nous circulons.....

Peut-être ne voient-ils en nous que des clients qui échappent à leurs exigences ridicules et à leur légendaire grossièreté....

Toujours est-il qu'ils ne perdent pas une occasion de nous être tout au moins désagréables, sinon de mettre à mal nos personnes et nos machines. Il n'est pas de moyens qu'ils n'emploient pour atteindre leur but serrages entre le trottoir et les roues de leurs guimbardes, brusques virages opérés en sourdine et sans regarder derrière eux, tout leur est bon pour remplir la mission qu'ils se sont donnée à eux-mêmes : écrabouiller les sales vélos ! »

Comme s'ils voulaient frapper à la tête le monstre qui trouble leur sommeil, ils s'en sont pris tout spécialement depuis quelques semaines à la presse vélocipédique : les tibias de notre confrère Meyland et les côtes de notre ami Fanor en peuvent témoigner.

Cyclistes parisiens, gardez soigneusement votre droite quand vous croisez un sapin, prenez la gauche quand vous voulez le dépasser, en marchant dans le même sens que lui, ne tentez pas de battre le record du mille dans la rue de Richelieu, et si, dans ces conditions-là, quelque accident vous arrive, uniquement imputable à la méchanceté ou à la négligence d'un chevalier du fouet, appelez un sergent de ville et faites constater le délit.

Je ne vous engage pas à lutter de la voix ou des poings avec les brutes qui vous auraient endommagés. Votre dignité personnelle et le bon renom de notre sport n'auraient qu'à perdre à ce pugilat.

Quant au revolver, préconisé par un de nos confrères comme moyen de défense contre les automédons mal intentionnés, c'est là un aimable paradoxe de tranche-montagne fraîchement écrasé.

IV ARROSAGE ET INONDATION

Dans une de ces réjouissantes chroniques dont se gondolent les feuillets du « Cycle », notre camarade Gastine a dédié récemment à nos édiles, sous le titre « Respersus Parisii », une conférence sur l'arrosage.

Badine et légère en la forme, la réclamation de notre ami était au fond parfaitement justifiée. L'arrosage, tel qu'il est compris par les fabricants de fange municipale, devient une plaie à rendre jalouse l'Égypte elle-même.

A certaines heures de la journée et naturellement aux heures où il est le plus agréable de pédaler la rue parisienne devient un bourbier sans nom, où pataugent pêle-mêle passants, voitures et cycles. La boue noirâtre et gluante, étrange composé d'éléments innommables et puants, vole et s'éparpille comme d'un goupillon l'eau bénite. Le dos des infortunés, qui se hasardent en machine dans ce cloaque, se transforme instantanément en tartine de crotte ; les roues glissent, la chaîne hurle contre les pignons..., c'est exquis !

Et ne croyez pas que les arroseurs parisiens opèrent seulement les jours où le soleil fendille le macadam et assèche les ruisseaux ! Que non pas ! La consigne est d'arroser : ils arrosent mordicus, quel que soit l'état de l'atmosphère. J'en ai vu de mes yeux inonder la chaussée sous la pluie ! Ils aspergeraient la Seine plutôt que de ne rien arroser du tout.

Il serait temps, grand temps, que cette plaisanterie cessât : qu'à l'aide d'un arrosage raisonnable et raisonné, on abatte la poussière aveuglante de nos rues, rien de mieux, mais que, sous l'aimable prétexte de nous procurer un peu de fraîcheur, on nous force à nous mouvoir dans un marécage permanent, c'est légèrement abusif.

Bah ! toutes nos protestations n'y changeront rien : la routine est une si belle chose et si française !

V LE SOL DE NOS RUES

Le sol des voies parisiennes se compose, comme chacun sait, de quatre éléments inégalement répartis : le pavé, le macadam, l'asphalte, et enfin le pavé de bois, un tout nouveau venu dont les services sont assez appréciés.

Est-il besoin de nous étendre longuement sur l'article pavé ? Ce mot seul fait tressaillir d'horreur les machines qui nous portent ! Que de détours n'avons-nous pas faits, au cours de nos excursions, pour éviter un bout de route que notre carte vélocipédique nous signalait comme garni de ces blocs de grès impraticables au cycle ?

Certaines rues pavées sont cependant véloçables à la grande rigueur. D'autres se composent d'une série de montagnes russes que tout cycliste tant soit peu prudent doit se dispenser d'aborder. Certaines sont de véritables Suisse en miniature où les fondrières succèdent aux précipices.

Le macadam n'est adopté à Paris que pour les ruelles des quartiers excentriques. Il est généralement assez bon, grâce à la faible quantité de voitures qui viennent y creuser des ornières. Quand, par hasard, il est employé dans les voies tant soit peu fréquentées, il devient plus désagréable et plus dangereux que le pavé lui-même,

L'asphalte constitue, pour les cyclistes, le sol idéal. Il donne la sensation d'une véritable piste sans cahots et sans trépidations. C'est charmant, tant que le baromètre est au beau fixe. Mais un nuage vient-il par malheur à crever au ciel, la piste en question se transforme instantanément en un perfide miroir où toute bicyclette tant soit peu novice ne doit s'aventurer qu'avec d'infinies précautions, ou gare les pelles ! Marcher bien droit, ne prendre que des virages larges, tels sont les principes qu'il faut observer rigoureusement en pareil cas.

Reste le pavé de bois. Cette invention américaine tend à faire la tache d'huile sur le sol parisien. Il faut reconnaître que cet assemblage de cubes de sapin enduits de goudron est d'un roulement fort agréable..., tant qu'il est maintenu dans un état d'entretien convenable. Il est presque aussi doux que l'asphalte et plus résistant que le macadam. Mais il y a un mais il se détériore avec une fâcheuse rapidité et devient immédiatement intolérable.

Les roues de voitures n'y creusent pas d'ornières, mais, ce qui est pire, y forment des trous désastreux pour les cadres frêles et les moyeux légers. Avis aux amateurs de courses d'obstacles ! Tous les cyclistes qui descendaient, il y a quelques semaines encore c'est-à-dire avant les réparations récentes - l'avenue des Champs-Élysées, entre l'Arc de Triomphe et le Rond-Point, ont béni dans leur cœur le pavé de bois en mauvais état.

Concluons : sauf quelques exceptions, le sol des voies parisiennes est suffisamment piteux. Rarement bon, quelquefois supportable, presque toujours mauvais, voilà le bilan.

Pour éviter les courbatures en pédalant dans ce dédale, le touriste citadin devra, ou bien connaître admirablement son Paris, ou bien glisser dans la poche intérieure de son veston un plan vélocipédique de la capitale.

VI LES PLANS VÉLOCIPÉDIQUES DE PARIS

Ils existent en effet, ces plans vélocipédiques de la grand'ville et servent non pas, comme pourraient le croire les Philistins du cyclisme, à guider le promeneur dans l'enchevêtrement des avenues, mais bien à lui indiquer, quand il sort en machine, la nature du sol qu'il rencontrera dans les voies qu'il aura à parcourir.

Seule, la librairie Néal avait songé à enrouler à notre guidon ce fil d'Ariane. Le plan édité par cette maison est d'une clarté parfaite. Les rues véloçables y sont indiquées par un filet rouge ; toutes celles qui ne portent pas ce signe distinctif sont difficilement praticables.

Notre distingué confrère Mousset a pensé qu'il y avait mieux à faire. Il s'agissait de servir efficacement la sainte cause de notre sport et, sans calculer les difficultés de sa tâche, il s'est mis à la besogne.

Le plan Néal distinguait par une nuance uniforme le rouge - toutes les voies dans lesquelles un cycle pouvait s'engager hardiment. Mousset a établi des sous-distinctions : dans la carte vélocipédique de Paris à laquelle il met la dernière main, l'asphalte, le macadam et le pavé de bois sont indiqués par des couleurs différentes. Et la scrupuleuse exactitude de détails, qui est la caractéristique de notre camarade, a présidé à ce travail.

Un exemple en donnera la preuve : dans le plan Mousset, les ponts jetés sur le chemin de fer de ceinture sont teintés en jaune, en bleu ou en rouge, selon qu'ils sont asphaltés, pavés en bois ou macadamisés !

Encadré de réclames artistiquement présentées et de conseils utiles, édité avec un soin tout particulier, le plan Mousset deviendra, dès son apparition, le vade-mecum du cycliste parisien.

VII BEWARE OF PICK-POCKETS !

Nous en aurons fini avec les vexations et les misères sans nom qui poussent herbes vénéneuses à l'intention du vélocipédiste, entre les pavés de la capitale, quand nous aurons consacré quelques lignes attendries à MM. les voleurs de machines.

Ces aimables industriels sont plus que jamais à l'ordre du jour et leur sympathique corporation s'enrichit quotidiennement de nouveaux membres. Subtiliser une bicyclette ! Il y a là de quoi faire rêver les chevaliers de la pince-monseigneur !

D'abord, le butin est tentant. Les pick-pockets fixent rarement leur choix sur un « clou », sur quelque lamentable bécane effondrée le long d'un arbre et confiée à la garde du hasard et de sa propre hideur.

Non, les machines auxquelles ils font l'honneur de les distinguer sortent en général de chez le constructeur en renom et portent la bonne marque. Que diable ! on a du goût ou on n'en a pas !

Et puis n'est-il pas adorablement commode et pratique de prendre le large en se servant justement du produit de son vol pour mettre quelques kilomètres salutaires entre soi et les gendarmes ? Il me semble que si j'embrassais un jour l'honorable carrière de ces messieurs, je me cantonnerais sans hésiter dans ce genre de filouterie.

En attendant, le mal sévit et rien ne semble devoir en enrayer le développement. Les journaux vélocipédiques sont encombrés de plaintes désolées ; les loueurs versent, dans leurs boutiques dégarnies, des larmes navrantes que les condoléances et les conseils de mon collaborateur Guignolet ne parviennent pas à sécher. C'est la fin du monde !

N'y aurait-il pas cependant quelque moyen de modifier cet état de choses ?

Je ne m'adresserai pas aux loueurs que je comprends impuissants et désarmés. Il leur est en effet presque impossible de vérifier d'une façon sérieuse l'identité de leurs clients de hasard ou d'exiger d'eux des arrhes suffisantes. Un brave élève potard qui va se payer une heure de bicyclette ne peut pourtant pas se faire escorter de deux témoins patentés ou emprunter pour une demi-journée au changeur du coin le demi-kilo d'actions de Panama qui constitueraient un nantissement acceptable !

Je ne dédierai mes conseils qu'aux possesseurs de machines qui montent leurs instruments personnels et à ceux-là je recommanderai :

1º De ne jamais, sous quelque prétexte que ce soit, laisser leur bicyclette devant une porte donnant sur la rue ou même dans le vestibule d'une maison, et cela quand bien même le concierge leur aurait juré sur son cordon de veiller avec les cent yeux d'Argus sur ladite bicyclette, quand bien même vingt gamins, dix commissionnaires et trente garçons de café se seraient offerts avec une spontanéité touchante pour remplir le même office ;

2º De toujours enrayer le mouvement de leur machine quand, par un hasard exceptionnel, ils se voient forcés de l'abandonner quelques secondes à l'air libre. Il y a une infinité d'appareils destinés à cet usage : arrêts de chaîne, clous de sûreté, etc., etc. L'idée du plus simple de tous a été communiquée au « Cycle » par un de ses abonnés : il suffit, pour immobiliser complètement sa machine, de prendre ensemble dans la tige d'un cadenas quelconque la chaîne et le pignon. C'est peu coûteux, pas encombrant et très pratique ;

3º De refuser net et brutalement au besoin de prêter leur cycle à un inconnu qui témoignerait la désir de l'essayer pendant quelques minutes, après l'avoir longuement admiré et consciencieusement vanté. C'est souvent l'histoire du corbeau et du fromage, et si je ne craignais de me laisser entraîner trop loin je pourrais sortir, à ce propos, d'un coin de ma mémoire quelques réjouissantes anecdotes ;

4° D'avoir un réduit hermétiquement clos et consciencieusement verrouillé pour y remiser leur machine dans les intervalles de leurs sorties,

Et, après cela, mes amis, si un filou parvient à vous refaire, c'est que vous aurez déployé pour circonstance une certaine bonne volonté.

Supposons maintenant qu'en dépit des précautions prises, votre bicyclette vous ait été subtilisée sur la voie publique, à la porte d'un café ou dans quelque vestibule de maison. Il me reste à vous indiquer brièvement la façon dont vous devrez vous y prendre pour ramener l'infidèle au bercail.

Dès que vous vous serez aperçu du vol, ne perdez pas en lamentations et en gémissements un temps précieux. Jetez-vous dans le premier sapin venu et précipitez-vous à la fourrière, 26, rue de Pontoise. Passez rapidement l'inspection des machines déposées sous le hangar administratif. Vous avez quelques chances d'y reconnaître la vôtre.

Si votre démarche est infructueuse, laissez à l'employé chargé de ce service le signalement aussi détaillé que possible de la chère disparue. Indiquez-lui par le menu les circonstances dans lesquelles vous avez été volé, ainsi que le lieu précis et l'heure exacte auxquels a été commis l'attentat à la propriété dont vous êtes victime. Puis filez immédiatement au commissariat de police de votre quartier où vous ferez une déposition analogue.

Si vous avez dans la presse quelque accointance, faites passer aux journaux quotidiens et spéciaux une note aussi courte que possible et pourtant très précise où vous signalerez votre mésaventure.

Pour mener à bien ces diverses opérations, il est essentiel de connaître le numéro de sa machine. Ce numéro est généralement apposé au centre du guidon et presque toujours répété sur certaines pièces telles que les moyeux, les manivelles ou même la tige de selle.

