Vélotextes

Le Col de Porte (1901)

velovi — 2024-10-02T10:55:30Z

Paru dans Le Cycliste, Novembre 1901, Source archives départementales de la Loire, cote Per132_7

Le lendemain, à 3 heures nous étions prêts à nous mettre en selle. Comme la veille, le touriste rouge me demanda si j'avais passé une heureuse nuit, si je n'avais pas eu de cauchemars.
— Je vous remercie de votre attention, mais, — et remarquez que c'est l'indice infaillible d'une conscience pure — je ne fais jamais de mauvais rêves.
— Pas même dans Le Cycliste  ? répliqua-t-il malicieusement, et son sourire...
— Votre perfide insinuation, mon ami, constitue, une provocation au premier chef, c'est un véritable casus belli. Ne soyez pas surpris, si je me considère en état de légitime défense. Désormais toutes les représailles me seront permises.  » Et je compris alors le secret mobile de cette sollicitude qui m'étonnait. Hier matin, le cœur lui avait probablement manqué pour ce coup de Jarnac.
— Je suis encore votre débiteur, reprit-il, et je désespère presque de m'acquitter envers vous. Cependant, soyez sûr que je ferai tout ce que je pourrai pour cela.
La rampe de la Placette, d'une longueur de 5 kilomètres, offre une pente moyenne continue de 7 %, qu'avec le développement de 2m,90 on gravit très facilement. Quant à mon compagnon, avec 5m,60 c'était pour lui un simple jeu. Nous montions côte à côte en causant.
— Voulez-vous que nous marchions un ou deux kilomètres, me dit-il, la vue est si belle que c'est un crime de lèse-tourisme d'aller aussi vite. À pied, nous pourrons mieux jouir de cette superbe échappée sur la vallée de l'Isère.
Nous montions donc à pied, échangeant nos impressions, nous arrêtant souvent pour contempler la merveilleuse vue. Tout à coup, nous fûmes dépassés par un quadricycle. À peine si nous eûmes le temps d'entrevoir une jeune femme placée devant le chauffeur.
— Ne trouvez-vous pas étrange que depuis Nyons, nous n'ayons pas rencontré un touriste à bicyclette  ?
— Non, et j'y suis habitué, répondis-je, le contraire m'étonnerait. Le même fait s'est produit dans mon voyage en Auvergne. Le touriste à bicyclette est destiné à devenir bientôt un objet de curiosité. Votre question me rappelle un épisode de mon excursion.
Je vous ai raconté les incidents de route d'Issoire à Clermont par le col de Dyanne, ainsi que ceux de Clermont à Saint-Étienne par Ambert et Viverols. M. de X..., avec qui je passai une fort agréable soirée, me conseilla l'itinéraire Grand'Croix, Pélussin, Chavanay.
— Le dimanche, ajouta-t-il, nos routes sont sillonnées de cyclistes, le plateau de la République, les Grands-Bois en fourmillent.
Pourquoi, me dis-je, ne passerais-je pas par Planfoy  ? Cela me permettra, et je n'en serai pas fâché, de voir la tournure des cyclistes stéphanois. Et précisément le lendemain était un dimanche. Malheureusement, je m'oubliai, et ne quittai Saint-Étienne qu'à 5 heures 30. Les rues étaient vides de cyclistes.
Je me suis levé trop lard, pensai-je, et j'admirai l'entrain matinal des touristes de cette ville. La montée de Planfoy était changée en désert, le plateau de la République également. Je ne rencontrai âme qui vive.
— Pas même le nègre de miss Symour22  ?
— Pas même de touriste noir. Je ne vis qu'un affreux chien qui me poursuivit avec une persévérance digne d'un meilleur sort, car je fus obligé de lui tirer une cartouche de sel caustique. Il s'enfuit en hurlant.
— Vous voyagez donc toujours avec un revolver  ?
— Non, seulement dans mes grandes courses. Le voici : il est très petit mais d'une puissance extraordinaire. C'est une arme faite spécialement pour les touristes par Galand. C'est sa dernière création.
— Le fait est qu'il est du «  dernier galant  !  »
— Je vous pardonne votre interruption en faveur du mot. Je continue. Ils sont, me dis-je, à l'ombre des grands bois, sous chaque sapin brillera une bicyclette. Dans les grands bois, brillaient seules les gouttes de rosée, et à l'auberge, ils ne fourmillaient pas. En réfléchissant, je calculai qu'avec le train furibond qui caractérise les cyclistes de ce pays, ils devaient être non seulement à Bourg-Argental, mais en revenir, et je descendais avec la plus grande prudence, de crainte de collision, la longue côte. Les steppes de la Sibérie pullulent à côté. À 8 heures, j'arrivai à Bourg-Argental, et pendant que sur le devant d'un café je déjeunais, je fus fort égayé par trois cyclistes qui tournaient sur la place, se livrant à l'acrobatie ordinaire que vous savez. Inutile de dire qu'ils n'étaient pas de Saint-Étienne. Après Bourg-Argental, le désert recommença.
Je fumais une cigarette à la bifurcation de Boulieu, quand au moment où je partais, j'aperçus enfin sur la route d'Annonay deux touristes accompagnés d'une cyclettiste, dont la gracieuse apparition fut le sourire cycliste de cette journée. De Boulieu à Andance rien, et ce ne fut qu'à Sarras que je fus dépassé par deux autres touristes, dont l'un, ingénieur en chef des ponts et chaussées, était bien le plus étonnant cycliste que j'aie rencontré. Il pédalait en planant à chaque instant, et soutenait un train de 20 à 25 kilomètres à l'heure. Jusqu'à Tournon il me servit d'entraîneur. J'étais aussi bien aise de voir dans quel état il descendrait de machine. Ce fut lamentable, rouge, congestionné, il ruisselait, tandis que son compagnon et moi étions en somme fort présentables. Sur une route à pentes insensibles, les planements sont une pure folie.
— Ce sport, en tant que tourisme, tend en effet à disparaître. Il est trop dur pour les jeunes gens efféminés de notre époque, qui se sont précipités sur les automobiles, la négation absolue, jusqu'à maintenant, de l'indépendance si chère aux vrais touristes.
— Je le regrette pour eux. Ils ignorent une des plus grandes jouissances qu'il soit possible de goûter sur notre pauvre planète, où, comme les cyclistes à Planfoy, elles ne pullulent pas.
Tout en causant, nous étions arrivés à la Placette. L'auberge était ouverte, et dans l'air vif du matin nous nous sentîmes en très bonnes dispositions pour déjeuner. Je ne sais comment la conversation tomba sur la Revue.
— J'espère bien, me dit le touriste rouge, que vous ne recommencerez pas votre agréable plaisanterie de la Croix-Haute, et que je ne risque rien à aller à la Grande Chartreuse avec vous. Vous ne sauriez croire, quand je revis votre récit et que je m'aperçus que j'en étais le héros, combien je fus étonné  ; je fus même un instant furieux de votre trahison, mais ça ne dura pas. Vous n'aviez pas été, j'en conviens, bien méchant, et je finis par rire franchement. À vrai dire, vous n'aviez raillé que mes imperfections physiques, ou plutôt ce que vous croyez en être. Rappelez-vous Saint-Julien-en-Beauchène  ! et puis, me dis-je — c'était le corollaire naturel de votre récit — je dois être irréprochable au moral. J'avoue que cette hypothèse me séduisit un instant. Je n'ai pas besoin de vous dire que ma modestie eut vite raison de cette pensée, et j'accusai votre peu de clairvoyance. En somme, vous ne m'aviez rien promis, je ne vous avais rien demandé, vous étiez donc parfaitement libre.
— Comme aujourd'hui.
— Comment  ! comme aujourd'hui  ?
— Hier soir, à Serres, pendant que vous dormiez, je notais hâtivement nos incidents de route. Vous imaginez-vous que c'était pour moi seul que je luttais contre le sommeil.
— Vous ne dormiez pas  ! encore une trahison  ! à qui donc se lier  !
— Vous reconnaîtrez que j'ai respecté votre incognito : ni votre nom, ni la ville que vous habitez, rien dans mon récit ne peut le faire supposer.
— Et mes jambes  ! et ma malheureuse moustache  ! Je crains toujours de rencontrer un abonné du Cycliste s'écriant à ma vue : Voilà l'homme rouge qui passe  !...
— N'ayez pas cette crainte. Les abonnés de la Revue sont trop bien élevés pour cela. Je dirai même plus : je pourrais vous en citer et non des moins aimables — qui seraient enchantés de vous connaître.
— Vous me gâtez mon excursion. Encore, si vous me promettiez d'avoir la main légère. Mais aussi, quelle extraordinaire idée avez-vous eue de collaborer au Cycliste  !
— Extraordinaire, je vous l'accorde, et j'en suis encore plus étonné que vous. C'est cette infernale Croix de Chabourey qui en est cause.
— Quelle responsabilité  ! Je suis surpris qu'elle soit encore debout, interrompit-il d'un air pénétré, en joignant les mains.
— Elle est même très solide, pourtant, n'essayez pas de lui dédier un sonnet, les bras lui en tomberaient et ce serait vraiment dommage. Je poursuis. M. de Vivie m'a rendu le plus grand service qu'un touriste puisse rendre à un autre, en me révélant la puissance de la petite multiplication à laquelle je ne croyais pas. J'ai voulu, par quelques récits écrits d'une main inhabile — ils seront mis au nombre de mes péchés de jeunesse — le remercier. Voyez, comme vous vous trompiez, quand vous m'accusiez de n'être pas reconnaissant  ! J'étais bien aise en même temps d'orienter les touristes vers des pays peu connus, et si j'ai pu donner le goût du tourisme à quelques cyclistes, si j'ai pu en arracher, ne serait-ce qu'un, aux joies malsaines de la ville, je m'estimerai suffisamment dédommagé. Je me suis permis, mon cher ami, de vous associer à cette bonne œuvre.
— Je n'ai plus rien à dire, si ce n'est que pour me fermer la bouche, votre dernière raison est d'une habileté extrême. Mais pour l'avenir, vous engagez-vous  ? Serai-je près de vous en sûreté  ?
— Je vous le promets. Le touriste rouge ne paraîtra plus dans Le Cycliste, et pour vous le prouver, voulez-vous, le mois prochain, venir à Valsenestre  ?
— À cette condition, je le veux bien. Un télégramme et j'accours. La Placette dépassée, la route descend rapidement dans la vallée de l'Hérétang. Nous arrivâmes vite à Saint-Laurent-du-Pont où nous ne nous arrêtâmes pas. Au pont de Saint-Bruno, je changeai de multiplication et nous roulâmes à une modeste allure.