Quand vous aurez pris toutes ces précautions, mettez vous en campagne et employez vos moments perdus à visiter les loueurs des quartiers excentriques et les marchands de bric-à-brac que la Préfecture aura du reste avisés de son côté.

Il peut se faire que vous retrouviez votre monture parmi les clous destinés à la location ou les poêles à frire de rencontre.

En cas de difficultés avec les agents ou les brocanteurs, allez sans hésiter confier vos peines à M. Heyman, le très aimable chef du bureau des vélocipèdes à la préfecture de police, qui se fera un plaisir de vous guider de ses conseils et au besoin de son autorité. M. Heyman est le modèle des fonctionnaires et le père des cyclistes,

Et maintenant laisser-moi vous souhaiter de n'avoir point à mettre à contribution la complaisance de M. Heyman tout au moins dans de telles circonstances

VIII LES CENTRES VÉLOCIPÉDIQUES

Paris a une tendance marquée à se porter à l'ouest. Depuis trois siècles, le chic a tenu ses assises dans des quartiers différents, mais en se rapprochant toujours, dans sa marche insensible, de l'occident de la capitale.

Sous Louis XIII les éperons d'or et les rouillardes des mousquetaires cliquetaient sous les arceaux de la place Royale, aujourd'hui place des Vosges. Plus tard, les muscadins et les merveilleuses échangèrent leurs œillades assassines dans les galeries de bois du Palais-Royal. Sous le second empire l'élégance émigra vers les quartiers neufs des Champs-Elysées. A l'heure actuelle, la plaine Monceau, l'Étoile et le Bois de Boulogne attirent et retiennent le gratin du Tout-Paris.

Le cyclisme se devait à lui-même de suivre le mouvement. Aussi a-t-il bravement planté sa tente dans les parages de l'Are de Triomphe.

Quand le souvenir par trop impérial de la Grande Armée froissera les susceptibilités républicaines du Conseil municipal, l'avenue qui en porte le nom aura une dénomination toute trouvée boulevard du Vélo.... Sur cent boutiques de la magnifique artère, trente sont occupées par des commerçants vélocipédiques : représentants de fabriques étrangères et départementales, marchands d'accessoires, Joueurs et réparateurs, sans oublier la salle des dépêches du Cycle, dont la devanture rose clair met une note pimpante parmi les nuances sombres des magasins environnants.

Ce qui surtout a attiré vers l'avenue de la Grande-Armée les gros bonnets de l'industrie vélocipédique, c'est le voisinage de cette piste permanente, de ce square énorme et unique qui a nom le Bois de Boulogne.

Dans aucun lieu du monde, la folie cyclique ne sévit avec autant de rage que dans les quelques kilomètres d'avenues qui s'entrecroisent entre le pont de Suresnes et la Porte-Maillot. Il faut avoir traversé, un dimanche matin, la place d'Armenon-ville ou suivi les allées jusqu'à Saint-James pour se rendre un compte exact de ce que peut être l'engouement de nos compatriotes pour la bicyclette.

Depuis le potache en rupture de Cicéron, qui esquisse ses premiers zigzags sous l'œil paterne d'un professeur à vingt sous la séance, jusqu'au Tartarin cycliste qui part à la conquête de son vermouth sur sa machine surchargée de grelots et de sacoches, tout ce qui pédale à Paris se donne rendez-vous au Bois.

Où trouver un manège plus commode pour les premières leçons que ces larges avenues finement macadamisées dont pas un caillou ne hérisse la surface ? Où rencontrer un cadre plus propice à la rêverie que ces allées couvertes découpées dans un décor d'opéra-comique, que ces sentiers silencieux dont le recueillement est à peine troublé par un trille de merle ou une bouffée lointaine de czarda tzigane ?

Il est bien entendu que ce silence et ce recueillement cèdent, les dimanches et jours fériés, la place au plus étourdissant des brouhahas. Ce ne sont, ces jours-là, que sonnailleries de grelots, qu'appels retentissants des cornes, que nuages de poussière soulevés par les escadrons qui défilent à toutes pédales !

Toutes les routes du Bois ne sont pas également bonnes pour le cyclisme. Quelques-unes, très fréquentées par les voitures, comme l'allée des Acacias, par exemple, sont même d'un roulement assez médiocre, mais il est si simple de les éviter !

Par suite d'une fiction administrative, le Bois de Boulogne fait partie de Paris. L'ordonnance de 1874 y est donc applicable : les cyclistes qui en parcourent les avenues doivent être munis de la plaque, du grelot et, la nuit, de la lanterne réglementaire.

L'accès de toutes les routes, excepté de celles qui sont exclusivement réservées aux piétons ou aux cavaliers, est permis aux vélocipèdes. Toutefois, les jours de courses, les abords d'Auteuil ou de Long-champs son exceptionnellement interdits.

Allez donc au Bois, vous que les longues étapes effraient ou que le labeur quotidien empêche de vous envoler vers les cités lointaines ! Allez-y le matin, à l'heure où la rosée emperle encore les sous-bois, à l'heure où les glapissements de la foule ne viendront pas gâter votre plaisir et vous en rapporterez dans les yeux un peu de soleil et au cœur un peu de courage pour vous replonger dans la fournaise parisienne !

Quand on remonte l'avenue de la Grande-Armée en revenant de Suresnes comme chantait jadis Bourgès à la Scala il est de règle de s'arrêter à la brasserie de l'Espérance pour boire un bock tout en contemplant la mine épanouie et la bedaine florissante du papa Bachelier.

Un malin et un bon diable, ce patron de café qui s'est hissé sur les épaules de la vélocipédie pour décrocher la fortune. La façade de son établissement avait jadis tout juste trois mètres de large : elle s'étale maintenant, somptueuse et encombrée, sur le trottoir de l'avenue. Et ce sont nos six sous. de vermouth quotidiennement accumulés qui ont opéré cette métamorphose.

Tout ce qui a un nom dans le cyclisme a défilé et défile encore devant les tables de Baptiste. C'est à l'Espérance que mangent les coureurs ; c'est autour de ses trois billards que le vieux Fred a exécuté ses plus foudroyants carambolages. Lors des dernières réunions internationales à Buffalo, les coureurs anglais avaient établi leur quartier général dans l'établissement que Shorland emplissait tout entier de son exubérance.

Le long d'un pilier toutes les dépêches vélocipédiques du monde sont piquées, au fur et à mesure de leur réception, sur un tableau spécial. Tout au fond du café, dans un local spécial, aménagé dans un goût sévère, la SVM tient ses assises.

A la terrasse, sur le trottoir même, des rangs de chaises s'alignent autour des tables. Certains soirs d'été, il est impossible d'y trouver une place. Dans un coin, Mousset discute pendant de longues heures devant un auditoire attendri et somnolent, la dégénérescence des championnats ou l'avenir des handicaps : un peu plus loin, sa rose immuable à la boutonnière, Charron doit discuter tout autre chose avec une jolie brune aux yeux babillards. Voici Girardin et sa cravate fulgurante, Fournier et nos kilomètre de jambes, Antony et son sourire grave Échalié et son binocle gouailleur, puis d'autres, Arland, Révol, Genet et d'autres encore, tout Buffalo, tout le cyclisme, toute la lyre !

Les jours d'arrivée de grandes courses, L'Espérance se déverse chez Gillet. Dans une salle du rez de-chaussée, le contrôle final est installé et pointe les arrivées, tandis qu'au dehors une foule grouillante hurle ses vivats.

Sous les platanes gris de poussière du restaures les coureurs défilent, à intervalles éloignés, le dos bombé, le jersey moucheté de crotte, les jambes rougies de coups de soleil. Ils apposent à la diable leur signature sur le registre de contrôle, et des acclamations de gâte-sauce escortent longtemps le sapin qui les emmène au trot saccadé d'une rossinante.

Et, le lendemain, quand vous traversez en machine un quartier populeux les titis vous lancent cri du jour :

Va donc, eh ! Terront !

IX SILHOUETTES CYCLISTES

Ils descendent et remontent tous, cyclistes et cyclards, élégants et grotesques, touristes et coureurs, l'avenue des Champs-Élysées. Tout ce qui, à Paris, tient un guidon dans ses dix doigts et écrase des semelle une pédale, défile dans l'ombre énorme de l'Arc de Triomphe.

Arrêtons-nous une minute et regardons, voulez-vous ?

Voici l'employé qui file à toutes manivelles vers quelque bureau lointain. Pas le temps de poser pour le torse, celui-là ! Songez donc ! S'il allait rater feuille de présence. Une foule de raisons l'ont décidé à aller quotidiennement en machine à son Administration : d'abord c'est six sous d'omnibus-deux impériales économisés chaque jour.... Cela fait toujours l'apéritif du soir. Et puis c'est un peu d'air, un peu de mouvement dérobés à l'abrutissante torpeur du ministère. Comme costume, un complet quelconque dont le pantalon tirebouchonne sous la pression des épingles anglaises ; comme machine, un clou à corps droit, payé par billets mensuels. Il file, il sue, il halète, l'employé : S'il allait rater la feuille de présence !...

Un vélocipédiste militaire tunique déteinte fait à la diable d'une capote raccourcie par le bas ; culotte collante invraisemblable ; la machine : un vénérable plein dans les cinquante livres. Des ordres de service, des livrets, du vieux papier à trimbaler du recrutement aux bastions et des bastions à la place ; des lieues de pavé à avaler, puis la gamelle, puis le lit quelquefois et le clou souvent.... C'est la vie.... Vive l'armée !

Le petit vicomte Guy d'Hondor. Monte en machine parce qu'il prend du ventre et que le cheval lui fait peur. Complet tire-l'œil pur chic Hyde-Park, casquette grande comme un macaron, souliers jaunes. Bicyclette dans les 50 louis de la célèbre maison Lamber émail bleu ciel ; filets d'or trop larges ; boîtes à billes à recouvrement ; oui, monsieur ! à recouvrement ! le vicomte parle records, handicaps, entraînement comme Mousset lui-même. Ignore d'ailleurs profondément ce que c'est qu'une clef anglaise ou une tension de chaîne. Bah ! sa machine vaut dans les 50 louis ! N'est-ce pas suffisant ?

Une trombe, un ouragan, un éclair : l'illustre Chose, champion d'Océanie, descend l'avenue en vitesse. Va à sa maison de vente qui se l'est attaché à grand renfort de bank-notes. N'a pas son pareil pour rouler le client et tomber la cliente. Vendrait un vieux bicycle d'acacia pour une machine pur acier. A une façon à lui de taper à grands coups de poing sur les pneus increvables dont il veut écouler un solde encombrant. Comme costume : une suite à carreaux immenses, plastron de chemise bleu tendre, faux col blanc ; chapeau de paille haut de trois centimètres ou melon minuscule, selon la saison. Comme machine : un 8,275 avec lequel il fait du pavé.

Et tout cela file entre les voitures, s'assied un quart d'heure à la terrasse de l'Espérance, gagne le bois ou oblique vers Buffalo à l'heure de l'entraînement. Le cyclisme fait la tache d'huile, englobe tous les âges, tous les mondes, toutes les professions. C'est l'âge d'or des marchands d'acier !

X PARIS-CYCLE IDÉAL

Nos petits-neveux se gausseront agréablement de nous dans quelque cinquante ans quand ils feuilletteront, comme Cuvier maniait un sternum de mammouth, une histoire de la vélocipédie ! Tout d'abord les machines dernier cri, qui excitent, à l'heure actuelle, notre admiration, leur feront à peu près l'effet que produit sur nous une draisienne exhumée d'un tas de ferrailles chez un charron de province.

Tout leur semblera grotesque à ces cyclistes du vingtième siècle, depuis notre accoutrement sportif jusqu'aux piètres vitesses de nos recordmen !

Mais ce qui surtout leur paraîtra invraisemblable, c'est qu'un veloceman de l'an de grâce 1892 ait eu la témérité de s'aventurer dans les rues de Paris telles que la légende les leur dépeindra ! Et, s'asseyant devant sa machine à écrire mue par l'électricité, l'un d'eux enverra à son journal, sur la circulation à Paris, un article dont nous détachons, à l'avance, quelques extraits :

Les dix derniers kilomètres de véloce-voies destinés à compléter le réseau vélocipédique parisien, viennent d'être livrés à la circulation.

Comme chacun le sait, la véloce-voie consiste en une bande asphaltée de trois mètres de large dont l'accès est exclusivement réservé aux cyclistes.

Elles sont établies par emprise sur la chaussée des grandes artères.

Des balayeurs spéciaux en opèrent soigneusement, chaque matin, le nettoyage et ont pour consigne formelle de n'y jamais répandre une goutte d'eau.

Avant-hier, un arroseur municipal nouvellement embauché, qui avait dirigé vers une véloce-voie le jet de sa lance a été immédiatement mis à pied par l'administration.

La rareté de plus en plus grande des voitures qui errent mélancoliquement sur la chaussée nous permet d'espérer que la largeur de notre chemin spécial pourra être portée à cinq mètres dès le 1^er janvier prochain.

Annonçons à nos lecteurs que l'examen trimestriel pour l'obtention de la carte personnelle de circulation dans Paris, aura lieu le 27 septembre sur la piste nationale du Champ-de-Mars. Les préfets de la Seine et de police présideront. Le petit-fils d'un journaliste qui eut, dit-on, quelque talent, est nommé secrétaire de la Commission :

M. Clodomir Sarcey possède en matière de cyclisme, une trop indiscutable compétence pour ne pas s'acquitter de ces fonctions à la satisfaction générale.

Un bibliophile de nos amis a retrouvé dans les rayons poussiéreux d'une bibliothèque dont il vient de faire l'acquisition en bloc, un étrange opuscule qui a pour titre : ordonnance de police sur la circulation en vélocipède dans Paris, et porte la date de 1874 ! Nous donnerons à nos lecteurs, dans notre prochain numéro, la teneur de
ce document baroque.

« Nous apprenons à la dernière heure que le grand coureur Alfred vient de battre sur la véloce- voie Louvre-Suresnes le record des 10 kilomètres détenu par Arthur. Il a couvert la distance en 2 minutes 3 secondes 1/45. Alfred montait un monocycle électrique de la célèbre maison Blaguedur, de Chatou. »

Et nos arrière-neveux se sentiront pris d'une douce pitié pour leurs infortunés aïeux qui pédalaient, au risque de se rompre les os, dans les périlleuses ruelles de notre Paris moderne !

G. DAVIN DE CHAMPCLOS.

PFAUENINSEL UND GLIENICKE

velovi — 2024-11-15T21:57:00Z

Au Palais-Sport (manège vélocipédique, vélo-école)

VÉLOCIPÉDIE ET AUTOMOBILISME, Frédéric Régamey, M. Mame et Fils éditions, Tours, 1898, Chapitre 7, p.178-180

En 1895, au palais-sports rue de Berri à Paris, des paysages étaient peints sur les murs de ce manège de cyclitation pour représenter « la grande route ». La bicyclette en parle en détails.

du Radfhar-Humor

Source Bibliothèque Historique / Ville de Paris

On trouve un dessin d'un autre grand manège au 218 rue Pereyre par G. Conrad dans Le Cycle, le grand manège central de la rue Buffault par Loëvy dans La bicyclette, ou encore une école de vélocipédie par Lacker.

Loëvy, La Bicyclette, 1894

Ici la photo de la halle des sports de Dresde en 1893 (du Radfhar-Chronik).

Radfhar-Chronik, 1893

Dans Paris, Capitale du XIX^e siècle, Walter Benjamin note : « Ressemblance entre les passages et les salles couvertes où l'on apprenait à faire de la bicyclette. »

Dans « Enfance berlinoise », textes écrits entre 1933 et 1935, il décrit son apprentissage du vélo dans cette période spécifique de la Belle époque fin de siècle où la bicyclette était suffisamment prise au sérieux pour que des adultes soient les formateurs plutôt que laisser les enfants apprendre entre eux, où les premiers tours de roues à l'extérieur avaient une saveur particulière ( Enfance berlinoise, L'Herne, 2012, Traduit de l'allemand par Pierre Rusch.).

Ici le texte original à défaut de traduction disponible dans le domaine public.

Walter Benjamin, Berliner Kindheit um Neunzehnhundert, publié par Adorno en 1950 à titre posthume.

Pfaueninsel und Glienicke

Der Sommer rückte mich an die Hohenzollern heran. In Potsdam waren es das Neue Palais und Sanssouci, Wildpark und Charlottenhof, in Babelsberg das Schloß und seine Gärten, die unseren Sommerwohnungen benachbart waren. Die Nähe dieser dynastischen Anlagen störte mich beim Spielen nie, indem ich mir die Gegend, die im Schatten der königlichen Bauten lag, zu eigen machte. Man hätte die Geschichte meiner Herrschaft schreiben können, die von meiner Investitur durch einen Sommertag bis zu dem Rückfall meines Reiches an den Spätherbst sich erstreckte. Auch ging mein Dasein ganz in Kämpfen um dieses Reich dahin. Sie hatten es mit keinem Gegenkaiser sondern mit dieser Erde selbst und mit den Geistern, welche sie gegen mich entbot, zu tun.

Es war an einem Nachmittage auf der Pfaueninsel, daß ich mir meine schwerste Niederlage holte. Man hatte mir gesagt, ich müsse dort im Grase mich nach Pfauenfedern umsehen. Wieviel verlockender erschien mir nun die Insel als Fundort so bezaubernder Trophäen. Doch als ich dann die Rasenplätze kreuz und quer vergeblich nach dem Versprochenen durchstöbert hatte, beschlich mich, mehr als Groll gegen die Tiere, die mit ihrem unversehrten Federschmuck vor den Volieren hin und her spazierten, Trauer. Funde sind Kindern, was Erwachsenen Siege. Ich hatte etwas gesucht, was mir die Insel ganz zu eigen gegeben, sie ausschließlich mir eröffnet hätte. Mit einer einzigen Feder hätte ich sie in Besitz genommen – nicht nur die Insel, auch den Nachmittag, die Überfahrt von Sakrow mit der Fähre, all dieses wäre erst mit meiner Feder mir ganz und unbestreitbar zugefallen. Die Insel war verloren und mit ihr ein zweites Vaterland : die Pfauenerde. Und nun erst las ich in den blanken Fenstern des Schloßhofs vorm Nachhausegehen die Schilder, welche der Glast der Sonne in sie schob : ich solle heute nicht ins Innere treten.

Wie damals mein Schmerz kein so untröstlicher gewesen wäre, hätte ich nicht mit einer Feder, welche mir entging, ein angestammtes Land verloren, wäre ein andermal die Seligkeit, radeln gelernt zu haben, nicht so groß gewesen, wenn ich nicht damit neue Territorien mir erobert hätte. Das war in einer jener asphaltierten Hallen, wo in der Modezeit des Radfahrsports die Kunst, die heut ein Kind vom andern lernt, so umständlich wie Autofahren unterrichtet wurde. Die Halle lag auf dem Land bei Glienicke ; sie stammt aus einer Zeit, der Sport und Freiluft noch nicht unzertrennlich gewesen waren. Auch hatten sich die verschiedenen Arten des Trainings damals noch nicht gefunden. Eifersüchtig war jede einzelne darauf bedacht, durch eigene Räume und ein drastisches Kostüm sich von den übrigen zu unterscheiden. Weiterhin war es dieser Frühzeit eigen, daß im Sport – zumal in dem, der hier getrieben wurde – die Exzentrizitäten tonangebend waren. Daher bewegten sich in dieser Halle neben den Herren-, Damen-, Kinderrädern modernere Gestelle, deren Vorderrad vier-, fünfmal größer als das hintere und deren luftiger Hochsitz das Gestühl von Akrobaten war, die ihre Nummer übten.

Badeanstalten weisen oft getrennte Bassins für Nichtschwimmer und Schwimmer auf ; so konnte auch hier von einer Scheidung die Rede sein. Und zwar verlief sie zwischen denen, die auf dem Asphalt sich üben mußten, und den andern, die die Halle verlassen und im Garten radeln durften. Es dauerte eine Weile, bis ich in diese zweite Gruppe rückte. An einem schönen Sommertage aber entließ man mich ins Freie. Ich war betäubt. Der Weg ging über Kies ; die Steinchen knirschten ; zum ersten Male gab es keinen Schutz vor einer Sonne, die mich blendete. Der Asphalt war schattig, weglos und bequem gewesen. Hier aber lauerten Gefahren in jeder Kurve. Das Rad, obwohl es keinen Freilauf hatte und der Weg noch eben war, ging wie von selbst. Mir aber war, als hätte ich noch nie auf ihm gesessen. Ein eigener Wille begann in seiner Lenkstange sich anzumelden. Jeder Buckel war im Begriffe, mir mein Gleichgewicht zu rauben. Ich hatte längst verlernt zu fallen, aber nun geschah es, daß die Schwerkraft einen Anspruch, auf den sie jahrelang verzichtet hatte, geltend machte. Mit einmal sank, nach einer kleinen Steigung, der Weg unversehens ab, die Bodenwelle, die mich von ihrem Kamme gleiten ließ, zerstob vor meinem Gummireif zu einer Wolke von Staub und Kieseln, Zweige sausten mir im Vorübereilen ins Gesicht, und als ich alle Hoffnung, mich zu halten, schon fahren lassen wollte, winkte plötzlich die sanfte Schwelle vor der Einfahrt mir. Herzklopfend, aber mit dem ganzen Schwunge, den der eben zurückgelassene Abhang mir noch mitgegeben hatte, tauchte ich auf dem Rade in dem Schatten der Halle ein. Als ich absprang, war es mit der Gewißheit, daß für diesen Sommer Kohlhasenbrück mit seiner Bahnstation, der Griebnitzsee mit den gewölbten Lauben, die zu den Landungsstegen niedergleiten, Schloß Babelsberg mit seinen ernsten Zinnen und die duftenden Bauerngärten von Glienicke durch die Vermählung mit der Hügelwelle so mühelos in meinen Schoß gefallen seien wie Herzogtümer oder Königreiche durch Heirat an die kaiserliche Hausmacht.

Une fantaisie parue dans les Fliegende Blätter en 1894 :

Fliegende Blätter, n2573, 1894

Au Pays du Soleil (1888)

velovi — 2024-10-31T16:21:31Z

Par Paul de Vivie alias Vélocio, Le Cycliste, 1889, Source Archives Départementales de la Loire, Per1328

J'avais promis de vous conter mon voyage dans le Midi, mon plus bel exploit vélocipédique de l'année 1889, exécuté de concert avec l'ami Forest, et je m'étais, en conséquence, mis à noircir impitoyablement de belles feuilles blanches. Encore enthousiasmé par tout ce que je venais de voir, j'écrivais d'abondance, sans mesure et ne vous faisais grâce d'aucun incident  ; tous les cailloux, toutes les bornes kilométriques s'alignaient à tour de rôle et finissaient par ressembler aux arbres des grandes routes, toujours les mêmes.
C'eut été monotone, long et diffus. Je compris heureusement qu'il fallait laisser le temps faire son œuvre, estomper mes souvenirs, adoucir mes impressions et, jetant au panier ce que je venais d'écrire, je remis à six mois le récit de notre voyage. Le voici :
Les débuts en furent malheureux  ; désirant concilier le soin de nos affaires avec celui de nos plaisirs, nous avions décidé de partir la veille du 14 juillet, à 10 heures du matin, au lieu de nous mettre en route dès l'aube.
Or, il fit ce jour-là une chaleur accablante et nous avions à peine attaqué la montée de 14 kilomètres qui nous sépare du versant de la vallée du Rhône que nous dûmes, autant à cause du soleil que du vent contraire, mettre pied à terre et pousser nos bicyclettes, tant et si bien que nous mîmes plus de deux heures et demie pour atteindre l'Hôtel du Grand Bois, où nous devions déjeuner et où nous arrivâmes passablement exténués. Heureusement que de ce point jusqu'à Andance nous n'allions avoir qu'à descendre pendant 42 kilomètres.
Mais la sottise que nous avions faite de partir aussi tard devait nous causer bien d'autres désagréments et nous gâter complètement cette première journée.
Pendant notre repas, le temps se dérange si promptement que déjà nous entendons le tonnerre gronder sur notre gauche, où les nuages s'amoncellent pendant que, du côté d'Annonay, le ciel est toujours bleu. Peut-être ne sera-ce qu'un orage local, hâtons-nous de partir et nous échapperons à l'averse imminente. Nous dévalons avec une rapidité vertigineuse sur Bourg-Argental où des rafales de poussière nous font croire que l'orage est sur le point d'éclater et qu'il vaut mieux nous arrêter un instant pour le laisser passer. Après avoir ainsi perdu une demi-heure précieuse, les choses restant dans le statu quo, nous repartons, les coups de tonnerre se succèdent rapidement et toujours plus rapprochés ; le ciel s'assombrit uniformément ; à peine aperçoit-on çà et là et de plus en plus loin, devant nous, des taches d'azur qui paraissent lutter sans espoir contre l'invasion des nuées, mais qui nous font espérer un temps plus favorable sur les bords du Rhône.
Nous précipitons notre allure d'une façon désordonnée ; nous traversons Boulieu  ; de différents côtés nous parviennent les sons des cloches sonnées à toute volée pour éloigner la foudre, car on en est encore là dans ces montagnes de l'Ardèche  !
Tout à coup une trombe s'abat sur nous  ; je me trouve heureusement auprès d'un arbre qui me protège pendant que j'endosse mon caoutchouc  ; Forest, qui n'a pas le moindre abri, est transpercé  ; à un quart d'heure de là, une masure nous abrite un instant, à Saint-Cyr  ; mais voyant la pluie s'enrayer et ne voulant ni coucher là ni revenir sur nos pas, nous disposons manteaux et tabliers imperméables aussi bien que possible et nous continuons à descendre sur Andance  ; la route est molle, les moindres montées sont pénibles sous les caoutchoucs qui étouffent. Nous traversons le Rhône et, comme la pluie redouble d'intensité, une halte à Andancette est jugée nécessaire autant pour nous sécher que pour délibérer sur ce qu'il convient de faire.
La délibération est courte  ; nous irons quand même de l'avant  ; il est 5 heures, et Valence, où nous devons coucher pour en repartir le matin de très bonne heure, est encore à 40 kilomètres, mais nous sommes encore pleins d'illusions et, comme on nous a assuré que la route par Saint-Vallier est très bonne, nous croyons déjà qu'en deux petites heures nous descendrons à la Croix d'or.
Fiez-vous donc aux assurances des gens qui ne sont pas vélocipédistes et qui jugent de la valeur d'une route en passant à côté en chemin de fer  ! Au lieu d'être très bonne, cette route de la rive gauche, elle est ce jour-là le plus souvent mauvaise et par moments, surtout après Saint-Vallier, épouvantable.
N'oubliez pas que la pluie ne nous fait pas grâce et qu'à deux ou trois reprises elle est si violente que nous jugeons prudent de nous réfugier n'importe où pour ne pas être trempés jusqu'aux os. Par contre, chose bizarre, nous traversons, de temps à autre, des zones que l'orage a scrupuleusement respectées, où il ne pleut pas et où il n'a pas encore plu, de sorte que les habitants sont étonnés de voir nos manteaux ruisselants et nous demandent d'où nous venons. — De Saint-Étienne, s'il vous plaît. — On va tout de même loin avec ces machines-là  ! font-ils, étonnés.
Bref, à Tain, où nous arrivons à 6 heures 1/2, il tonne et il pleut de plus belle, ce qui est bien fait pour ébranler les plus belles résolutions du monde ; nous filons droit sur la gare pour demander l'heure des trains. Nous échouons ensuite dans une modeste hôtellerie où l'on nous sert déjà des plats du Midi, des pommes d'amour, ce qui nous met un peu de baume sur le cœur. Té, mon bon, dis-je à Forest, nous sommes déjà dans le Midi.
À 8 heures, en voiture, non pour Valence, mais pour Orange, car, tout bien considéré, les routes seront très mauvaises le lendemain et il nous serait impossible d'effectuer l'étape projetée de Valence à Avignon avec détour sur la fontaine de Vaucluse.