À la bifurcation de la Croix-Verte nous mîmes pied à terre pour gravir la pente à 15% qui nous amena au couvent.
Il était exactement 7h. 40 quand nous sonnâmes à la porte. La visite ayant lieu à 8 heures, nous utilisâmes le temps qui nous restait à déjeuner. Notre collation à la Placette était passée à l'état de souvenir. À 8 heures un frère vint nous chercher.
— Je vous attendrai au-dehors, sur la pelouse. Je suis venu au couvent plusieurs fois, ce serait pour moi une corvée. Vous me ferez part de votre impression  », et je le laissai.
J'attendis longtemps. La grande porte enfin s'ouvrit et le touriste rouge apparut.
— Eh bien, lui dis-je, avez-vous été séduit par la vue intérieure du couvent  ? Vous sentez-vous des dispositions à devenir chartreux  ?
— Chartreux  ! jamais de la vie, et la mortelle tristesse de ce cloître me ferait fuir à cent lieues. Sa visite m'a peu intéressé. Ce n'est pas le premier que je vois, et à part quelques détails, c'est toujours la même chose. Nous n'étions que cinq touristes, ce qui m'a paru peu. Le frère qui nous conduisait avait une véritable mine d'ascète et dans ses yeux sombres luisait l'ardeur mystique de sa vocation. Évidemment, il croyait par ses macérations gagner le ciel. Il me regardait presque tout le temps : ma maigreur de simple laïque devait lui porter ombrage.
— Que vous puissiez porter ombrage à quelqu'un  ! Ah, mon ami, ne l'espérez pas. Que ce soit à un fil  ! Et encore  ! Ce n'est pas à vous que l'on dira jamais : ôte-toi de mon soleil  ! le spectre solaire compterait seulement une raie de plus. Enfin, je suis fort heureux que vous ayez trouvé votre pareil. Je croyais bien que vous monopolisiez.
— Vous vous vengez... Je ne répondrai pas. Le voisinage de ce couvent a sur vous une détestable influence. Partirai-je seul  ? D'ailleurs, votre manière de vous nourrir vous a très bien préparé à cette vie austère.
— Quittez ce souci. Je n'ai jamais envié la vie monastique. Pour moi, vie est synonyme de mouvement, et les seuls ordres qui m'eussent attiré, ce sont ces ordres mendiants du moyen âge, dont les moines, la besace au dos, le bâton à la main, parcouraient toute l'Europe. Ils couchaient un jour dans un château, le lendemain sous le chaume, parfois même en pleine forêt. Ces moines-là sont nos ancêtres, ce sont les premiers touristes.
— Oui, mais ils ont disparu. Quant aux ordres existants aujourd'hui, je n'en comprends aucun et les couvents sont, à mes yeux, un véritable anachronisme. Les hommes sont faits pour vivre ensemble, pour s'aider, et non pour s'isoler. Je ne conçois pas au XX^e siècle un homme se faisant moine.
— Je ne suis pas de votre avis. Je pense aux vaincus de la vie, à ceux qui, meurtris, demandent grâce. Le couvent, c'est l'évasion qui les soustrait aux trahisons du monde, à la méchanceté des hommes. En proie aux mille jouvences de cette terre, ils goûtent là le repos, l'oubli  ; c'est le port sauveur qui abrite leur détresse.
— Non, votre retraite n'est qu'une fuite. Vous évitez le combat, vous rendez les armes. Le cœur vous a manqué pour lutter, vous avez déserté, et si vous voulez connaître le fond de ma pensée, la vie monacale n'est qu'une des formes de l'égoïsme.
— Mais enfin, s'il me plaît à moi de fuir le monde, en quoi cela regarde-t-il quelqu'un  ? Au nom de la liberté, j'ai le droit de penser et d'agir comme il me conviendra.
Commençant ainsi, nous ne pouvions nous entendre. Nous discutâmes longtemps en pure perte. Esprit généreux, cœur dévoué, ne connaissant pas les misères de la vie, le touriste rouge ne pouvait comprendre cette séparation absolue, cette claustration dans laquelle se sont réfugiés certains de nos semblables.
Rien de tel qu'une discussion animée pour ouvrir l'appétit.
— Savez-vous qu'il est onze heures  ? Si nous allions déjeuner  ? me dit mon compagnon.
— Allons déjeuner. D'ailleurs, ce que nous disons est loin d'être folâtre.
— Cela vous serait-il égal que nous filions sur Saint-Pierre  ? Le menu serait moins sévère et nous n'aurions aucun prétexte à rouvrir cette discussion. Ensuite, nous avons en perspective la rampe du col de Porte et je crains que ce maigre auquel je ne suis pas habitué...
— Comme vous voudrez. Je ne tiens pas plus que vous à rester ici. L'hôtel du Désert est fort bon, rien ne nous retient plus, partons.
Et prenant nos bicyclettes, nous sautâmes en selle.
La route de Saint-Pierre-de-Chartreuse, qui d'abord descend modérément, ne tarde pas à s'accentuer terriblement. Malgré mon insistance, mon ami ne voulut pas mettre pied à terre et nous fîmes la folie de faire en machine la section à 10 %. Être le dieu des cyclistes ne doit pas constituer précisément une sinécure  !
Arrivés sur les bords du Guiers nous respirâmes.
— Ça s'est très bien passé, me dit-il, et pourquoi voulez-vous que je suive vos conseils, quand vous-même vous ne les suivez pas  ?
Il n'y avait rien à répondre à cette judicieuse remarque. Je me tus.
Nous fûmes vite à l'hôtel du Désert. Un touriste — l'espèce offre une variété infinie — installé dans un grand fauteuil près de la fenêtre, à une chambre du second étage, tenait à la main une canne à pêche. La longue cordelette flottait sur la rivière, et sans se déranger, surveillant de très haut les mouvements du bouchon multicolore, il pêchait.
— C'est ce qui s'appelle un «  pêcheur en chambre  », observa le touriste rouge.
Dans la salle à manger déjà nombre de touristes déjeunaient. Nous nous assîmes à une petite table isolée : nous voulions pouvoir causer tranquillement. Malheureusement, deux cyclistes qui dînaient près de nous s'entretenaient bruyamment et leur conversation ne tarda pas à nous amuser beaucoup. Le verbe haut, l'allure insolente, ils parlaient surtout pour la galerie. L'un d'eux avait une passion fâcheuse pour les citations, les mots historiques qu'il plaçait à tort et à travers, ce qui produisait un effet qu'il ne prévoyait pas sans doute.
Ils nous fatiguèrent bientôt, et notre repas terminé, nous quittâmes la salle et fîmes apporter le café sur la terrasse que longe le Guiers.
— Quels stupides touristes  ! ils reculent les bornes de la bêtise humaine.
— Ce ne sont pas des touristes, répondis-je, ce sont tout simplement des échappés de quelque grande ville qui «  font  » la Chartreuse, s'il m'est permis de me servir de la langue de leur corporation. D'ailleurs, avez-vous remarqué leurs costumes  ? Leur carcan de toile blanche  ? Un touriste amant de la belle nature et qui voudra par conséquent la caresser de près, pourrait-il s'astreindre à un pareil accoutrement  ? Règle invariable, le touriste se reconnaît à la commodité et au laisser-aller de son vêtement. Le mépris de la mode est le commencement du tourisme.
— Votre explication me comble d'aise. Voyez la poussière qui nous couvre, nos feutres de meunier...
— Nous avons la tenue réglementaire. Je ne me souviens plus où j'ai lu qu'un touriste remplaçait, à table d'hôte, son faux-col absent par l'exquise distinction de ses manières. Avez-vous remarqué l'heureux emploi qu'a fait notre voisin de table du mot de Sieyès  ?
— Je l'ai savouré en silence comme doivent se savourer toutes les choses rares. Il me rappelle un incident de voyage presque identique qui m'est arrivé encore dans votre département.
— Dans mon département  ! Décidément vous lui en voulez.
— Amieus Plato...
— Ne continuez pas. Elle est complètement usée, tout à fait hors de service.
— Je passe donc. Parti le matin de Saint-Guilhem-le-Désert, j'arrivai à midi à X... où je déjeunai. Ensuite, j'entrai dans le café où se réunissaient les notables de l'endroit. À une table voisine de la mienne était assis un personnage que plusieurs personnes entouraient, l'appelant cérémonieusement M. le suppléant.
Il tenait le dé de la conversation et toutes ses paroles étaient soulignées de gestes et de sourires approbateurs. Nourri évidemment du suc le plus pur de l'antiquité, il se risquait parfois, lui aussi, à des citations véritablement extraordinaires. Sa personne surtout l'occupait. Il daigna conter le menu de son déjeuner, déjeuner succulent, paraît-il, car il termina ainsi : «  Enfin, Messieurs, j'ai fait un vrai festin de Sucullus  !  »
L'auditoire en entier s'inclina sans comprendre, muet d'admiration devant un pareil faste. Seul, un jeune homme qui se trouvait placé à côté du suppléant ne m'avait pas paru partager l'allégresse générale. Il osa — les jeunes gens ont toutes les audaces — hasarder timidement :
— Vous voulez sans doute dire de Lucullus  ? Le suppléant stupéfait, le regarda un moment saisi de sa hardiesse. Ensuite, sûr de lui, et souriant avec la supériorité que donne le vrai savoir, il laissa tomber ces mémorables paroles :
— J'ai dit Sucullus. D'ailleurs Lucullus n'aurait aucun sens  !
Le jeune imprudent ne protesta pas. Fut-il convaincu, n'osa-t-il rien dire  ? Était-ce un surnuméraire ambitieux  ? Il se tut.
Quant à moi, j'admirai les fruits étonnants de l'instruction obligatoire. Et dire que ce sera cet être-là, juge de paix probablement à cette heure, qui me jugera et m'appliquera le maximum en cas de contravention cycliste  ! Il était petit, replet, bouffi, et quand on aime les festins de Sucullus, on est sûrement vélophobe.
— Le ciel nous préserve de ses considérants  !
La route du col de Porte remonte par des pentes très dures le vallon de Saint-Hughes. Les sections à 10% n'y sont pas rares, aussi nous arrêtâmes-nous souvent. Sous les sapins, des amas de neige se voyaient encore. Dans une clairière, nous aperçûmes des soldats attisant un feu sur lequel, suspendue à trois piquets, bouillait une marmite, espoir de leur dîner. Arrivés au col, vu l'heure, nous décidâmes de faire une grande halte, et cherchant un endroit abrité, nous nous assîmes en plein soleil.