⁂

Orange, 1 heure du matin, il nous faut encore enfourcher nos machines et faire un bon kilomètre derrière la voiture de l'Hôtel de la Poste, avant d'arriver au gîte et la pluie tombe toujours, mais légère et tiède  ; au loin, dans le Nord, des éclairs fréquents illuminent la nuit, mais le bruit n'est plus perceptible  ; Dieu soit loué, grâce au P.-L.-M., nous avons enfin laissé l'orage derrière nous.
On est très bien reçu à l'Hôtel de la Poste, mais lorsqu'on y arrive à 1 heure du matin, il ne faut avoir besoin de rien, sauf d'un bon lit et d'un verre d'eau, car toutes les provisions sont sous clef et nous ne pouvons même pas obtenir un morceau de sucre. Heureusement que nous avons dans nos sacs de quoi couper cette eau, que je n'aurais pas osé goûter sans cela, car je me méfie beaucoup de l'eau du Midi et la fin de ce récit vous montrera que je n'ai pas tout à fait tort.
Le dimanche matin, un soleil radieux nous réveille avant 6 heures  ; allons, nous étions réellement dans le Midi et, pour bien nous en pénétrer, nous n'eûmes qu'à mettre le nez à la fenêtre. Il y avait de l'assent plein les airs et moi, qui ai eu l'heur de naître par là-bas, cela me chatouillait délicieusement les oreilles.
Orange, une ville où les Romains ont laissé des monuments admirablement conservés. C'est l'air, nous assure le figaro de l'endroit, qui conserve ainsi les pierres. Mais il ne paraît pas conserver aussi bien les hommes, car la population de cette petite ville n'augmente pas et elle a terriblement diminué depuis le siècle de Marius.
Nous vîmes l'arc de triomphe, le vieux théâtre et les enguirlandements de la fête nationale qui avaient l'air bien mesquin auprès de ces restes imposants de la grandeur romaine. Mais nous découvrîmes aussi sur une mignonne petite place carrée qui pourrait avoir été l'atrium du palais d'un proconsul quelconque, nous découvrîmes ce qui est comme l'amour, éternellement jeune, des pêches savoureuses, des figues parfumées, fruits exquis que jamais Romain ne dégusta avec autant de sensualité que nous.
Un instant plus tard, on aurait pu nous voir sous la vaste remise de l'hôtel où de temps en temps venaient s'engouffrer avec fracas les diligences d'autrefois avec postillon, conducteur et dépêches, bondées de voyageurs depuis le coupé jusqu'à l'impériale et ayant roulé une bonne partie de la nuit pour venir de quelque coin de la montagne encore inaccessible au chemin de fer  ; on aurait pu nous voir en train de nettoyer nos bicyclettes qui, les pauvrettes, en avaient grand besoin après l'orage de la veille, tout en causant des gens de chez nous avec un Stéphanois pur sang que nous avions rencontré là par le plus grand des hasards.
Puis, à 8 heures 1/2 (nous ne nous pressions pas, comme on voit), nous partions pour Carpentras avec une petite brise du nord qui n'allait pas tarder à se transformer en mistral assez violent  ; mais brise ou mistral, cela ne pouvait nous souffler que dans le dos ou, au pis aller, nous prendre de biais et nous ne nous en inquiétions guère.
On va d'abord sur la grande route d'Avignon pendant environ 2 kilomètres, puis il faut tourner à gauche sur une route sans ombrage et encaissée entre des haies de cannes et de roseaux. Il vente frais heureusement, et quoique le soleil soit déjà haut, nous allons sans trop de peine à une bonne allure. Le sol est passable et d'abord absolument plain, sauf de légères, légères ondulations. Avant d'arriver à Carpentras, un ou deux petits mamelons de terrain crayeux ou gypseux nous forcent à appuyer un peu plus fort sur les pédales pour garder notre vitesse, puis nous passons sous un aqueduc assez élevé et nous apercevons dans le lointain, un peu à droite, les toits de la ville dont nous sommes séparés par une plaine d'oliviers  ; plus loin encore l'horizon est fermé par une chaîne de montagnes aux sommets dénudés au pied desquelles nous allons pénétrer pour voir la fontaine célèbre par les amours de Laure et de Pétrarque.
Carpentras, que nous n'avons vu du reste que très superficiellement, nous a produit l'effet d'une de ces petites villes de province qui ne vivent que de l'agriculture, c'est-à-dire de peu, depuis que l'on ne fait plus ni vin ni garance là-bas, et où les petits rentiers aiment à vivoter paisiblement dans le voisinage d'un sous-préfet et à l'ombre de la gendarmerie, cette garde prétorienne des sous-préfectures sans garnison.
Toujours suivant la route qui monte assez vivement entre les premières maisons, nous débouchons sur une terrasse ombragée d'arbres séculaires d'où l'on découvre un magnifique panorama sur tout le pays que nous venons de traverser, au milieu duquel l'aqueduc que j'ai déjà mentionné avec ses arches si blanches qu'on dirait du marbre se détache très heureusement.
Nous nous serions arrêtés plus longtemps si le mistral n'eut redoublé de violence à tel point qu'à l'ombre nous avions froid et que nous nous hâtâmes de reprendre la grande route en plein soleil pour nous réchauffer, une route bien monotone et bien poussiéreuse sur laquelle il n'était pas tombé la veille une seule goutte d'eau, pendant que nous en recevions plus que de raison et où nos bicyclettes commencèrent à se couvrir d'une couche de poussière très fine, blanchâtre et collante dont nous eûmes, au retour, beaucoup de peine à les débarrasser et je crois qu'en bien cherchant on en trouverait encore la trace dans les recoins du British Star et du Rudge qui nous servirent de montures en ce mémorable voyage.
Nous filions rondement, tantôt côte à côte, tantôt légèrement espacés, le premier attendant son compagnon sitôt qu'il y avait quelque chose à voir ou quelque croisement de chemin à reconnaître sur la carte.
Le mistral nous poussait toujours et nous amena à Pernes à 10 heures, c'est-à-dire 1 heure 1/2 après notre départ d'Orange, qui se trouvait alors à 30 kilomètres derrière nous, de sorte que nous avions marché depuis le matin à plus de 20 kilomètres à l'heure, si l'on tient compte des quelques minutes perdues çà et là en arrêts.
Pernes est un gros bourg qui paraît avoir été autrefois fortifié, à en juger par des vestiges de fossés et des ruines de murailles qui, à l'époque
des arbalètes et des canons en bois, pouvaient a la rigueur passer pour des fortifications.
Nous stoppons un instant à l'angle des routes de Carpentras et de l'Isle-sur-Sorgues, pour secouer la poussière qui nous envahit à l'intérieur comme à l'extérieur. A l'extérieur, passe encore, le vent nous en enlève autant qu'il nous en met, mais à l'intérieur il faut absolument arroser. Du vin blanc muscat avec de la limonade (la dernière bouteille que possède l'établissement) nous fournissent un mélange délicieux que nous ingurgitons avec délices.
Un rideau de cannes très serrées nous garantit du mistral qui secoue avec fureur les lanternes vénitiennes déjà suspendues pour l'illumination du soir ; les grands arbres d'une promenade qui monte en face de nous et qui va faire sans doute le tour de la ville se démènent comme des possédés et craquent lamentablement ; près de nous coule à gros bouillons, avec un bruit agréable, une fontaine intarissable, sortie sans doute du même réservoir souterrain qui alimente la fontaine de Vaucluse, dont nous sommes à peu de distance.
Pendant que Forest demande à se rendre compte de la manière dont sont construits dans le Midi les water-closets (il faut tout voir en voyage), je vais de mon côté faire un tour dans l'intérieur de la ville où je remarque d'autres fontaines tout aussi abondantes. Pernes est décidément une ville bien arrosée. La mairie a l'air d'occuper l'emplacement d'un ancien monastère  ; il y a des voûtes, de gros murs, des ogives, un ensemble architectonique qui n'a rien de moderne et j'en conclus qu'il doit y avoir dans ce bourg perdu du Comtat Venaissin des études intéressantes à faire.
À mon retour, je retrouve Forest, qui a fini son exploration et qui, se penchant à mon oreille, m'en confie le résultat d'un air navré : c'est épouvantable  ! Oh  ! fis-je, surpris, que me dites-vous  ? Et je me levai  ; il crut que je voulais aller voir, et il me retint par le bras : N'y allez pas, malheureux, n'y allez pas, je vous dis que c'est horrible, mieux vaut la rase campagne.
Là-dessus, nous remontâmes en selle  ; il pouvait être 10 heures 1/2, et nous filâmes comme deux traits dans la direction de l'Isle-sur-Sorgues. A gauche, des carrières de plâtre, à droite quelques champs maigres, des lignes de hauts cyprès, des roseaux, des oliviers et dans l'air, tout autour de nous, le chant ininterrompu, incessant, alanguissant des cigales.
Je me souviens d'un établissement d'hydrothérapie qui s'est niché par là, à la hauteur d'un village qu'on m'a dit être Velléron. Enfoui sous la poussière, il n'offrait rien d'agréable à l'œil et il faut être bien malade pour venir s'enfermer là.
Nous voici à Vaucluse ; la fontaine est pleine et l'eau atteint presque le pied du figuier collé à la paroi verticale du rocher qui surplombe le gouffre. Je ne m'attarderai pas à décrire cette curiosité naturelle que tous les touristes connaissent. Nous avons pu arriver sur nos machines à quelques centaines de mètres de la source. Il n'y a pas un seul visiteur encore, et les restaurants établis au bord de la Sorgue attendent impatiemment les dîneurs qui ne viendront pas, car la fête nationale retient tout le monde à la ville, à Avignon.
Nous repartons bientôt et cette fois le vent nous est légèrement contraire, mais l'hôtel Pétrarque et Laure où nous devons déjeuner à l'Isle-sur-Sorgues n'est qu'à quelques kilomètres et l'appétit nous éperonne.
Nous rencontrons à ce moment le premier vélocipédiste que nous ayons vu depuis le matin  ; il est très surpris lui-même d'apprendre qu'il n'y en a pas d'autres à la fontaine qui est, paraît-il, un centre de réunion pour les velocemen de la région, les jours de fête.
Encore quelques coups de pédale et nous voici sous une longue promenade ombragée qui aboutit à l'Isle-sur-Sorgues  ; en plein midi, et après avoir absorbé poussière et chaleur par tous les pores, on éprouve un sensible soulagement en se trouvant à l'ombre et comme nous tenons le but et que rien ne nous presse puisque nous arriverons avant midi quoi qu'il advienne, nous diminuons la vitesse et nous échangeons nos impressions sur le pays que nous avons parcouru depuis Orange.
Notre enthousiasme du matin s'est amoindri, notre curiosité, tout d'abord éveillée par l'aspect d'une nature si différente de celle que nous avons coutume de voir, a été vite émoussée par la monotonie des sites et les cri-cris des cigales que la pensée des félibres dont on nous avait rebattu les oreilles à Orange nous faisait accepter d'abord comme poétiques et harmonieux finissaient par nous paraître, ce qu'ils sont en réalité, assourdissants.
Le midi perdait de son prestige  ; les montagnes étaient trop nues, les champs trop secs, les oliviers trop blancs et les routes trop poussiéreuses.
Je crois plutôt que c'était l'estomac qui était trop creux et que nous étions en train de justifier le proverbe du ventre affamé, sans oreilles et sans yeux.
L'hôtel Pétrarque et Laure était heureusement là et nous entrâmes avec empressement dans sa vaste remise d'où s'élancent chaque jour sur toutes les routes du département plus de trente voitures, services publics ou services à volonté, car cet hôtel a une grande clientèle d'excursionnistes.
Le déjeuner qu'on nous y servit dans une salle à manger sombre et fraîche fut très bon et si la cuisine était à l'huile, je déclare que l'huile vaut bien le beurre.
Puis, nous errâmes çà et là dans la ville, qui est très pittoresquement située sur la Sorgue et nous finîmes par échouer et prendre le café sur une terrasse dont l'eau baignait le pied. C'était le moment le plus accablant du jour et le mistral s'étant un peu apaisé, il y avait de l'étouffement et de l'asphyxie dans l'air ; cependant, la fraîcheur de l'eau, l'opacité des ombrages sous lesquels nous étions assis, la transpirée incessante de la matinée, tout conspirait pour nous permettre de nous reposer fort agréablement et trois heures allaient sonner que nous ne pensions point encore à partir.