Homme de précaution, le touriste rouge sortit de son sac tout ce qu'il fallait pour constituer un très agréable goûter. Le secret d'un court conciliabule avec le maître d'hôtel de Saint-Pierre me fut ainsi révélé. Après lui avoir volé les félicitations qu'il méritait, je tirai mon étui à cigarettes et nous nous mîmes à fumer et à causer.
Collectionneur passionné d'eaux-fortes, je lui expliquais les différents états d'une planche, je lui disais les difficultés, les émotions, les péripéties de la poursuite de l'épreuve rarissime, de celle tirée sur Japon ou parchemin, avant la gravure de la Remarque, sous les yeux de l'artiste, à un ou deux exemplaires seulement  ; état occulte presque impossible à se procurer et que le graveur garde jalousement, quand tout à coup il m'interrompit :
— Voyez le joli sujet que cela ferait, et il me montra un groupe venant vers nous.
L'homme, un bûcheron, son sac derrière le dos, portait sur le bras, une fillette encore toute jeune. Il babillait avec elle, tantôt lui faisant les gros yeux, enflant la voix, tantôt l'embrassant, et sa moustache aux poils rudes piquait les joues rosées de l'enfant qui riait aux larmes. À dix pas suivait la mère lourdement chargée également, que deux enfants un peu plus âgés se faisant remorquer, tenaient par un pan de sa robe : attentive au manège de son mari, sa figure reflétait une joie attendrie.
— Que ces gens paraissent heureux  ! me dit-il, la fortune ne fait pas le bonheur. Et il les regardait ravi.
— Vous avez bien raison, ni l'or, ni la grandeur ne nous rendent heureux. Ne croyez-vous pas qu'il soit temps de partir  ?
— Oui, me répondit-il en souriant, il n'est que temps.
Et se levant à son tour, il prit sa bicyclette. Il allait se mettre en selle quand je l'arrêtai.
— II ne faut pas songer ici à traîner un fagot, nous serions sûrs du procès-verbal. Les pentes étant fort raides, et cette route très fréquentée, nous nous séparerons. Vous me devancerez, si vous voulez, de 500 mètres, mais comme il importe que nous restions en communication, voici ce que je vous propose : c'est de nous servir d'un système de signaux que j'ai imaginé. Vous passerez le premier. Venant de vous, trois coups de trompe signifieront que vous mettez pied à terre, soit pour vous reposer, soit pour un danger quelconque  ; deux coups, que la route est mauvaise.
Venant de moi, à mes trois coups vous devez immédiatement sauter de machine et m'attendre, c'est l'arrêt absolu. Deux coups signifieront : allez lentement, je veux vous rattraper. Quant au coup de trompe seul, il restera l'avertissement pour les voitures et les piétons. Ces trois signaux répondent à tous les cas. Dans mes voyages alpins avec le touriste de Glanges dont je vous ai si souvent parlé, ils nous ont rendu les plus grands services.
— Compris. Êtes-vous prêt  ? Je pars.
La route était ce jour-là presque déserte et nous marchions à 25 ou 30 kilomètres à l'heure. Celle vitesse n'est pas excessive et de temps en temps, nous ralentissions par de brefs coups de frein quand notre machine s'emportait.
Le touriste rouge peu à peu augmentait son avance, et de temps à autre je l'entrevoyais filant comme une flèche. Bientôt, la route tourna et je le perdis de vue. Tout à coup, trois appels de trompe, nerveux, saccadés, retentirent au loin. J'activais ma marche quand le signal se répéta. Quelque chose d'insolite évidemment s'était passé. J'aperçus enfui mon ami assis sur le parapet du chemin.
— Que vous est-il arrivé  ! lui dis-je en sautant de machine, comme vous êtes pâle, votre figure est toute bouleversée. Qu'y a-t-il donc  ?
— Jamais je n'ai vu la mort de plus près, et je suis encore tout ému du danger auquel je viens d'échapper. Je descendais, à vive allure, quand soudain je ressentis une secousse formidable et, sans m'en rendre compte, je me trouvai debout sur la route à deux pas de cet abîme. Ma chaîne — pourquoi ne vous ai-je pas écouté — trop peu tendue, avait accroché l'extrémité de la manivelle bloquant brusquement la roue motrice. Voyez la profonde trace qu'elle a laissée dans la poussière. C'est un véritable miracle que sous le choc mon cadre ne se soit pas tordu et que je n'aie pas été jeté à droite dans ce précipice. Vous comprenez maintenant mon émotion.
— Tenez, dis-je, prenant dans mon sac un flacon d'arnica, humectez ce sucre et buvez ensuite une gorgée.
Après, le touriste rouge se sentit mieux.
— Nous pouvons nous remettre en route, me dit-il.
— Non, faisons à pied un ou deux kilomètres, la marche activera la circulation du sang et vous fera grand bien.
Nous arrivâmes ainsi au col de Vence. Là, après de courtes ablutions à la fontaine, il retendit sa chaîne.
— Quelle réclame pour le constructeur de ma bicyclette  ! Voilà l'avantage d'avoir une machine de marque. Je me sens maintenant tout à fait bien. Nous pouvons, je crois, repartir.
— En selle donc.
Je partis deux minutes après lui. Le panorama du col est sans doute admirable, mais la route, offrant une pente très forte et des tournants assez dangereux, toute mon attention s'y portait. Pourtant, pris par la merveilleuse vue, j'eus un moment de distraction et brusquement apparut, à huit ou dix mètres, une charrette chargée de tonneaux, dont les chevaux arrêtés coupaient obliquement la route, la barrant entièrement. Je serrai mes deux freins et pus sauter à terre juste sous les naseaux du premier cheval.
Furieux, je sortis de mon caractère, mon sang de méridional l'emporta et j'apostrophai le charretier, lui reprochant son imprudence.
— C'est miraculeux, m'écriai-je, que je ne sois pas tombé sous les pieds de vos chevaux  !
L'air placide, souriant, assis comme Bacchus sur son tonneau, le charretier me regardait sans rien dire. Ensuite, sans se presser, il prit un petit tonnelet de 3 à 4 litres et le tenant des deux mains, but lentement, toujours me fixant.
J'étais stupéfait, apaisé presque par le sang-froid vraiment magnifique qu'il déployait.
Tout pourtant a une fin, même la soif d'un charretier. Et quand il eut assez bu :
— Voudriez-vous boire  ? me dit-il avec un bon sourire, et il me tendit le tonnelet.
Je trouvai la situation si drôle que subitement ma colère s'évanouit ou bien, par une loi mystérieuse, mon esprit subit l'influence du sien, et je souris. Quel philosophe  ! me dis-je, quel oubli des injures  ! La colère ne mène à rien, et du moment que j'étais sain et sauf, à quoi bon me plaindre  ? J'ai eu tort de m'emporter. Je voyage pour mon agrément, lui a chargé ces lourdes futailles et se rôtit depuis deux heures sous ce soleil de plomb. Pourquoi moi, un heureux de ce monde, ai-je tant crié pour une petite inadvertance de ce brave homme  ? Et j'accusai le soleil  ; on n'aime pas à avouer ses torts. Soyons tolérants les uns pour les autres : excellent conseil sans doute, mais plus facile à donner qu'à suivre.
Et je levai le bras, pris le tonnelet et le portai à mes lèvres.
Nous nous séparâmes dans les meilleurs termes.
Je rattrapai le temps perdu, la rampe fut vite descendue, et j'aperçus le touriste rouge qui m'attendait sur la route.
— Nous en sommes enfin sortis, me dit-il, quelle abominable descente  ! J'ai la main encore tout engourdie du serrage du frein.
— Vous rendriez jaloux Jérémie  ! Le passé n'existe pas, pensons donc au présent. Savez-vous qu'il est 6 heures et qu'il n'est rien de tel que les émotions pour ouvrir l'appétit.
— Jamais pensée plus juste, plus vraie, et votre arnica est un puissant apéritif.
J'admirais la vigueur, la robusteté qui se cachaient sous sa frêle apparence, quand, tout à coup, une idée me traversa l'esprit.
— Les Grecs, mon ami, à la fin d'un voyage heureusement terminé, remerciaient les dieux qui leur avaient été favorables en leur offrant un sacrifice. Les fortunés immolaient une génisse, d'autres une brebis, les plus pauvres enfin un coq...
— Où voulez-vous en venir  ?
— Attendez. Ne croyez-vous pas qu'il serait convenable d'offrir une victime au dieu du tourisme qui nous a protégés et qui a été si plein d'égards pour nous  ?
— Oui, mais laquelle  ? je ne pense pas que...
— Je vous propose d'immoler le végétarisme et de faire ce soir ce que dans le langage des cours on appelle un dîner de gala.
— La triomphante idée  ! J'accepte avec transport  ! Vous avez complètement raison. Comment n'y ai-je pas pensé  ! c'est une question de tact, de convenance, de savoir-vivre, nous devons nous montrer reconnaissants. Je me charge du menu et si le dieu des touristes n'est pas content, il sera difficile  !
Nous nous mîmes en selle, et, dix minutes plus tard, nous descendions sur la place Grenette.
Je serai très bref sur notre dîner. Dire qu'il fut austère, serait par trop rester au-dessous de la vérité. Le menu du touriste rouge fut parfait. Il avait décidément la fibre de la reconnaissance.
Quelles jolies et amusantes histoires il me conta  ! Il était en verve et fut, ce soir, étincelant, éblouissant. Jamais je ne savourai mieux la vie, et jamais, par contre, les heures ne passèrent plus vite.
À un certain moment, la conversation tomba sur une célébrité littéraire, contemporaine, Madame X..., que, par le plus grand des hasards, j'avais rencontrée naguère, en chemin de fer.
— Ce qui m'a le plus étonné chez elle, ajoutai-je, c'est son allure de puritaine. Je me la figurais tout autre. Vous me direz que les apparences...
— Connaissez-vous ce quatrain  ? me répondit-il, il n'est pas de moi. Il vous est donc loisible de le trouver charmant :