C'est bizarre comme les idées changent quand l'estomac est satisfait  ; en remontant en selle, après avoir sommairement épousseté nos bicyclettes, tout nous semblait rose  ; il était 3 heures et nous roulions lentement sous une voûte de verdure que le soleil ne parvenait pas à percer. Cela ne dura pas longtemps, malheureusement ; soudain, nous nous trouvâmes en face de la route d'Avignon, étincelante de lumière  ; nous n'avions qu'une chose à faire : prendre notre courage à deux mains et marcher tout de suite à une bonne allure.
J'ai l'habitude dans mes longues étapes, afin de conserver une vitesse régulière, de fredonner de petits airs plus ou moins entraînants. Le Saucisson de Lyon, par exemple, a la vertu de me faire marcher d'un pas relevé, à raison de 60 à 66 coups de pédale à la minute, ce qui me donne à la multiplication de 150 centimètres : 63 (moyenne) X 150 x 3.1416 centimètres = 297 mètres par minute, à peu de chose près 18 kilomètres à l'heure. J'entonnai donc à ce moment le Saucisson de Lyon est toujours très bon et l'instant d'après nous filions gaillardement côte à côte et bien à notre aise, car la route était à cette heure absolument déserte.
Si nous avions été bien sûrs de l'heure de notre passage à l'Isle, nous n'aurions certes pas manqué d'en aviser MM. Jugy et Saurel, lecteurs assidus
du Cycliste, et nous n'aurions, sans doute, pas quitté l'Isle-sur-Sorgues aussi solitairement, mais l'orage de la veille nous avait un peu déroutés et nous avions oublié, le matin, de lancer un télégramme.
Petit à petit, les kilomètres fuient derrière nous, et nous commençons à apercevoir l'horizon à peu de distance, brusquement fermé par une colline, qu'il faut gravir  ; une fois en haut, quelques ondulations, puis un magnifique panorama sur la plaine avec Avignon visible dans le lointain ; à droite et à gauche des oliviers, toujours des oliviers, blancs de poussière et secoués par le mistral, qui a faibli pourtant considérablement.
Pendant ce parcours de l'Isle à Avignon, nous traversons plusieurs villages sans intérêt et nous récapitulons la distance parcourue depuis le matin : d'Orange à Pernes, 30 kilomètres  ; de Pernes à la Fontaine, 14 environ  ; de la Fontaine à l'Isle, 6  ; et de l'Isle à Avignon, 21. Total, 71 kilomètres à 4 heures 1/2 du soir, car nous voici sous les murs de la vieille cité papale. Nous longeons les remparts jusqu'à un escalier qui grimpe au sommet de la ville, puis, tandis que je garde les machines, Forest, dont les jarrets sont infatigables, monte tout en haut pour avoir au moins une idée superficielle d'Avignon et des environs. Cela nous conduit à 5 heures et nous retraversons enfin le Rhône que nous avions franchi la veille à Andance, à peu près à la même heure  ; un pont qui n'en finit plus et qui n'est pas cependant ce fameux pont d'Avignon où l'on dansait en rond et dont il ne reste que des ruines.
Au bout du pont, nous sommes dans le Gard, et la route n'est pas bonne, sans compter qu'il faut grimper pendant quelques kilomètres, car nous allons à Nîmes par Remoulins où nous verrons le célèbre pont du Gard. Au fur et à mesure que nous avançons, la route qui, comme je viens de le dire, n'était pas fameuse devient simplement exécrable, et, chose bizarre, nous trouvons çà et là des passages très bien entretenus et sur lesquels on roule supérieurement, ce qui, au lieu de nous consoler, nous fait pester encore plus contre le reste.
Arrivés au sommet de la côte, nous ne sommes plus sur une route  ; on dirait qu'une trombe s'est abattue là, fouillant et bouleversant le sol  ; des rochers émergent de 50 centimètres, d'énormes cailloux sont semés de tous les côtés, des trous profonds, des ornières traîtresses  ; c'était à décourager les plus vaillants et cela s'étendait à perte de vue.
J'avais pris un peu d'avance sur mon compagnon, et navré d'être, après une longue montée, privé du plaisir d'une belle et facile descente, je mis pied à terre, calai sur une pierre la pédale de ma bicyclette et allai m'étendre sur le gazon.
Ah  ! Excellente idée, et comme je retrouvai vite le calme et la patience philosophiques, qui sont qualités de touriste et qui m'avaient abandonné un instant : un ciel d'une limpidité parfaite formait au-dessus de mon front une voûte azurée où les yeux ne se fatiguaient point  ; le soleil m'envoyait des rayons obliques encore chauds, mais la brise très fraîche qui soufflait sur ces hauteurs les tempérait et me les rendait agréables et utiles, car j'aurais eu froid sans cela.
Le thym et toutes les plantes aromatiques qui croissent sur les sommets de ces rocailleuses collines, où l'on tue d'excellents lapins, embaumaient l'air autour de moi. La silhouette légère de ma monture se dessinait sur l'horizon et j'allais certainement lui décocher quelques stances rimées (car je sentais le démon poétique s'agiter en mon cerveau) dans lesquelles je l'aurais comparée au char d'Apollon ou à Pégase, peut-être aussi à Bucéphale  ; qui peut dire où s'arrêtera, une fois lancé, un poète doublé d'un cycliste et à quelles comparaisons invraisemblables il aura recours pour communiquer au lecteur l'enthousiasme dont il est dévoré.
Le cornet de l'ami Forest vient à propos m'enlever à ces frivoles préoccupations, et nous nous engageons, en maugréant, sur cette affreuse descente où nous sommes contraints d'aller d'un pas de tortue, sous peine de tout démolir, monture et cavalier.
Je vous ferai grâce des détails et vous dirai seulement : quand vous irez de ces côtés, tâchez de trouver une autre route : A mi-chemin, les obstacles, devenant de plus en plus infranchissables, nous poussons nos machines pendant un petit kilomètre. Bref, nous serions arrivés à Remoulins de fort mauvaise humeur si, à mesure que nous nous en approchions, le sol ne s'était pas de plus en plus amélioré au point de nous fournir l'occasion de donner quelque vitesse et d'entonner triomphalement le Saucisson de Lyon, dont il n'avait plus été question depuis le pont d'Avignon.
À propos de pont, nous écarquillons nos yeux en ce moment et cherchons de tous les côtés celui du Gard sur lequel, d'après le guide routier de M. de Baroncelli, passe la route d'Avignon à Remoulins  ; mais, nous avons beau chercher, nous ne trouvons rien et nous demandons des nouvelles de cette merveille de construction romaine aux premiers indigènes que nous rencontrons. C'est plus loin, à 3 kilomètres environ, sur la route de Remoulins à Uzès, que nous découvrons enfin le ruines très bien conservées et entretenues du reste avec soin du gigantesque aqueduc qui amenait à Nîmes l'eau pure des montagnes. Le Gardon passe dessous, tout au fond d'un ravin. Si l'on avait aujourd'hui de pareils travaux à exécuter, on s'adresserait à M. Eiffel, qui jetterait tout simplement un tablier de fer d'une montagne à l'autre. Ce serait moins monumental, mais beaucoup plus extraordinaire, surtout aux yeux (s'ils pouvaient se rouvrir) de l'architecte romain qui s'est donné tant de peine à entasser arches sur arches, piles sur piles, Pélion sur Ossa.
Il faut cependant songer au gîte, la nuit approche et l'appétit est arrivé depuis longtemps. Nous rebroussons chemin vers Remoulins et nous avisons une hôtellerie qui dut être autrefois un bruyant relais de poste, à en juger par sa large remise et son immense cour, mais qui paraît aujourd'hui calme, tranquille et hospitalière à des touristes fatigués comme nous  ; elle est un peu en dehors du village, à l'angle des routes de Nîmes et d'Arles. Tout y paraît propre et bien tenu : voilà ce qu'il nous faut, me dit Forest, et nous nous introduisons dans ladite cour, où quelques voyageurs et voyageuses prenaient déjà le frais, tous gens discrets, silencieux, glissant comme des ombres et parlant comme des muets. Nous arrivions exubérants, avec de grandes énergies d'expression sur le visage où l'on pouvait lire la fatigue saine de la journée, la poussière de nos 100 kilomètres, le désir de la table et le besoin du lit, mais où l'on voyait par-dessus tout une bonne humeur sans bornes, une jovialité, un entrain dignes du Midi et des méridionaux.
Un larbin s'approcha de nous avec des gestes de religieuse et s'enquit du motif de notre visite. — Boire, manger, dormir, tels sont nos motifs, et ils sont urgents. — Boniface se retira un peu effarouché, comme un homme qui trouve extraordinaire ce qu'on lui demande. Cependant nous allons remiser nos bicyclettes sous le hangar où la solitude était complète, pas une voiture. Tout cela commençait à nous paraître étrange  ; dans la cour, les personnes, qui, tout à l'heure, se promenaient deux à deux ou solitairement, s'étaient groupées et paraissaient discuter avec plus d'animation qu'il ne convient à des ombres. Nous étions, à n'en pas douter, le sujet de la conversation et nous nous sentions décidément mal à l'aise devant ces façons claustrales. Le larbin revint et nous informa qu'on ne pouvait nous recevoir, qu'on ne prenait que des pensionnaires et que.... Nous étions déjà en selle. «  Mais c'est une maison de santé, votre hôtel  ; ce n'est pas ce qu'il nous faut, et, pour prévenir semblables malentendus, nous vous conseillons, Boniface, de faire dessiner sur votre porte une seringue, afin qu'on ne puisse se méprendre sur la nature des services que vous êtes capable de rendre, et qu'on ne vienne pas vous demander à boire et à manger.  »
Nous rentrons dans Remoulins par le mauvais pont suspendu qui traverse là le Gardon et nous nous informons d'un hôtel. Il n'y en a qu'un  ; on y est bien et ce n'est pas trop cher : c'est l' Hôtel du Nord.
Pendant le dîner, les premières bombes de la fête nationale éclatent, les fusées partent, les boites crachent, les pétards craquètent, et ce bruit de la poudre est à peine perceptible sous les clameurs, les hurlements, les formidables hourrahs de la population enthousiaste. Des chapelets de lampions sont suspendus d'arbre en arbre des deux côtés de la route qui forme l'unique rue du village.
Nous sortons après le repas, autant par hygiène que par curiosité  ; il y a foule dans tous les cafés qui, pour la circonstance, ont envahi la chaussée et disposé en guise de tables supplémentaires de longs plateaux sur des chevalets ; tout cela est garni de consommateurs qui font du boucan et se querellent en patois provençal, cette belle langue des félibres dont nous ne comprenons que les intonations. De temps en temps, un loustic jette, en passant, un paquet de pétards sous une table  ; ils éclatent entre les jambes des buveurs  ; on se lève précipitamment, on crie de plus belle, on s'écarte, et lorsque tout est éteint chacun revient à son verre, trop heureux s'il le retrouve, et si dans la bagarre un farceur ou un distrait, en s'asseyant sur le bout du plateau-table, n'a pas fait sauter en l'air verres et bouteilles.
Sur la place, un bal est organisé, et l'on danse que c'est à nous en faire passer des frissons dans les jambes. Si Forest savait parler patois, il se mêlerait sûrement à la fête  ; mais il a peur qu'on ne le prenne pour un étranger, et comme le pays est, pour le quart d'heure, infesté de bohémiens, la qualité d'étranger ne nous serait pas favorable auprès du beau sexe de Remoulins.
Assourdis par le tumulte, nous nous réfugions sur le pont du Gardon, absolument désert à ce moment  ; un clair de lune naissant donne aux rives très pittoresques du torrent un aspect étrange par le contraste des ombres et des clairs. Nous goûtons là quelques délicieuses minutes de repos, pendant que le fracas de la fête n'arrive à nos oreilles que par intervalles et que, dans le lointain, nous apercevons des gerbes d'étincelles qui nous prouvent que le 14 juillet est fêté avec le même entrain dans les villages environnants.
Puis, nos paupières clignotent et le besoin de dormir se fait sentir impérieusement ; le couvent hydrothérapique où nous nous sommes fourvoyés est à deux pas, enfoui sous la verdure : pas une lumière aux fenêtres, tout dort déjà et le tonnerre des détonations n'arrive pas jusqu'aux malades. Nous aurions peut-être mal dîné dans cette officine, mais, en revanche, comme nous aurions bien et paisiblement dormi  ! tandis que là-bas, en plein village, nous allons être toute la nuit contrariés par le vacarme de la fête. Cette pensée m'enrage. «  Ah  ! vous dormez déjà, fantômes que notre présence a effarouchés et qui nous avez fait expulser par cette face blême de Boniface, eh bien  ! nous allons nous venger, nous allons vous réveiller !  » Nous nous insinuons jusque sous les murs du couvent, nous glissons dans nos revolvers de fortes cartouches à blanc et nous faisons feu de nos douze coups. Il nous semble ouïr des cris d'épouvante, des bruits de volets qu'on tire avec précipitation, des imprécations contre l'anniversaire de la prise de la Bastille et nous rentrons lentement en savourant notre vengeance.
Comme nous le pensions, la nuit fut mauvaise  ; le bruit incessant qu'on faisait sous nos fenêtres et qui ne se calma qu'à la pointe du jour nous empêcha littéralement de fermer les yeux  ; nous étions debout dès 5 heures du matin, le lundi, et en route pour Nîmes, à 20 kilomètres, par Saint-Gervasy. Route très monotone, vaguement ondulée et en mauvais état, bordée de champs d'oliviers à perte de vue. Nous arrivons naturellement d'assez bonne heure à Nîmes que nous traversons par un dédale de rues étroites jusqu'au boulevard. Le déjeuner, une visite aux curiosités principales de la ville, à la maison carrée, à la fontaine, aux arènes, du haut desquelles nous découvrons un superbe panorama sur toute la ville, nous retiennent jusqu'à 9 heures. Notre dernière visite a pour but la halle aux fruits où nous faisons provision de pêches, car nous avons remarqué que rien n'était meilleur que ce fruit savoureux pour étancher la soif et rafraîchir le palais.
Nous enfilons ensuite la grande route de Montpellier, abominablement défoncée et poussiéreuse, jusqu'à 4 ou 5 kilomètres de Nîmes, mais parfaitement ombragée, ce qui est une compensation très appréciable par le soleil qu'il fait ce jour-là, un soleil torride.
Notre projet primitif était d'aller de Nîmes droit à Aigues-Mortes où nous pouvions très bien arriver en 2 heures, car la route est plate comme un billard jusqu'à la mer ; mais, chemin faisant, nous nous dîmes que Lunel était à voir et que ce crochet ne nous retarderait guère. Nous arrivons donc à Lunel après avoir croisé quelques jeunes velocemen en tenue de course qui allaient prendre part au championnat du Gard que l'on courait ce jour-là à Nîmes et qui s'y rendaient soit à bicycle, soit à bicyclette en guise d'entraînement.
À Lunel, dans une rue (et c'était, je crois, la rue principale) large comme un mouchoir de poche, ce qui permettait de tendre des toiles-parasol d'une maison à l'autre, nous absorbons un peu de limonade et nous demandons divers renseignements, car une idée est venue à Forest : il a des amis à Castries, un chef-lieu de canton qui ne doit pas être bien loin de Lunel  ; or, lorsqu'on est si loin de chez soi, et qu'on y est venu en vélocipède, il n'y a rien de charmant comme d'aller surprendre des amis qui tombent des nues en vous voyant arriver en cet équipage et en apprenant que vous venez de faire 300 kilomètres et plus sur ces deux minces roues.
On nous indique la route la plus directe, et, jusque-là, c'est très bien ; mais le hic, c'est que Castries est à 20 kilomètres de Lunel dans la montagne  ; enfin, pourvu que la route soit bonne et ombragée, même en plein midi, 20 kilomètres ne sont pas pour nous faire reculer. Et nous voilà partis grand train et toujours chantant notre pas redoublé de 18 kilomètres à l'heure. Nous arrivons ainsi à 7 ou 8 kilomètres de Lunel, à un endroit dont j'ai oublié le nom, où la route de Montpellier traverse la voie ferrée et où débouche à droite la route, ou plutôt le chemin de Castries, une ligne droite, blanche de poussière incandescente, inabordable  ; pas un buisson qui y projette son ombre  ; dans le lointain, une ligne de collines qu'il nous faudra escalader et qui sont également dépourvues d'ombrages. Douze kilomètres à faire sur un pareil terrain et autant pour revenir nous paraissent une tâche trop difficile pour des hommes qui ont l'intention bien arrêtée de ne rien manger avant d'être arrivés au Grau-du-Roi. Il est onze heures et demie  ; après en avoir délibéré avec le garde-barrière et avoir vu passer un train où il faisait chaud aussi, car par les portières grandes ouvertes nous pouvions voir les voyageurs s'éponger avec fureur, nous décidons de rebrousser chemin et nous revenons à Lunel que nous contournons, cette fois, en suivant la route.