Il était une Romaine.
Qui filait avec passion.
Le matin, c'était de la laine.
Le soir, c'était de la maison.

Et le dîner continua dans sa folle gaieté. Il eut pourtant une fin.
— Je me permettrai, mon cher ami, dis-je en me levant de table, de vous remettre en mémoire cette admirable pensée que vous avez burinée à Rosans sous une non moins admirable forme, et dont nous venons de faire une si heureuse application : La sobriété est la vertu cardinale du cycliste  !
C'était un coup droit. Il le para.
— Quelle bizarre coïncidence  ! Je cherchais à me rappeler où j'avais rencontré le touriste qui me donna cet excellent conseil : Soyez très sobre, soyez végétarien, que l'eau soit votre unique boisson. Ne serait-ce pas sur la route du Valgaudemar  ?
— Parlons d'autre chose. Voyez comme ces fleurs ont des nuances délicates.
À neuf heures, nous sortîmes de l'hôtel, et après le thé, nous nous dirigeâmes en fumant vers la gare, où le touriste rouge devait prendre l'express de Lyon de 10 h. 18. La bicyclette enregistrée, nous nous promenâmes sur le quai attendant l'heure du départ.
Toujours un peu de mélancolie, un peu de tristesse se mêle aux adieux. Notre entrain était loin et c'est presque émus que nous nous serrâmes les mains. Mon ami monta en wagon, choisi un coin et plaça sac et journaux dans le filet. Puis se penchant à la portière :
— Télégraphiez-moi pour Valsenestre. Je vous promets de venir.
Tout à coup, au sifflet aigu du chef de gare, répondirent la trompe au son rauque du chef de train, le cri strident de la locomotive, une dernière poignée de main et le train se mit lentement en marche.
— À Valsenestre  !
— À Valsenestre  ! adieu  ! adieu  !
Le train avait franchi le grand hall éclairé de la gare, sa masse noire d'instant en instant devenait moins distincte, et bientôt je n'aperçus plus qu'un triangle rouge qui fuyait dans la nuit.

d'Espinassous

Randonnée pascale 1913

velovi — 2024-05-22T07:35:29Z

Par Paul de Vivie, alias Vélocio, Le Cycliste, Rétrospective 1913

Pâques tombant le 24 mars, tout allait bien  ; mais le 23 fut un jour à ne pas mettre un chien dehors... Et nous ne fûmes que trois, le dimanche matin, à 3 heures. Il pleuvait encore comme il avait plu toute la nuit, comme il allait pleuvoir tout le jour.

Nous décidons de retarder le départ jusqu'à 6 h, d'autant plus qu'un boyau avait rendu l'âme  ; nous réintégrons les bureaux du Cycliste.. À 6 h il pleut toujours... j'endosse mon caoutchouc — que je ne quitterai que ce soir à 18 h, à l'Hôtel Blanc, à Loriol — et en route. Mes deux compagnons, deux jeunes et vaillants cyclotouristes parisiens, sont pitoyablement montés pour affronter le mauvais temps  ; ils ont des machines à boyaux, pas de garde-boue, un bagage réduit au strict minimum, trois vitesses par chaîne flottante — le pire des changements de vitesse dans ces conditions du fait de la projection de la boue sur une chaîne détendue. J'avais aussi le même changement de vitesse par chaîne flottante qui, grâce à mon garde-boue, ne m'a pas joué de vilains tours  ; comme quoi il faut que tout perfectionnement soit entouré des précautions qui lui sont indispensables et protégé contre ses ennemis.

Nous nous ralliâmes une première fois à la République autour d'un lait chaud qui fut le bienvenu, et nous allions repartir quand nous voyons arriver, venant de la vallée du Rhône, notre but immédiat, un randonneur stéphanois dont la bicyclette est couverte d'une belle couche de neige.

— Mais d'où sortez-vous  ? Où avez-vous trouvé tant de neige, alors qu'ici nous n'avons que de la pluie  ?...

— Hélas  ! s'écrie-t-il, de l'autre côté de la montagne, où je m'attendais à voir le soleil, je n'ai rencontré qu'une brume épaisse et une neige aveuglante  ; j'ai lutté jusqu'à Bourg-Argental, et je rentre découragé...

J'avais bien envie d'en faire autant, mais je cède à l'enthousiasme de mes compagnons, enchantés de cette occasion, rare pour eux, de voir la montagne sous la neige.

Et certes ils ne furent pas déçus. Les bois étaient superbes sous leur manteau, et la terre était, à perte de vue, couverte de dix centimètres de neige, dans laquelle nous roulions très doucement.

R... filait devant quand un des boyaux de Cl... se décollant, nous obligea à nous arrêter un bon quart d'heure, dans une ferme, pour remplacer le chatterton. Il faut remplacer ce ruban toutes les fois que l'on change de boyau et Cl..., le matin même, avait négligé de le faire, si bien que son boyau glissa  ; peu à peu, il commença à former hernie près de la valve. C'est là une précaution à ne pas négliger et que doivent prendre tous ceux qui viennent au boyau, sinon ils s'exposeraient à quelque accident.

Nous nous ralliâmes une seconde fois à Bourg-Argental, puis une nouvelle fois encore à la bifurcation de Boulieu, car à la descente, sous la pluie et dans la boue, de moment en moment plus épaisse, on pédalait un peu en égoïste. Nous naviguâmes alors de compagnie, sans être en aucune façon gênés par les cyclistes ou par les autos jusqu'à Andance, où le passage à niveau fermé nous arrêta quelques minutes à dix heures et quart  ; jusqu'à Saint-Jean-de-Muzols, où un beau clou dans un collé de Cl... arrêta mes deux compagnons, qui n'allèrent ensuite pas au-delà de Valence... et bien ils firent.

À tout hasard, avant de prendre congé, je leur explique que si, dans le vrai Midi, c'est-à-dire après Donzère, je trouve le soleil, j'irai directement aux Baux, Hôtel de la Reine Jeanne, où je les attendrai jusqu'à 22 heures  ; mais que si le temps, là-bas, est aussi mauvais qu'ici, je reviendrai sur mes pas jusqu'à ce que je les rencontre.

Puis, dépouillant la mentalité du randonneur par plaisir, j'endosse celle du randonneur par hygiène, et cela suffit pour que de morose, je redevienne gai et que je repédale avec plus d'entrain que jamais.

J'avais emporté deux cents grammes de pain complet, que je croquai lentement en mastiquant conscencieusement  ; à Valence, j'achetai deux cent cinquante grammes de dattes et deux bananes avec quoi je m'alimentai jusqu'au soir.

À Livron, à Loriol, il pleut encore, puis j'ai un moment d'espoir, le ciel est moins chargé  ; à Montélimar, la pluie cesse et le mistral commence à pousser vigoureusement, si bien qu'en trente-cinq minutes, j'enlève les quatorze kilomètres — dont trois de montée — qui me séparent de Donzère.

Il y a là une ligne de démarcation, très nette, entre la partie haute et la partie basse de la vallée du Rhône, et l'on a souvent constaté que beau temps en deçà des collines que le fleuve a éventrées entre Châteauneuf et Viviers, signifie mauvais temps au-delà. Aussi m'attendais-je presque à voir le soleil à Donzère, or je vis, ou pour mieux dire, j'y reçus une averse torrentielle, et aussi loin que les regards pouvaient porter on n'apercevait, sur tout le Midi, que brumes, nuages et horizons zébrés par la pluie.

Plus d'hésitation  ; les abonnés du Cycliste qui avaient bien voulu m'annoncer qu'ils se joindraient à notre caravane n'ont pas dû se déranger à cause du temps aussi mauvais chez eux que chez nous  ; il est d'ailleurs 15 h  ; tournons bride et rentrons. Je gravis non sans peine, sur une petite vitesse, ce que je venais de dévaler en roue libre, à quarante à l'heure, puis je plaçai ma chaîne sur la moyenne vitesse et j'arrivai à Loriol à 18 h. Trente-six kilomètres en trois heures  ; le mistral n'est pas un mince adversaire et, par surcroît, la pluie faisait son apparition de plus belle.

Je passai dans un bon lit de l'Hôtel Blanc, la nuit que je m'étais proposé de passer au clair de lune, et l'hygiène y trouva sans doute son compte, car jamais je ne pédalai avec autant d'entrain et de plaisir que le lendemain pour rentrer de Loriol à Saint-Étienne, où j'arrivais à 15 h, avec exactement trois cents kilomètres de plus à l'actif de ma chaîne flottante.

C'est faible, en tant que randonnée, mais en tant que promenade hygiénique, c'est parfait, et je classe mon excursion pascale de 1913 parmi celles dont on se souvient longtemps.

J'y ai d'ailleurs gagné quelque expérience du point de vue du bagage à emporter pour une randonnée de deux ou trois jours. Autrefois, je me chargeais d'un tas de choses, cette fois je n'emportai que trois mouchoirs dans une poche, du pain dans l'autre poche, ma sacoche à outils et, dans un petit paquet roulé derrière la selle, ma pèlerine et une chambre à air. Je regrettai seulement, à cause de la pluie, de n'avoir pas emporté mes jambières caoutchoutées. Simplifions et allégeons.

Velocio.

Signature de Vélocio, 1892

Signature de Vélocio, 1892

source Archives départementales de la Loire, cote Per 1328_3

Mon 14 juillet (1923)

velovi — 2023-07-14T14:01:35Z

Mon 14 juillet, Vélocio, Le Cycliste, Sept.-Oct. 1923, p.89-92, Archives départementales de la Loire cote IJ871/4

Pour cette fois, je l'avoue, le soleil et le siroco ont eu raison de ma ténacité et j'ai dû m'arrêter à 18 heures, ayant déjà tourné le dos au but que je m'étais proposé.
N'avais-je pas formé le projet présomptueux d'aller, le 14 juillet, coucher à Embrun, pour, le lendemain, passer de bonne heure le Lautaret et redescendre ensuite à Grenoble d'où quelque train de nuit m'aurait rapatrié  ! Ce parcours, plus Grenoble-Givors, m'avait servi de terrain d'expérience pour une de ces étapes de 40 heures qu'on taxait alors d'impossibles et qu'aujourd'hui les audax parisiens font pour ainsi dire en se jouant et en groupe, partant douze pour arriver onze  ! ce qui est tout simplement merveilleux et démontre la grande valeur des cyclistes de la capitale.
Je pars donc à 3 h. 1/2 et franchis le col des grands bois à 4 h. 45', il faisait assez clair pour que j'eusse pu négocier la descente à bonne allure malgré ma myopie, aggravée par le fait que, depuis six mois, je ne porte plus ni lorgnon, ni lunettes, heureux d'avoir pu, sur mes vieux jours, me soustraire à une obligation qui m'a souvent paru lourde. On m'avait bien dit qu'en vieillissant la myopie s'atténuait  ; je commence à le croire, tant qu'il ne s'agit que de lire et d'écrire, mais pour tout le reste j'y vois tout de même moins qu'avec des lunettes et je ne reconnais pas mon propre fils à plus de trois mètres. Aussi je m'expose à passer sans les voir auprès de mes meilleurs amis et je m'en excuse ici publiquement, car je ne voudrais pas, à cause d'une infirmité dont je suis le premier à souffrir, être taxé d'impolitesse ou simplement d'indifférence, surtout par les dames que je revois toujours avec plus de plaisir aux meetings du Cycliste.
Malheureusement, cette belle et bonne route du col à Andance a été abîmée par un rechargement maladroit. L'Administration a eu l'idée d'y semer au printemps des cailloux noirs qui paraissent d'origine volcanique et qui n'ont pu être amenés là qu'à grands frais. En quelques semaines, ces cailloux ont été arrachés, dispersés et ont transformé la chaussée en un lit de torrent  ; jusqu'ici on avait rechargé avec les pierres de la région, qui s'écrasent plutôt qu'elles ne se déchaussent et qui ont sans doute plus de cohésion entre elles et plus d'adhérence avec la substruction de la route, car un rechargement donnait, au moins pendant une année et à moins de frais, une surface de roulement convenable.
Facile à comprendre que, dans ces conditions, je n'ai pu aller bien vite à la descente, et ces 37 km., que j'ai souvent bâclés en une heure et demie, me demandent aujourd'hui deux heures. Je ne trouve sur les bords du Rhône aucune fraîcheur  ; le vent du midi, dont la force va croître rapidement et me retarder beaucoup, est déjà chaud  ; jusqu'à Tournon, route acceptable, mais de Tain à Valence, le sol a été ravagé et les bas-côtés où j'avais pu rouler facilement le 1^er avril, sont maintenant pleins de sable  ; obligé de rester sur la chaussée, je suis rudement secoué et je ne pourrai presque jamais utiliser la 4^e vitesse de ma randonneuse bi-chaîne-flottante. Après Tain, la chaleur est accablante, quoiqu'il soit à peine 7 heures, et ma lutte contre le vent me vide assez pour que je sois obligé de déjeuner à Pont-d'Isère (bière et fromage, à défaut du traditionnel café au lait impossible à obtenir là). Je ne quitte Valence qu'à 9 h. 30 en tenue ultralégère et, déjà sur le crâne, la serviette mouillée des grands jours caniculaires, qu'il faudra tous les dix kilomètres retremper dans l'eau tant est rapide l'évaporation. Je vais à Crest par Beaumont et Montmeyran, jolie petite route dont, avec temps frais et léger vent du nord, on a vite franchi les 30 km. Mais ne songeons pas aujourd'hui à ces précieux adjuvants  !
Il faut, sous un soleil de feu, contre la poussière brûlante que le siroco me souffle au visage, arracher péniblement kilomètre par kilomètre  ; les plus légères montées m'obligent à recourir à ma 1^re vitesse de 3 m. 40 et, fatigué par cette lutte incessante, je me repose un instant sur l'herbe rôtie à l'ombre d'un arbre isolé, en pensant aux frais ombrages et aux ruisseaux d'eau vive que j'ai laissés aux grands bois. De l'eau  ! après Montmeyran, je n'en verrai plus jusqu'à Crest, où je puis enfin m'ablutionner abondamment. J'achète une livre d'abricots délicieux et je continue. Surprise charmante, le vent, de contraire me devient favorable dans cette belle vallée de la Drôme qui me plaît beaucoup, je ne sais pourquoi  ; peut-être parce que la route y est toujours en très bon état ou qu'elle me rappelle le Midi avec ses cigales assourdissantes, ses moissons rutilantes, ses luzernes vert sombre qui attestent la fertilité de son sol bien arrosé par les dérivations de la rivière.
Je m'étais dit en partant : Tu finiras ce soir l'étape dans un de ces petits villages échelonnés après Embrun, où la Provence envoie ses estivants et tu n'auras demain que la grimpette du Lautaret puis la flânerie des 90 km. de descente jusqu'à Grenoble. Mais il fallait en rabattre  ; dès Valence, je n'espérais plus atteindre qu'Embrun  ; à Crest, je m'estimais heureux si je pouvais arriver le soir à Gap et pendant que je déjeunais dans un petit restaurant au delà d'Aouste, près d'un pont fraîchement reconstruit, dont la disparition deux ans auparavant avait failli me jouer un mauvais tour, je ne me voyais plus terminer l'étape qu'à Veynes d'où, par un train matinal, j'aurais gagné Briançon le lendemain. Ainsi s'effilochaient mes projets au souffle du siroco  ! Une omelette, un peu de fromage et les abricots de Crest, d'excellent pain, de la bière et du café furent les éléments de ce repas qui ne me fut compté que 3 francs, alors qu'on me fit payer ailleurs, dans une infime auberge, 1 fr. 50 pour une trempette de pain dans un bol d'eau sucrée, rougie d'un demi-verre de vin  ! Les prix aujourd'hui ne sont plus basés sur la valeur vraie de l'objet qu'on vous vend, sur son prix de revient, mais sur le degré de rapacité du marchand et sa perspicacité à deviner combien l'acheteur en a besoin.
Voilà, ce me semble, une définition acceptable de ce funeste esprit de mercantilisme qui restera la caractéristique des temps présents. Profiter des besoins urgents des consommateurs, les faire naître au besoin et les intensifier par la raréfaction voulue et astucieusement organisée des produits, puis hausser les prix à l'extrême limite accessible aux ressources des malheureux qu'on pressure, qu'on égorge en les condamnant à des privations cruelles, quitte à jeter à l'égout les stocks invendus. Ainsi, pendant tout l'hiver dernier, on a vendu les pommes de terre à des prix trois ou quatre fois plus élevés que ne le comportait l'abondance de la récolte  ; de ce fait, la consommation en a été restreinte et des milliers de bouches n'ont pu manger à leur faim, mais au printemps, les quantités accaparées et tenues en réserve restaient si considérables qu'on a dû les offrir à vil prix, les donner aux porcs et les jeter au fumier. Le paysan lui-même devient mercanti et trouve qu'il est préférable de vendre mille kilos de pommes de terre à cinquante centimes que trois mille à trois sous  ; car, s'il est obligé de transformer en fumier les deux mille kilos invendus, il aura encore eu du bénéfice et il se sera donné trois fois moins de peine.
A 14 heures, je rentrais dans la fournaise, sans enthousiasme, et le voisinage de Roche-courbe, dont le profil caractéristique s'aperçoit si nettement de nos montagnes, ne m'emballe pas. Je cherchais un coin de pré bien ombragé où j'aurais volontiers pris une heure de repos. Faute de grives, on se contente de merles et, faute d'un pré, je finis par m'étendre sur le talus de la route où je ne demeurai pas longtemps pour cause d'inconfortabilité. Une bouteille, de limonade absorbée à Saillans me remit un peu de fraîcheur dans le sang et je bâclais assez vivement les 22 km. qui me séparaient encore de Die où je passais à 16 heures en commençant à douter assez fortement d'être à Veynes avant la nuit.