⁂

Midi, roi des étés, épandu dans la plaine,
Tombe en nappes d'argent des hauteurs du ciel bleu.
Tout se tait. L'air flamboie et brûle sans haleine  ;
La terre est assoupie en sa robe de feu.

Ces vers de Leconte de Visio s'échappent de ma mémoire en présence du ruban ensoleillé qui doit nous conduire à Aigues-Mortes et je vous assure qu'ils n'ont jamais mieux été de circonstance.
Il est midi, ni plus ni moins  ; le soleil darde d'aplomb sur notre tête, notre ombre est réduite à la grosseur d'un poing et les échalas qui bordent la route avec gros comme une assiette de feuilles au sommet ne peuvent avoir la prétention de l'ombrager. A seulement y penser, j'en frémis encore  ; je ne m'étais jamais trouvé devant une pareille fournaise. Si, pourtant, un jour, à Istres, et il faut que je vous narre cela, quitte à renvoyer au prochain numéro la fin du récit de notre excursion au Pays du soleil.
C'était en 1880, je n'avais pas touché ni même vu un cycle de ma vie (mes débuts dans le noble sport ne datent que de 1881) et je ne puis donner ce nom à l'odieux vélocipède en bois qui a fait les délices des hommes fin d'Empire et qui a retardé de quinze à vingt ans le développement du cyclisme en France.
En plein mois d'août, nous avions profité des quelques jours de fête pour faire un pont de huit jours et prendre un billet circulaire avec Marseille pour but diamétral. Il nous restait un jour à utiliser  ; nous avions visité la veille tous les monuments d'Arles, assisté à une course de taureaux dans les arènes et nous avions un désir intense de revoir la mer, les flots bleus et l'horizon infini avant de regagner nos montagnes. Il fut décidé que nous consacrerions cette dernière journée à une promenade en bateau sur l'étang de Berre. Nous nous embarquions à 10 heures à Saint-Chamas dans une vulgaire barque vermoulue de pêcheur de moules. On erra çà et là toute la matinée sans but déterminé  ; une sorte de râteau que l'on promenait sur les rochers, à deux ou trois mètres sous l'eau, nous décrochait de temps en temps quelques malheureux coquillages que nous croquions sans nous faire prier, car il commençait à faire faim, l'air de la mer ayant, comme on le sait, des qualités extraordinairement apéritives.
Sous la surveillance du vieux pêcheur, et malgré les protestations de tous les passagers, je pris un instant la barre et je m'exerçai à diriger la barque : la voile était trouée, le mât gémissait, l'eau clapotait ferme contre le bordage et, comme le vent augmentait rapidement, il faillit coucher le bateau où il entra même un peu d'eau, au grand effroi des jeunes femmes que nous accompagnions. Mais, sur l'avis du matelot, je parvins à redresser la barque d'un vigoureux coup de barre et à rectifier la direction  ; ce faisant, j'exposai aux caresses de la brise mes compagnons que la voile avait abrités jusqu'alors et un chapeau fut enlevé auquel il fallut ensuite faire la chasse. J'appris alors à louvoyer, à courir des bordées, à prendre le vent tantôt à droite, tantôt à gauche, et, à chaque fois que la voile se mettait à faséier, il me fallait lâcher la corde qui a un nom spécial que j'ai oublié, puis la tendre et l'attacher. Enfin, nous rattrapâmes le chapeau qui dansait au sommet des petites vagues et qui était à peine mouillé, tant les flots l'avaient bercé délicatement.
Tout cela était très amusant et les heures fuyaient, l'appétit grandissait à vue d'œil à mesure que Saint-Chamas disparaissait. Bientôt, il fallut tenir conseil : où irions-nous dîner  ? Il était midi, Saint-Chamas était très loin et le pécheur nous assurait qu'il nous faudrait deux heures pour y arriver, à cause du vent de traverse qui contrariait la marche. Il nous conseilla d'aller déjeuner à Istres, qui se trouvait sur la droite, à peu de distance du rivage, nous débarqua dans une petite crique où il amarra sa barque et se mit, en nous attendant, à grignoter ses provisions et ses moules dont il avait fait une petite récolte.
Nous voilà grimpant le long d'un sentier impossible pour aller rejoindre la route  ; il y avait là de magnifiques ceps chargés de raisins superbes et des figuiers pliant sous le poids des fruits mûrs  ; il faisait chaud, nous avions soif  ; nous aperçûmes une femme qui semblait être la propriétaire de ce jardin et nous la priâmes de nous vendre des figues et des raisins  ; elle nous baragouina un refus malhonnête. Alors, dame, l'un de nous se baissa et cueillit quelques grappes qui ne nous coûtèrent rien, qu'une action de grâce au Seigneur pour le remercier des bonnes choses qu'il avait placées sur notre chemin et qui nous parurent doublement exquises.
La route que nous devions suivre pour aller à Istres surplombe la mer pendant quelque temps, puis tourne brusquement à droite et s'enfonce dans les terres, un peu encaissée entre des rochers et un terrain calcaire sur lequel on cultive avec succès les oliviers. Le soleil dardait là-dessus depuis le matin et il devait être plus de midi quand nous débouchâmes du sentier.
La chaleur était tellement intense, tellement concentrée entre ces murailles rocailleuses qui se renvoyaient les rayons calorifiques, que nous crûmes entrer dans un four.
Les ombrelles et les chapeaux aux vastes ailes étaient impuissants à nous défendre. Certes, c'était le cas de dire avec le poète :
La terre est assoupie en sa robe de feu  !
Nous cuisions littéralement ; on aurait dit que nous respirions un air embrasé  ; je n'oublierai jamais le kilomètre qui sépare Istres de l'étang. Sur l'eau, malgré l'ardeur du soleil, la brise marine entretenait une agréable fraîcheur et l'on n'étouffait pas, mais sur cette route, la brise elle-même ajoutait à nos tortures en nous couvrant de poussière brûlante.
Cette impression me revint, en présence de la route de Lunel à Aigues-Mortes, Tout se taisait, sauf nos coussinets que nous avions négligés le matin et qui faisaient des cuii prolongés. Un peu d'huile et nous reprîmes notre train habituel sur l'air de Il y a la goutte à boire là-haut, qui est très alerte et qui nous enlevait bien à 20 kilomètres à l'heure. Marcillargues, une véritable oasis dans le désert de feu que nous traversons, est le premier village rencontré, de grands arbres, de l'ombre à profusion. C'est Capoue, mais, moins amollis que les soldats d'Annibal, nous ne nous endormons pas dans ses délices. Plus loin, Saint-Laurent nous offre des rafraîchissements et nous pédalons toujours à grande allure. Il fait de plus en plus chaud  ; à droite et à gauche d'immenses champs de vignes depuis Lunel nous montrent ce ce que sait produire l'industrie humaine lorsque la loi de la nécessité l'y contraint. Ces terres étaient, pour ainsi dire, incultes avant que le phylloxéra eût ruiné les vignobles français  ; depuis, le besoin de se retourner, de tirer parti de tout, de faire du vin français quand même, a mis en exploitation toute cette partie du territoire qu'on avait jusqu'alors jugée indigne d'une aussi noble culture.
Après Saint-Laurent, on ne rencontre plus le moindre hameau, quelques habitations perdues çà et là, puis la tour Carbonnière et enfin nous voyons se dresser à l'horizon la silhouette singulière d'Aigues-Mortes.
(À suivre)