Le vent s'était un peu calmé, mais le soleil me semblait encore plus chaud qu'à midi et les 18 km. de Die à Luc, qui n'ont d'ailleurs rien d'intéressant, me parurent bien longs, tant et si bien qu'à Luc je m'avouai vaincu et fis un tête-à-queue qui me ramena très vite, car le vent devenait ainsi favorable, à l'hôtel qu'on trouve en face de la gare de Die, où j'ai toujours été bien reçu. Il était 18 heures, j'aurais eu le temps de grimper au col du Rousset et peut-être l'aurais-je fait si le flanc de la montagne où serpentent les lacets bien connus avaient été dans l'ombre  ; or, dans cette gorge resserrée, comme dans un creuset, le soleil dardait ses flammes, j'aurais été cuit, volatilisé avant d'arriver à mi-chemin et mon étape du 14 juillet, qui devait être de 300 km., se réduisit à 200  ; mais s'il est vrai qu'une longue exposition au soleil permet au corps humain d'emmagasiner de la chaleur pour longtemps, je n'aurai pas besoin d'acheter du charbon cet hiver.
Or, au même moment, dans des régions où la température était peut-être encore plus sénégalienne que dans la vallée de la Drôme, les coureurs du Tour de France, impassibles et indifférents à l'excessive chaleur, comme ils l'avaient été l'an dernier, au Galibier, aux rigueurs d'un froid hivernal, accomplissaient sans défaillance leurs rudes tâches quotidiennes  ! Quels hommes, tout de même  !
De fraîches et abondantes ablutions, un repas substantiel ingéré sans précipitation, un bon sommeil que les bruits de la fête nationale ne purent troubler, et je me réveillai le lendemain, dès la pointe du jour plus dispos que jamais ne fus, satisfait même d'avoir été si fortement éprouvé par un temps aussi exceptionnel et d'avoir tenu bon. Je pouvais ainsi fermer sans inquiétude la fenêtre que j'avais ouverte sur mon organisme, il n'y avait encore rien de trop pourri dans le Danemark et j'en fus quitte pour faire peau neuve partout où le soleil m'avait trop cruellement mordu.
Je crois de plus en plus que l'exercice poussé très loin, et principalement la randonnée à bicyclette, est un moyen d'investigation que la Faculté devrait tenir pour égal sinon préférable à tout autre, auscultation, radiographie, etc. Quand je commençai, il y a vingt-cinq ans de cela, à randonner un peu fort, on me menaça des pires catastrophes, le cœur finirait par lâcher, l'estomac par se délabrer, etc., etc., tant et si bien qu'un peu troublé par ces noires perspectives, j'allais régulièrement, quand j'avais fait d'arrache-pied le dimanche une forte étape de 250 ou 300 km. en haute montagne, me soumettre le lundi à l'examen de mon docteur. Il s'intéressait du reste à mon cas et, comme j'étais déjà végétarien depuis quelques années, il me demandait parfois de prélever un peu de mes sucs gastriques, ce à quoi je me refusais énergiquement  ! L'excellent homme me tapait sur l'abdomen, sur l'estomac, me pinçait la région du foie, m'appliquai ! ses instruments sur le cœur, entre les épaules, bref il ne laissait pas un coin inexploré. Il me dit longtemps que ça n'allait, en tout cas pas plus mal et il finit par m'avouer, après quinze ou vingt examens, que ça allait décidément de mieux en mieux. Puis, en 1906, il mourut et, depuis lors, je suis mon propre médecin et je me contente de m'examiner moi-même. Or, j'ai remarqué qu'après mes étapes les plus pénibles, celles où j'étais allé très près de la fatigue anormale, je dormais d'un sommeil de plomb et m'éveillais le lendemain, parfois un peu tard, dans un état de bien-être très agréable. Des soldats m'ont dit avoir éprouvé pendant la guerre cette même sensation. Les choses étant ainsi, il n'y a qu'à continuer et se dire que notre meilleur médecin c'est nous-même. Je ne fais pas fi de la Faculté, Dieu m'en garde, mais je constate que ses enseignements et ses formules sont bien changeants  ; pour la science médicale comme pour toutes les sciences dont l'objet est l'étude des phénomènes où deux et deux ne font pas toujours quatre, ce qui était vérité hier est erreur aujourd'hui et ce qui est aujourd'hui vérité sera peut-être bien à son tour erreur avant peu de temps. Il y a des mystères que nous ne pouvons pénétrer, des problèmes inaccessibles à l'intelligence humaine. Parties infimes du grand Tout, nous évoluons dans l'infini sans parvenir à le comprendre. Cultivons donc notre jardin, c'est-à-dire notre santé physique et mentale, surtout mentale (l'un d'ailleurs ne va pas sans l'autre)  ; nous ne possédons pas de bien plus précieux et qui nous mette mieux en état de faire ici-bas notre bonheur et celui de ceux qui nous entourent.
Donc, en m'éveillant le 15 juillet, à la pointe du jour, après huit heures de bon sommeil, je me tâtai, m'étirai et tout en faisant mes ablutions, m'auscultai à ma façon. Les parties du corps qui avaient été, la veille, en prise directe avec Phébus, le bras gauche surtout, étaient rouge-sang et douloureuses au contact du vêtement  ; l'érythème allait évoluer normalement, tout était pour le mieux, toute trace de mon accablement de la veille avait disparu. A 4 h. 1/2, j'étais sur la route et ne tardai pas à filer grand train sur mon 7 mètres. En moins d'une heure, je passais à Saillans (22 km.) et à 8 h. je prenais mon café au lait à Valence (70 km.). La rive gauche m'avait, la veille, fâcheusement impressionné par son mauvais sol et je remontai par la rive droite, en ce moment en meilleur état, jusqu'à Andance où j'abordai avec mon petit 3 m. 40 les 1.100 mètres d'élévation qui devaient m'amener au col des grands bois. Tout allait, ce jour-là, comme sur des roulettes, bien que le soleil et le vent fussent tout aussi chauds que la veille, mais le vent était favorable. Nous jugeons de toutes choses par comparaison et Dempsey, habitué à recevoir sur le nez des coups de poing de cent kilos, doit croire qu'on le caresse quand on se contente de le gifler. A midi, je m'arrêtai pour déjeuner à Davézieux (118 km.)  ; je n'avais plus à me presser, nos grands bois frais et ombreux dont le souvenir m'avait fait soupirer la veille étaient en vue et, somme toute, je me félicitai d'être là plutôt qu'à Grenoble avec la perspective de huit heures de transport dans des trains bondés de voyageurs. Nous n'avons qu'à nous laisser aller au gré des événements pour que tout arrive à notre avantage. Le tout est de bien distinguer jusqu'où nous pouvons obéir à notre volonté et à quel moment nous devons céder à la pression des obstacles éventuels. Nous gagnerons toujours à nous soumettre aux choses plutôt qu'à vouloir nous soumettre les choses. Je me félicitais, entre autres détails, de n'avoir pas eu le moindre accident de bicyclette au cours des 300 km. que j'avais parcourus, pas une crevaison, pas un écrou à serrer. Mais que vois-je Seigneur, au moment de me mettre en selle  ! L'enveloppe de la roue directrice fendue en longueur sur la surface même du roulement, une fente de dix centimètres dont les lèvres baillaient et laissaient voir les fils biais déjà usés en partie par le frottement sur le sol  ? Il Il n'est que temps de réparer, et sérieusement pour pouvoir rentrer sans éclatement. Un large pièce de toile à l'intérieur et, à l'extérieur, un morceau de chambre à air de longueur convenable que j'avais, par chance, dans mon sac, enveloppant la chappe et pouvant être pincée par les tringles, le tout collé soigneusement (ma dissolution y passa presque toute), me tirèrent de ce mauvais pas. Je procédai méthodiquement, laissai sécher longtemps, si bien que je ne quittai Davézieux qu'à 15 heures, avec la perspective d'un orage à bref délai. En effet, quatre kilomètres plus loin, à Boulieu, je dus me réfugier dans un jeu de boules  ; il pleuvait à torrent, le tonnerre grondait de tous les côtés et je vis, à peu de distance, quelques éclairs merveilleux. Quels que soient ses caprices, qu'elle se fasse caressante ou agressive, la nature nous attire et nous charmera toujours, en attendant qu'elle nous engloutisse.
Je gravissais tranquillement la rampe du bourg au col, heureux de revoir à droite et à gauche des vallons et des collines, des ruisseaux et des rochers, des maisons même et des bois entourant des prairies et des moissons jaunissantes, que je connais par le menu depuis trente ans, depuis que, grâce à la Poly, je tourne plus volontiers mon guidon du côté de la montagne que du côté de la plaine. Soudain, surgit près de moi une jeune femme à bicyclette, monomultipliée s'il vous plaît, mais qui poussait son unique 5 mètres avec autant de force que de grâce  ; j'avais mon 3 m. 40 et je trouvais que c'était bien suffisant. Je fus d'abord un peu surpris et, s'il faut être sincère, mortifié, mais mon étonnement cessa quand je reconnus M^me D... qui, à la journée Vélocio, avait établi le record de la série ouverte aux dames en 53' 50” sur cette même bicyclette.
Nous causâmes un instant en attendant M. D..., qui, muni d'un dérailleur Chemineau, suivait moins vite mais avait de bonnes et honorables raisons pour justifier sa moindre allure. M. D..., grand blessé de guerre, est unijambiste et monte au col aussi bien d'un côté que de l'autre, plus vite encore que bien des cyclistes munis de leurs deux jambes. J'eus beaucoup de plaisir à terminer à ses côtés les cinq ou six kilomètres qui nous restaient à faire pour atteindre le col et nous marchâmes bel et bien à 10 à l'heure  ; M^me D..., accompagnée de son frère et de son neveu, garçonnet de 13 à 14 ans, avait pris les devants et le 15 à l'heure dans le 4 | et 5 % semblait son allure normale. M. D... m'expliqua que, sa jambe gauche ayant été coupée au-dessus de genou, il s'était ingénié à combiner un dispositif qui lui permît d'utiliser le moignon qui lui restait et l'articulation de la hanche pour agir sur la pédale gauche. Il y avait réussi à tel point que non seulement il pouvait facilement franchir l'angle mort, mais la jambe mutilée fournissait un effort suffisant pour qu'il pût, en palier, entretenir le mouvement sans l'aide de la jambe valide. Voilà un exemple dont beaucoup de mutilés de guerre, dans le même cas, pourraient faire leur profit et que je suis heureux de signaler, tout comme celui de M^me D..., qui démontre péremptoirement que la femme peut aussi bien que l'homme excursionner et même randonner à bicyclette, j'ajoute polyxée, car il n'est permis qu'à très peu de femmes de grimper sans danger au col des grands bois avec 5 m., et M^me D... m'a elle-même avoué qu'elle ne partirait pas pour de longues randonnées accidentées sans un changement de vitesse.
VÉLOCIO.