Thomas H. Holding

velovi — 2024-10-02T12:20:04Z

Mon cher Velocio

velovi — 2024-06-14T14:53:31Z

Par Capitaine Perrache, dit L'homme de la montagne, Le Cycliste, Janvier 1898

Mon cher Vélocio,

Vous faites une dernière objection, sans grande conviction, d'ailleurs, à propos des roues légères. Je vais y répondre.
Nous avons vu qu'un allégement de 1 kg obtenu sur les roues seules a, pour tout changement de la vitesse, autant d'influence qu'un allégement de 2 kgs obtenu sur le cadre.
Par suite, deux machines ayant des roues identiques et pesant l'une 14, l'autre 16 kgs, se comporteront, au point de vue qui nous occupe, comme deux autres dont la différence de poids serait 1 kg, cette différence portant exclusivement sur les roues.
Nous pouvons donc ne plus parler de roues et comparer, par exemple, deux machines identiques, l'une d'elles étant munie d'un poids supplémentaire de 2 kgs. Soient 14 et 16 kgs leurs poids respectifs.
Pendant la durée du coup de pédale la vitesse instantanée varie à chaque instant, croissant tant que le travail moteur sur la pédale est supérieur au travail des résistances (roulement, air, transmission), décroissant dans le cas contraire.
Si le cycliste passe son temps à démarrer puis à ralentir pour démarrer à nouveau et ainsi de suite, en donnant sur les pédales de l'une et l'autre machine exactement les mêmes pressions et contrepressions, et par suite dépensant le même travail, sur la machine de 14 kgs la vitesse maxima sera plus vite atteinte, c'est vrai, mais, par contre, cette vitesse décroîtra plus vite sous l'action des contrepressions et des résistances. Quant à la vitesse moyenne, elle ne changera pas.
La machine légère, en un mot, sera plus docile aux impulsions communiquées dans l'un ou l'autre sens. En pratique est-ce un avantage  ? Oui et non. Avec la machine de poids moindre vous arrêterez plus facilement devant un obstacle imprévu, vous accélérerez plus rapidement pour doubler une voiture (pour démarrer en course). Par contre, le passage sur un cailloutis, sur un tas de boue, sur une bande d'accotement, le choc contre une pierre saillante vous ralentiront davantage.
Mais, en réalité, les variations possibles sur le poids des roues ne peuvent, vu la grandeur relative considérable du poids total (cycliste et machine), influer sur la docilité de la machine qu'à une échelle tout à fait restreinte et les effets en sont à peu près inappréciables directement.
Vous êtes allé de Saint-Etienne à Lyon avec un poids de 20 kgs suspendu au cadre. Vous aviez, bien entendu, un supplément de tirage résultant de cet excès de poids, mais la machine vous a-t-elle paru beaucoup moins maniable, moins docile  ?
Elle se mettait en vitesse et se ralentissait moins facilement, sans doute, mais pensez-vous que pendant la marche elle-même elle ait demandé une dépense de travail autre que celle, résultant de l'excès de poids  ?
Ce n'est guère probable. Voyez plutôt. Votre durée de parcours a été de 3 h. 30, je crois, avec vitesse moyenne de 18 kilomètres et les 20 kgs vous ont fait perdre, m'avez-vous dit, vingt minutes.
Prenons ces chiffres qui, évidemment, ne sont qu'approchés.
Perte : une minute par kilogramme en 3 h. 30, soit 86 mètres à l'heure. Et dire qu'il y a des cyclistes qui se croient très avisés en se privant de tout pour alléger leurs machines  !
Si je cherche par l'éternelle formule quelle doit être la perte sur un sol à coefficient de frottement 0,01, je trouve 61 mètres à l'heure.
Vous avez perdu plus, c'est vrai : mais il y a bien des raisons pour ne pas retrouver exactement le chiffre calculé.
En tout cas, vous voyez bien que vous n'avez guère gaspillé du fait des incessants démarrages à chaque coup de pédale. Et cependant vous étiez dans le même cas que si vous aviez fixé à chaque roue une surcharge de 5 kgs.
Votre énorme surcharge vous a, en somme, autant aidé, poussé, pendant les ralentissements qu'elle vous a retenu pendant les accélérations.
Hélas  ! Je me doute de la façon dont se font couramment les expériences qui fixent l'opinion du plus grand nombre.
Voici un cycliste qui s'est offert à grands frais une paire de roues en hydrogène, ayant vaguement entendu dire que les résultats en étaient merveilleux.
Il saute en selle et cherche son record sur un parcours connu. Pendant toute sa course il ne cesse, évidemment, de se répéter : Dieu que ce serait bête de perdre une minute avec des roues qui, paraît-il, font gagner des kilomètres, mais en tout cas m'ont coûté fort cher.
Il pédale alors rageusement. Gain : quatre minutes. Conclusion : les roues légères font gagner deux kilomètres à l'heure. .
Ne lui demandez pas quelles précautions il a prises pour être sûr de ne pas fournir aux roues de ses rêves plus de travail qu'aux autres. Sa conviction est que le moteur humain règle sa dépense à un kilogrammètre près. Il suffit de le vouloir.
Mais s'il en était ainsi, avec une même machine, n'ayant sur soi ni montre, ni vélocimètre, pédalant même les yeux bandés pour ne pas régler sa vitesse à vue, ne devrait-on pas couvrir en une heure sur une même route, toujours rigoureusement le même parcours à quelques jours d'intervalle.
Eh bien  ! faites-en l'essai, et vous m'en direz des nouvelles.
Et d'ailleurs supposons que vous soyez arrivé trois jours de suite à «  faire  » rigoureusement le même temps.
Je vous répondrai : pur hasard.
Vous n'avez donc pas remarqué que le premier jour le sol était nettement plus humide que le troisième. Le frottement de roulement était alors plus fort : donc, ce jour-là, vous avez dépensé plus.
Le deuxième jour vous avez été aidé à votre insu par un vent d'un mètre par seconde, dont vous n'aviez même pas supposé l'existence. Le calcul montre qu'à lui seul il devait vous faire gagner plusieurs kilomètres, si vous aviez réellement fourni le même travail. Mais, content de votre allure, vous avez flâné sans en avoir conscience.
Pendant les trois jours les pneus étaient-ils toujours gonflés exactement à la même pression, les roulements également réglés, la chaîne également propre, etc., la pression atmosphérique, oui, la pression, était-elle sensiblement constante  ? Je n'en finirais pas.
Non : il faut en prendre son parti. L'expérimentation directe, globale, est un procédé essentiellement primitif, grossier, barbare, étant donné surtout qu'elle a pour base le moteur humain, plus fantasque, plus quinteux que le moteur à pétrole lui-même.
Avec elle on ne peut guère songer qu'à découvrir des vérités de La Palisse lorsqu'on n'arrive pas à des conclusions rigoureusement fausses.
Elle est incapable d'éclairer sur la valeur réelle ou relative de chacun des mille facteurs qui superposent, embrouillent leurs effets comme à plaisir.
Seuls des essais spéciaux, des expériences de laboratoire, pour ainsi dire, peuvent aboutir. Là, on torture les conditions de l'essai de façon à éliminer dans la mesure du possible tout ce qui est étranger au point spécial qu'on se propose d'élucider.
C'est ainsi, d'ailleurs, que l'on procède dans toutes les branches de la science. La fameuse petite reine n'est, en somme, qu'un mécanisme comme un autre et, par suite, soumis humblement, comme ses congénères, aux lois générales de la mécanique.

L'HOMME DE LA MONTAGNE.

Le vélométropolitain (1894)

velovi — 2024-06-10T20:29:56Z

L'idée vient d'être lancée d'une combinaison qui présenterait certains avantages, mais qui ne nous semble pas de nature à être accueilllie par les pouvoirs publics. Notre beau pays est la terre d'élection de la routine ; le progrès marche lentement et il faut qu'une amélioration quelconque s'impose d'une façon écrasante pour avoir quelques chances d'être adoptée.

Tout Parisien qui a quotidiennement à se transporter pour ses affaires d'un point à un autre de la capitale sait combien les moyens de communication sont encore rudimentaires dans notre bonne ville de Paris. L'infortuné qui navigue tant soit peu par les rues parisiennes perd, chaque jour, trois ou quatre heures en omnibus, en bateau, ou en sapin. Le métropolitain éviterait cette perte de temps préjudiciable au premier chef à la rapidité des affaires.

La bicyclette est bien commode en principe pour se transporter d'un point à un autre de la capitale. Avec elle pas d'omnibus à attendre, pas d'allures tortueuses des voitures publiques à subir ; mais aussi que d'inconvénients, que de dangers présente le cyclisme urbain ! L'infortuné vélocipédiste est une victime toute désignée aux cochers, arroseurs et autres gêneurs. La rue de Paris n'est vraiment pas cyclable et il faut une certaine dose d'habileté d'abord et de courage ensuite pour oser s'y aventurer en machine.

Quelqu'un a proposé d'établir un vélométropolitain, c'est-à-dire un chemin de fer à voie aérienne où un étroit passage serait réservé aux cyclistes. C'est parfait, mais il faudrait que la construction du métropolitain fut décidée et nous sommes convaincus qu'il passera beaucoup d'eau sous beaucoup de ponts avant que le gouvernement ait pris une décision aussi grave et aussi nécessaire. Mais, en supposant même que le métropolitain voie jamais le jour, est-il supposable que les concessionnaires se fassent à eux-mêmes une redoutable concurrence en autorisant les cyclistes à user de la voie qu'ils auraient construite ? Allons, allons, le vélométropolitain ne fonctionnera pas encore demain !

La Bicyclette

Le cyclotourisme et la nature

velovi — 2024-06-07T19:40:05Z

Par Alfred Satie, Touring-Club de France, Novembre 1899

Dans un pays de réglementation excessive comme le nôtre, il serait plaisant que personne n'eût songé à tracer des règles au cyclo-tourisme.

Ce n'est pas d'aujourd'hui que de braves gens pavés, comme l'Enfer, de bonnes intentions, et d'une subtilité rare, se sont ingéniés à nous mesurer notre ration quotidienne de kilomètres, à déterminer l'heure à laquelle nous devions nous lever, à nous apprendre ce qu'il nous était licite de manger et ce qu'il nous était interdit de boire.

Pendant quelque temps, la règle des trois huit a joui d'une certaine faveur. Cela vous avait un petit parfum anarchiste qui n'était pas pour déplaire. C'était simple, mathématique et illusoire : huit heures pour pédaler, huit heures pour manger et se reposer, huit heures pour dormir. Il était impossible de devenir complètement abruti à meilleur compte.

Les prescriptions des docteurs ès-tourisme ont cela de bon que personne ne songe à s'y conformer. Si l'on s'avisait de passer de la théorie à la pratique, on ne tarderait pas à s'apercevoir, par exemple, que 5^o kilomètres en terrain plat ne sont pas l'équivalent de 5^o kilomètres avec longues côtes de huit ou dix pour cent de pente. On constaterait de même, avec la rapidité d'un zèbre lancé d'une main sûre, —comme dirait mon compatriote Alphonse Allais, — que les localités dignes d'attirer l'attention du voyageur, soit par l'agrément du site, soit par l'excellence de leur cuisine, sont loin d'être à égale distance les unes des autres, ce qui relègue dans le domaine de l'utopie le système des étapes de même longueur.

A mon sens, la seule règle du tourisme c'est de ne pas connaître de règles, et ce n'est pas moi qui verrai des inconvénients à ce que vous poussiez la liberté jusqu'à la licence. Si j'étais chargé de rédiger le Manuel du parfait touriste, je le condenserais en cette formule que vous pouvez, sans offenser ma modestie, qualifier de lapidaire : «  LE TOURISME NE DOIT JAMAIS ETRE UN PENSUM  ».

Tout est là. Ne jamais s'ennuyer.

Mais, si le tourisme ne connaît pas de règles, il n'en est pas moins vrai qu'il ne peut exister en dehors de certaines conditions faciles à déterminer. Faire du tourisme, c'est voyager pour son plaisir, sans la moindre préoccupation d'intérêt personnel, poussé par le désir de voir des choses nouvelles et de feuilleter le grand livre de la nature.

Il est clair qu'un monsieur qui se rend d'un point à un autre, obstinément courbé sur son guidon, sans prendre le moindre intérêt aux objets qu'il rencontre, ne peut guère être considéré comme un touriste. C'est peut être un snob, à coup sûr un imbécile, souvent l'un et l'autre.

On est d'autant plus touriste que l'on est plus sensible aux beautés de la nature, que l'on possède à un plus haut degré le sentiment du pittoresque.

Ce sentiment est un don naturel, qui peut être perfectionné par l'éducation, et dont l'intensité est en raison directe de la culture intellectuelle.

Chose étrange, l'homme des champs est celui qui comprend le moins la nature. Pour lui l'idéal est le terrain plat, facile à cultiver et fatiguant peu les chevaux. Il lui paraît invraisemblable qu'il se trouve des gens assez bêtes pour se déranger sans nécessité, dans le seul but de contempler un beau site.

L'habitant des grandes villes est invinciblement attiré par la campagne, l'habitant des petites villes est fasciné par les distractions des grandes villes , surtout si elles sont dangereuses pour les jeunes gens.

Il y a plus. Le sentiment du pittoresque est un sentiment tout moderne, qui ne s'est guère développé que depuis le commencement du siècle.

Dans l'antiquité, Virgile est l'homme qui a le mieux chanté la nature  ; mais ce qui le ravit, c'est surtout la vie rurale, y compris les amours plutôt scabreux des Tyrcis et des Ménalque. Il aime les grottes, les sources d'eau vive, les fraîches vallées, le mugissement des grands bœufs couchés dans l'herbe épaisse, le repos à l'ombre des arbres touffus.

Speluncee, vivique lacus  ; at frigida Tempe.

Mugitusque boum, mollesque sub arbore somni.

Quelle impression un paysage alpestre lui causerait-il  ? Il est difficile de le dire.

Descendons le cours des âges et arrivons au dix-septième siècle et au dix-huitième. Lisez la correspondance de Boileau et celle de Racine, il est impossible d'imaginer une plus superbe indifférence pour le monde extérieur.

En 1687, Boileau se rend à Bourbon-lesBains. Il s'arrête à Moulins : «  C'est, dit-il, une ville très marchande et très peuplée  !  » Et voilà tout ce que nous savons de ses impressions.

Quant à Racine, il passe à Uzès la fin de 1681 et toute l'année 1682. Voilà un homme qui va nous donner des renseignements précieux pour le tourisme. De Paris, il s'est rendu à Lyon, puis il a descendu le Rhône en bateau, il a couché à Vienne et à Valence. C'est tout pour le voyage. Quant à Uzès, «  la ville est sur une montagne fort haute, et cette montagne n'est qu'un rocher continuel, si bien qu'en quelque temps qu'il fasse, on peut aller à pied sec tout autour de la ville.  » (Lettre à La Fontaine, 11 novembre 1661). Ailleurs il veut bien nous donner quelques détails sur la route d'Uzès à Nîmes. C'est plutôt maigre.

«  J'ai été à Nîmes, dit-il, et il faut que je vous en entretienne. Le chemin d'ici à Nîmes, est plus diabolique mille fois que celui des Diables à Nevers, et la rue d'Enfer, et tous autres chemins réprouvés  ; mais la ville est assurément aussi belle et aussi polide, comme on «  dit ici, qu'il y en ait dans le royaume.  » (Lettre à l'abbé Le Vasseur, 24 novembre 1661)

Au XVII^e siècle, cependant, nous trouvons un charmant touriste, un fin observateur, qui a trop bien , étudié les bêtes pour ne pas aimer la nature. J'ai nommé La Fontaine. Il a fait un voyage de Paris à Limoges, et nous en a laissé une relation fort agréable. Il s'agit d'un voyage un peu forcé, par ordre du roi ; mais La Fontaine en prend gaiement son parti, «  étant honteux d'avoir tant vécu sans rien voir.  » D'ailleurs, on lui a dit que «  beaucoup de Limousines portent des chaperons de drap rose sèche sur des cales de velours noir  », et, s'il rencontre «  un de ces chaperons qui couvre une jolie tête ; il pourra s'en amuser en passant, et par curiosité seulement.  »

Notez que c'est à sa femme qu'il fait part de ces aimables intentions  !

Il voyage à très petites journées. A peine a-til quitté Paris qu'il s'arrête à Clamart, pour s'y reposer pendant huit jours. Voilà un touriste selon mon cœur, et qui ne se surmène pas. Il s'arrêterait volontiers à Monthléry  ; mais le cocher tient à pousser jusqu'à Châtres — que nous appelons aujourd'hui Arpajon.

La Fontaine s'intéresse à ce qu'il voit. Il est sensible aux beautés de la nature, encore que son enthousiasme soit plutôt modéré. Rendons-lui cette justice qu'il trouve la Beauce ennuyeuse.