Mon premier janvier 1903

velovi — 2023-01-02T17:50:56Z

Par Velocio, Le cycliste, Année 1903, republié en février 53, coll. pers.

J'ai l'habitude de m'offrir pour mes étrennes une balade d'au moins 100 kilomètres.

Quel que soit le temps, pluie, vent, neige, je pars, après avoir choisi dans mon écurie, où les vieillards coudoient les dernières nouveautés, la monture qui me semble devoir convenir le mieux à l'état des routes. Cette année, j'avais, pour ne pas rompre avec mon habitude plus que décennale, un motif d'ordre supérieur.

Le printemps de 1903 sera mon cinquantième printemps, et puisque le régime végétarien me permet de me mesurer encore sur les routes avec des quarts de siècle, j'entends que mon demi-siècle soit fêté d'une façon digne à la fois du végétarisme, du cyclotourisme et de la polymultiplication. Il faut qu'avant le 31 décembre j'aie couché sous moi, à toutes les allures, au moins 20.000 kilomètres et franchi tous les cols qui sont à la portée de mes programmes dominicaux et quelques autres.

Il s'agissait donc jeudi dernier de bien débuter, et, pendant les dix mortelles heures de boîte à sardines, qui ont terminé pour moi cette journée mémorable, j'ai pu me répéter à satiété :

Grâce aux dieux, ce début passe mon espérance.

Si j'étais superstitieux, je casserais tout net les ailes à mes projets et ne remettrais plus sur ma selle Brooks les fameux grands fessiers, muscles puissants sur lesquels repose tout l'avenir de la rétro-directe chère aux mathématiciens du T.C.F.

Mais je ne suis pas superstitieux pour deux liards, et maintenant, en voyant d'un peu plus loin les péripéties qui, en cet inoubliable jour de l'an, m'ont tour à tour assailli, je deviens optimiste comme Pangloss et je conclus que tout est pour le mieux dans le meilleur des mondes.

À 5 heures je lève l'ancre avec, selon les événements, 2, 3 ou 4 jours de congé en perspective.

On a fait le pont, à Saint-Étienne, du jeudi au dimanche  ; dans cette industrieuse cité, ruche, fourmilière, creuset où le travail bouillonne du matin au soir et du soir au matin, de temps à autre, employeurs et employés éprouvent l'irrésistible besoin de se reposer et l'on a, dans ce but, imaginé les ponts.

J'ai mon bagage habituel et ma bicyclette pèse en ordre de marche ses 28 kilos réglementaires.

C'est une monture nouvelle que j'essaie, pour la première fois, dans une excursion de quelque longueur. La pôvre, elle s'en est vu de cruelles et elle a fini par succomber devant ses ennemis acharnés. Ils sont trop, a-t-elle dû gémir en son for intérieur quand pour la dernière fois elle s'est abattue sous moi, le corps, c'est-à-dire l'axe, du pédalier, brisé.

Cadre en X extraordinairement solide, moyeu Hub donnant à droite, par pignons contrariés, 4 développements interchangeables en marche deux à deux : 8 mètres avec 6 mètres et 4 m. 35 avec 3 m. 30, et à gauche 2 autres développements, 5 m. 20 et 2 m. 80, également en marche et tout à fait indépendants du changement de vitesse du Hub. Ces deux derniers développements qui constituaient par le fait une bonne combinaison de machine à deux vitesses par 2 chaînes juxtaposées, étaient commandés par un embrayage sur le pédalier. Je pouvais donc en réalité disposer sans avoir à mettre pied à terre des deux jeux suivants de 4 multiplications.

A. 2 m. 80, 3 m. 30, 4 m. 35 et 5 m. 20.
ou
B. 2 m. 80, 5 m. 20, 6 mètres et 8 mètres.

Roue libre, à cliquets d'un côté, à galets de l'autre, partout, sauf sur 3 m. 30 et 6 mètres qui, par le mécanisme Spé du moyeu Hub sont sur roue serve, ce qui est encore prisé par quelques cyclistes, quorum pars ego sum pour les 3 motifs suivants que je réexpose parce que dans le dernier numéro du Cycliste, page 211, une coquille a rendu ma phrase inintelligible :

1° Quand il fait très froid et qu'on éprouve le besoin de se réchauffer en contre-pédalant.
2° Quand les freins sont endommagés et ne m'inspirent pas une confiance absolue.
3° Quand une avarie  ; non pas une averse  !  ; (pédales ou manivelles cassées), m'oblige à pédaler d'un seul pied.

Mais, de même que toute médaille a son revers, de même la roue serve intermittente a des inconvénients, et il faut savoir en jouer, sinon on risque de récolter de son emploi plus de mal que de bien.

Mes freins consistaient simplement en un frein sur jante AR mobile à patin de cuir long et à contre-pression et un frein large sur le pneu AV celui-ci d'acier qui empêchait le frein AV étant relié à celui-là par un fil de bloquer la roue avant que la roue AR ne fût elle-même bloquée. Grâce à ce dispositif, que je qualifierais d'ingénieux s'il n'était de mon invention, les panaches m'étaient formellement interdits et mon ultime chute, après bien d'autres ce jour-là, fut très anodine pour moi qui, au lieu d'être projeté à 30 à l'heure par-dessus mon guidon, me trouvai assis sur les ruines de ma bicyclette aussi confortablement que Marius sur celles de Carthage. Ma monture ne présentant pas d'autres particularités intéressantes dignes d'être décrites, nous pouvons nous mettre en route.

Il a plu beaucoup l'avant-veille, mais le temps est froid et la boue est gelée. Je grimpe aux Grands-Bois, lanterne allumée, à toute petite allure avec l'infime développement de 2m. 80, afin de ne pas être en moiteur quand j'aborderai au petit jour la descente sur Bourg-Argental.

À Planfoy j'entre dans la zone neigeuse et la résistance au roulement s'accentue  ; cette montée de 6.500 mètres, à moyenne de 6 1/4 %, m'est si familière que je puis dire à tout instant si le coefficient de roulement est au-dessus ou au-dessous de la normale. Le chasse-neige n'est pas passé assez tôt et les voitures des paysans ont tracé des ornières profondes qui, congelées, me font valser désagréablement.

Le ciel est couvert, mais les nuages courent et, ça et là, j'aperçois des étoiles  ; la journée sera belle  ; avec le froid qu'il fait il ne saurait pleuvoir. Je me livre aux plus heureuses perspectives et me laisse bercer par des pensées fort agréables. Ai-je oublié de dire que je suis seul  ? On ne trouve pas facilement des compagnons de voyage le 1^er janvier, et pourtant, si tous ceux que les vaines cérémonies assomment s'étaient joints à moi, quelle cohue  ! Mais voilà  ! on n'ose pas mettre ses actes d'accord avec ses idées et le préjugé continue à régner sur les pauvres humains.

Sur le plateau de la République la neige était relativement bonne et... cyclable, mais la traversée des bois fut pénible. Je me consolais en pensant que sur le versant méridional, dès la sortie du bois, je trouverais, comme d'usage, la route nette et admirablement roulante, que tous les cyclistes stéphanois connaissent. Hélas, sur l'autre versant ce fut pire : il avait plu et neigé, dans la vallée du Rhône, trois fois plus abondamment que chez nous.

Ces beaux kilomètres de descente douce, que je négocie toujours à 30 et 36 à l'heure, il me fallut les faire à toute petite vitesse, avec une prudence extrême, sous peine de chutes que je n'évitais pas toujours  ; car il n'est pas commode du tout de circuler dans une neige épaisse de 15 centimètres et battue en tous sens par les piétons et les attelages. Je ne pus marcher enfin un peu vite qu'en arrivant à Bourg-Argental, en retard d'une demi-heure sur mes prévisions. Je pédalais vivement sur mon grand développement de 8 mètres, quand je rencontrai mon ami F..., un des vainqueurs du Tourmalet et le champion de la rétro-directe dont il est féru autant que l'Homme de la Montagne. Il m'attendait au passage pour m'emmener déjeuner au milieu de sa charmante et sympathique famille. Comme bien vous le pensez, on se la souhaita bonne et heureuse selon la formule et ma moustache frôla des joues bien jeunes et bien rosés. À neuf heures et demie seulement, je pensais à reprendre mon voyage si aimablement interrompu.