Du pont d'Orléans, l'horizon lui paraît «  très beau de tous les côtés, et borné comme il le doit être.  »

Entre Orléans et Blois, il trouve le pays «  agréable et divertissant.  »

Blois lui cause une certaine émotion. «  Blois », dit-il, «  est en pente comme Orléans, mais plus petit et plus ramassé  ; les toits des maisons y sont disposés, en beaucoup d'endroits, de telle manière qu'ils ressemblent aux degrés d'un amphithéâtre. Cela me parut très beau, et je crois que difficilement on pourrait trouver un aspect plus riant et plus agréable.  »

Entre Blois et Amboise, on suit la levée de la Loire. «  Quant au pays,  » dit La Fontaine, «  je ne vous en saurais dire assez de merveilles. Point de ces montagnes pelées qui choquent tant notre cher M. de Maucroix, mais, de part et d'autre, coteaux les plus agréablement vêtus qui soient au monde.  »

Voilà bien l'homme du XVII^e siècle. Tant que la nature se contente d'être calme et majestueuse comme une tragédie de Racine, on veut bien l'excuser. On peut tolérer à la rigueur que les arbres ne portent pas perruque comme ceux du parc de Versailles : il ne faut pas exiger à la campagne la même étiquette qu'à la cour. Mais que la nature ne s'avise pas d'être rude et fière  !

Pas d'exagération, pas d'inattendu, pas de violence, et, surtout, pas de ces montagnes pelées qui offensent le bon goût  !

La description du château d'Amboise est plutôt écourtée. «  Vous saurez, sans plus, que de«  vers la ville il est situé sur un roc, et paraît extrêmement haut. Vers la campagne, le terrain d'alentour est plus élevé.  »

Un peu plus loin, on rencontre «  quelques Phyllis d'Egypte, traînant après elles des douégnas (sic) détestables à proportion.  » Le bon La Fontaine « frémit d'horreur à ce spectacle  », et en reste plus de deux jours sans manger.

Enfin, après avoir visité Richelieu et Chàtellerault, il arrive à Limoges, le 19 septembre 1663. Il était parti de Paris le 23 août. Il n'y a rien là qui ressemble à un record.

En somme, tout en subissant l'influence des idées générales qui régnaient de son temps, La Fontaine a des tendances franchement naturalistes. De nos jours, c'eût été un touriste distingué.

Nous allons voir maintenant des opinions plus tranchées qui nous feront connaître, d'une façon très nette la mentalité des hommes du XVII^e siècle.

Voici d'abord un extrait du journal de Dangeau : «  Lundi, 20 octobre 1687. Monseigneur et Madame coururent le cerf dans les forêts de Franchard, pays fort affreux, où l'on n'avait «  jamais chassé.  »

Passons de la forêt de Fontainebleau à celle de Windsor. Voici ce qu'en dit Guillaume III, dans une lettre adressée à Bentinck, à la date du 20 mars 1698, lettre dont le français laisse un peu à désirer : «  J'ay pris avant hier un ceri dans la forest avec les chains (sic) du P^r. de Denm. (prince «  de Danemark) et ay fait un assez jolie chasse, autant que ce vilain paiis le permet.  »

Guillaume III était resté Hollandais de cœur et ne trouvait rien au-dessus des longs canaux et des plates-bandes de tulipes qui caractérisaient son pays natal.

Voyons comment les écrivains anglais du XVII^e siècle apprécient les sites merveilleux de l'Ecosse : «  Vers l'an 1730, dit Macaulay (History of Scotland, ch. XIII.), le capitaine Burt, un des premiers Anglais qui aient jeté un coup d'œil sur les régions qui attirent aujourd'hui les touristes de toutes les parties du monde civilisé, écrivit le compte rendu de ses explorations. C'était évidemment un observateur subtil, d'un esprit cultivé, et, s'il avait vécu à notre époque, il aurait contemplé avec un émoi mélangé de ravissement les montagnes de l'Invernessshire. Mais, sous l'impression du sentiment qui était universel en son siècle, il qualifie ces montagnes de «  monstrueuses excroissances. La difformité, dit-il, en est telle que les plaines paraissent délicieuses par comparaison. Le beau temps, déclare-t-il en gémissant, ne fait que rendre pire ce qui était déjà mauvais ; car, plus le temps est clair et plus l'œil est désagréablement affecté par ces masses informes (misshapen masses) d'un brun sombre et d'un pourpre sale. Quel contraste, s'écrie-t-il, entre ces horribles tableaux et les beautés de Richmond Hill. C'est complet. Peut-être m'objectera-t-on que le capitaine Burt est un écrivain peu connu, d'une assez mince autorité. Eh bien ! voici l'opinion d'un des écrivains les plus illustres de l'Angleterre, Oliver Goldsmith. Il écrit d'Edinbourg à son ami Bryanton, le 20 septembre 1753 : «  Faut-il vous fatiguer d'une description de «  ce pays stérile, vous promener sur des collines toutes brunes de bruyères, ou le long de «  vallées qui réussiraient à peine à nourrir un lapin ? Toutes les régions de ce pays présentent le même caractère désolé. Pas de bocage, pas de ruisseau dont le doux murmure récrée l'oreille.  »

Et pour que rien n'y manque, il écrit de Leyde, un peu plus tard, au révérend Thomas Contarine : «  Je suis complètement ravi de l'aspect du pays. Rien n'en peut égaler la beauté. De quelque côté que je me tourne, de belles maisons, des jardins élégants, des perpectives étendues (vistas) se présentent à mes yeux. L'Ecosse et ce pays offrent le plus frappant contraste ; là-bas, les collines interceptent la vue ; ici, c'est une plaine continue.  »

Chacun de nous connaît des cyclistes qui préfèrent les plaines aux collines. Seulement, ils n'ont pas écrit le Vicar of Wakefield. D'ailleurs, ce dont ils se plaignent, ce n'est pas que les collines interceptent la vue. L'homme le moins fait pour comprendre la nature, c'est Voltaire ; il ne la calomnie pas, il l'ignore. Au mois de novembre 1753, il se trouve à Colmar, et s'y plonge dans l'érudition allemande. Il s'occupe de terminer les Annales de l'Empire, et écrit, le 23 novembre 1753, à M. de Fontaine : «  Connaissez-vous MM. Corringius, Vitriarius, Struvius, Spener. Goldast et au très messieurs du bel air ? Ce sont eux qui broient actuellement mes couleurs.  »

Comment Voltaire est-il arrivé à Colmar ? Par où a-t-il passé  ? Personne n'en sait rien. Dans tous les cas, Colmar a pour lui bien peu de charmes, et nous lisons dans une lettre qu'il écrit, le 8 mars 1754, au marquis d'Argens : «  Je suis dans une ville moitié allemande, moitié française et entièrement iroquoise  ». Et, le 29 novembre 1754, il écrit au comte d'Argental : «  Je devais aller à Mannheim, et je reste dans une vilaine maison d'une vilaine petite ville, où je souffre nuit et jour  ».

Cette vilaine petite ville est pourtant une des plus charmantes que l'on puisse rêver : elle a une église superbe, Saint-Martin, commencée en 1263, un hôtel des marchands du xiv° siècle, la rue si pittoresque des Tanneurs. Dès que l'on est sorti de la ville, la longue ligne des Vosges se dessine à l'horizon ; à quelques kilomètres s'ouvre la vallée de la Fecht, qui remonte vers Munster ; plus loin, c'est le col de la Schlucht et le Hohneck. De tout cela Voltaire n'a rien vu, ou il n'y a rien compris.

J'arrête ici mes citations. Que faut-il en conclure  ? Ces hommes que les beautés de la nature laissaient insensibles n'étaient pas des imbéciles.

Devons-nous croire que «  nous n'avons pas le crâne fait de même  », et que, en raison de son organisation, Voltaire était moins apte à goûter les charmes d'un paysage que le premier calicot venu du XIX^e siècle  ? C'est peu probable. Si les hommes du passé comprenaient souvent la nature de travers, c'est qu'ils avaient peu d'occasions de la voir, ou qu'ils la voyaient dans des conditions défavorables. Les moyens de transport étaient rares et dispendieux, le voyageur risquait à la fois sa bourse et sa peau.

Aujourd'hui, la sécurité des routes est parfaite, du moins en France. Les moyens de transport abondent. Si nous comprenons mieux la nature, c'est que notre esprit d'observation a eu mille occasions de s'éveiller.

Pour aimer la nature, il suffit de la regarder.

ALFRED SATIE.

Peine perdue (1894)

velovi — 2024-06-05T11:36:26Z

L'avenue des Champs-Élysées opère sur tous les cyclistes une attraction aussi universelle que compréhensible. Elle ouvre, en effet, entre les deux plus belles places de la capitale, la Concorde et l'Étoile, une artère comme aucune autre ville du monde n'en possède de pareille par sa longueur, sa largeur, l'animation constante qui la caractérise, son cadre tour à tour verdoyant dans le bas avec les Champs-Élysées, riche et splendide dans le haut avec les magnifiques habitations qui lui servent de bordure.

Elle est, de plus, particulièrement agréable aux cyclistes par la nature de son sol et son inclinaison progressive.

Pavée de bois sur toute sa longueur, elle présente une surface roulante et douce qui excite tout naturellement à la vitesse. Plate dans sa première moitié, de la place de la Concorde au rond-point des Champs-Élysées, elle commence à monter légère- ment, puis la pente s'accentue et augmente graduellement jusqu'à cent mètres de la place de l'Étoile où elle s'atténue sensiblement pour finir d'une manière beaucoup plus douce.

Une telle disposition est éminemment propre à satisfaire le goût des cyclistes ; aussi y en a-t-il bien peu, même parmi les plus sages, qui résistent a la tentation de se lancer à pleine allure dans la des cente.

L'exercice contraire n'est pas moins pratiqué et il se passe peu de jours qu'il ne vienne à l'idée d'un à cycliste de chercher à brûler la politesse un bon trotteur et surtout aux autres cyclistes qui sillonnent l'avenue en grand nombre à chaque moment, La côte qui précède l'Étoile, le théâtre ordinaire de ce genre d'opérations, a vu des luttes plus nom- breuses et plus acharnées que n'importe quelle piste.

C'est une de ces batailles, d'autant plus curieuses que la plupart du temps les adversaires ne se con- naissent pas, qui fait l'objet de cette historiette.

Par une belle journée de l'année 1891, un cycliste solitaire revenait de la place de la Concorde et, après avoir donné en passant un amical bonjour aux chevaux de Marly, postés à l'entrée de l'avenue comme deux sentinelles de marbre, il s'engageait sur la chaussée nouvellement refaite et d'un roule- ment délicieux.

Excité par l'absence de résistance, il accéléra peu à peu son allure, passa rapidement devant le Palais de l'Industrie et, aidé par un agréable petit vent dans le dos, il arriva au rond-point dans un vrai train de course.

Là commençait la montée, le sol plus ancien était moins roulant et parsemé de trous qui donnaient une trépidation désagréable, aussi il ralentit sensiblement.

Au bout d'une centaine de mètres, il entendit derrière lui un léger bruit et, se retournant, il vit un cycliste, la tête légèrement inclinée et dont les bords de son chapeau dissimulaient la figure. Ce cycliste était collé sur sa roue de derrière et se servait de lui comme d'une entraîneur improvisé.

Ce n'était pas la première fois qu'une pareille aventure lui arrivait, mais il avait su jusque-là se défaire des importuns par un moyen qui lui avait réussi, celui d'accélérer le train peu à peu, ce qui lui avait permis de les lâcher avant d'arriver au sommet de l'avenue, car il était très bon marcheur.

Confiant donc dans sa force, il commença à appuyer un peu plus, mais sans démarrer brusquement. Il connaissait, pour les avoir pratiqués sur d'autres, les effets du vannage progressif et il voulait se payer le plaisir de recommencer encore avec celui-là.

Au bout de cent mètres, l'autre cycliste était toujours sur sa roue de derrière, il poussa plus fort à mesure que l'avenue montait davantage. Au coin de la rue de Berry, le cycliste était encore sur sa roue de derrière. Décidément celui-là était un peu plus dur à décramponner que la plupart des autres.

Alors notre homme se mit à l'ouvrage sérieusement afin de lâcher l'importun. Cette fois, il comptait bien y parvenir, car c'est la partie de l'avenue qui monte le plus et c'est à cet endroit qu'il avait ordinairement raison de ceux qui s'étaient montrés jusqu'alors récalcitrants.

Toutefois il n'y a pas de règle sans exception et notre cycliste en fit cette fois l'expérience, car, arrivé au coin de l'avenve de l'Alma, il entendait toujours le bruit de la machine de l'autre qui semblait accrochée à lui comme avec un invisible lien.

Il commençait à en avoir assez de ce petit jeu et se demandait déjà s'il n'allait pas, pour la première fois, en être lui-même victime. Quoique très intrigué de savoir qui était de taille à le tenir ainsi, il n'osait plus se retourner dans la crainte de montrer sa figure ruisselant de sueur. Voulant en avoir le cœur net, il rassemble ses forces et, tentant un dernier effort, il pédala d'une manière furieuse jusqu'à la rue de Tilsitt.

À partir de cet endroit la pente était bien plus douce, aussi eut-il un vrai soulagement. N'entendant plus rien derrière lui et s'applaudissant d'être enfin arrivé, quoique à grand'peine, à son but, il s'apprêtait à se retourner pour voir où il avait laissé l'autre cycliste lorsqu'à sa grande stupéfaction il vit celui-ci passant à sa droite à grande vitesse, le corps à peine incliné sans aucune apparence d'effort et le regardant avec un sourire légèrement moqueur.

Il eut juste le temps de le reconnaître :

Complet d'étoffe claire, petit chapeau rond, fleur à la boutonnière, légère moustache noire. C'était Charron, trois fois champion de France ! Tête de l'entraîneur malgré lui !

E. MOUSSET.

La Bicyclette