Le soleil était chaud et les ornières de boue fondante rendaient la marche de plus en plus pénible. Cependant, en avançant vers le Rhône, le sol devint convenable et, d'Andance à Sarras, tantôt avec 8 mètres, tantôt avec 5 m. 20 je filai bon train.

En déjeunant une idée m'avait été suggérée que j'avais adoptée illico parce qu'elle flattait une de mes manies, qui consiste à toujours rechercher des routes nouvelles, quitte un peu à allonger mes itinéraires. Le but de mon étape était perché à 900 mètres d'altitude dans le massif de la Grande Chartreuse, au pied de la dent de Crolles, à pic sur la vallée du Grésivaudan. Par la route directe, Moras, Rives et Grenoble, je comptais que 6 heures de marche à cycle et 1 heure de marche à pied me suffiraient pour y arriver avant la nuit. Un léger détour par la vallée de la Galaure et Saint-Marcellin ne devait pas me retarder de plus d'une heure.

Je me dirigeai donc vers St-Vallier où s'ouvre cette vallée de la Galaure, où m'attendaient tant d'incidents désagréables, terminés par dix heures de P.L.M., la pire des détresses. Cela débuta dans Saint-Vallier même par un kilomètre de boue atroce comme oncques je n'en avais vu. Avec 2 m. 80 j'avais de la peine à m'en arracher  ; les garde-boue s'engorgeaient et de gros paquets tombaient à droite et à gauche sur les chaînes, sur les pieds partout. On me regardait comme une bête curieuse, mais j'aimais encore mieux pédaler que piétiner dans cette mélasse. Les chevaux tiraient à plein collier, et pour tirer un vulgaire char à bras, il fallait se mettre à trois. L'édilité de Saint-Vallier n'a pas du tout l'air de se préoccuper de la viabilité de ses rues. Un coup de racloir donné à temps coûte peu et permet de circuler. Pas du tout, on laisse la boue s'accumuler, monter au niveau des trottoirs, larges de 50 centimètres, et l'on dit au voyageur : Passe si tu peux, mon bonhomme  ! J'ai passé, mais il a fallu ensuite racler et nettoyer ma machine pendant un quart d'heure, et ce n'était pas fini  !

La Vallée que j'allais remonter pendant 45 kilomètres débute par une gorge étroite où le soleil ne pénètre pas longtemps en cette saison, où la boue demeure par conséquent plus qu'ailleurs.

Entre les deux rails du tramway qui occupe un bon tiers de la route, le sol était relativement bon, mais les rails saillaient fortement et, la boue aidant, il fallait beaucoup de doigté pour éviter le dérapage. Ces tramways, dont le réseau se développe de jour en jour et qu'on finira par rencontrer sur toutes les routes départementales, déjà pas larges du reste, et que cet envahissement rend plus étroites que des chemins vicinaux, sont pour les cyclistes et les chauffeurs une calamité. Depuis le pont de Saint-Vallier je me sers exclusivement de mes développements de gauche, 2 m. 80 et 5 m. 20 et ma vitesse horaire est bien faible.

Quoique je ne perde pas un moment, je considère mon étape comme fort compromise.

Au débouché de la gorge, l'église de Saint-Uze offre un joli point de vue et la route, s'éloignant du ruisseau, monte de plus en plus faiblement. Je vois au loin aux flancs des coteaux que je dois traverser, de larges flaques de neige et j'ai comme un pressentiment que la traversée du plateau de Chambarand ne sera pas précisément facile.

Jusqu'à présent il ne m'est rien arrivé de grave  ; de temps en temps j'essaie d'activer mon allure avec le grand développement, mais la route s'y prête peu et je reviens toujours à 5 m. 20. À la sortie d'Hauterives, un poteau indicateur m'apprend que je suis encore à 21 kilomètres 1/2 de Roybon  ; je m'en croyais plus près.

Il n'est pas loin de midi  ; je fais une halte sur le bord de la route et me leste de la moitié (325 grammes) d'un pâté aux pommes que j'avais emporté et qui a suffi pour mon alimentation de la journée.

Cette vallée doit être fertile car elle est très peuplée  ; depuis Saint-Uze les villages se suivent à peu d'intervalle, tantôt allongés le long de la route, tantôt perchés à flanc de coteau. En été, le paysage doit être agréable  ; en cette saison il manque évidemment de charme.

Quelques légères ondulations m'incitaient à changer ça et là de développement afin de ménager mes forces, quand je m'aperçois soudain que mon développement de 5 m. 20 se dérobe et que je ne dispose plus à gauche que de 2 m. 80. Je descends et je constate que mon levier d'embrayage s'est cassé net, sous un effort sans doute trop brutal ou pour toute autre cause  ; à l'examen d'ailleurs, le métal ne me semble pas bien sain. À la rigueur je pourrais me servir encore de mon développement de 5 m. 20 en reliant d'une façon rigide le pignon à la manivelle, et je disposerais ainsi des 3 vitesses 8, 6 et 5 m. 20 en marche et de 8 mètres par déplacement de la chaîne.

C'est ce que je ferais si j'avais à pédaler longtemps en plaine, sur les bords du Rhône, par exemple  ; mais dans la galère où je me suis embarqué avec une route toujours plus montueuse et raboteuse en perspective, j'ai besoin plutôt de petits que de grands développements. J'enlève donc la chaîne de 5 m. 20 qui me devient inutile et je place la chaîne de droite sur le petit jeu A : 4 m. 35 et 3 m. 30. Je dispose donc en marche, grâce au Hub et à mes deux chaînes, de trois développements : 4 m. 35, 3 m. 30 et 2 m. 80.

C'est juste ce qui convient pour le travail que j'ai à faire. J'ai laissé depuis quelques kilomètres la dernière station du tramway derrière moi quand je rentre dans une zone neigeuse pire que celle que j'avais traversée le matin. Dans ce massif, dont l'altitude maxima ne dépasse pourtant pas 800 mètres, il a neigé beaucoup plus que sur nos plateaux à 1.100 mètres. Je ne suis encore qu'à 500 mètres, mais l'épaisseur de la couche de neige croît rapidement et je suis à plusieurs reprises obligé de mettre pied à terre pour dégager mes roues qui tournent péniblement en comprimant dans le garde-boue la neige, la glace, la boue qu'elles entraînent. Ah  ! je n'ai pas besoin d'arrache-clous et je ne risquerais pas de m'emballer à la descente  ! Mais ne parlons pas des absents  ; la descente est bien loin encore, il s'agit de monter. On admettra sans peine que, dans ces conditions, une pente de 2 à 3 % paraît plus dure qu'une pente double sur sol ferme et roulant. Aussi ne suis-je pas surpris de sentir protester certains muscles faiblards ou paresseux. Le soléaire droit, entre autres, se refuse à travailler plus longtemps et j'en suis réduit à chausser presque constamment la pédale de ce côté en supprimant le jeu de la cheville dont ledit soléaire a la charge.

Au fond de la vallée, à cheval sur deux ruisseaux, Roybon m'apparaît enfin. J'y retrouve des rails  ; un tramway circule aussi par là, celui de Saint-Jean-de-Bournay, que je ne fais du reste que de traverser. Mes 2 m. 80, enlèvent proprement un court raidillon dans le village, puis je tourne à droite et mets pied à terre à l'angle de deux routes qui conduisent, l'une et l'autre, à St-Marcellin. Deux heures ; lisez 14 heures ; sonnent au clocher de Roybon.

Je m'efforce vainement de savoir d'un passant quelle est pour moi la meilleure route. Mon ami F. m'avait engagé à passer par la route de droite et par Saint-Appolinard, mais cette route qui suit le ruisseau me paraît être la continuation de celle que je viens de suivre, un simple chemin de grande communication bien entretenu, tandis qu'à gauche je me trouve sur la route départementale où le chasse-neige a déjà passé. Je monterais plus haut il est vrai, jusque sur le plateau de Chambarand, où l'artillerie vient, pendant la belle saison, faire des exercices de tir  ; mais quand le sol est bon, qu'est-ce que 100 m. d'altitude de plus ou de moins pour les polymultipliés  ?

Deux kilomètres à 5 ou 6 % au bas mot conduisent de Roybon sur le plateau où l'on continue à s'élever insensiblement. Plus j'avance plus le sol est déblayé, la neige est relevée de chaque côté à 50 ou 60 centimètres de hauteur et, comme la circulation est très peu active dans ces parages presque déserts, le milieu de la route est très roulant ; néanmoins je ne juge pas encore à propos de relever mes développements  ; 4 m 35 me suffit et j'ai même recours parfois à 2 m. 80, cela tient apparemment à la fatigue causée par le travail anormal auquel depuis Saint-Vallier je suis condamné  ; moi qui m'étais promis d'enlever ces kilomètres en rampe douce à 20 à l'heure, je n'ai pas mis moins de 3 h. 1/2 pour faire 45 kilomètres  ! du petit 13 à l'heure. Mais j'aurais bien voulu voir un monomultiplié. J'en ai vu un à la vérité. Il n'avançait guère quand je le dépassai avec 4 m. 35 et il s'efforça vainement de me suivre, bien que nous fussions à ce moment sur une route relativement bonne, entre Hauterive et le Grand-Serre. Dans la neige il aurait dû pousser bravement sa machine comme les plus illustres professionnels à la montée du Tourmalet.

Au beau milieu du plateau, très isolée, à un croisement de route une grosse ferme que, de loin, je prenais pour une auberge où je me serais volontiers rafraîchi, rompt la monotonie du paysage, qui, à perte de vue, ne laisse voir que des bois taillis et des champs de neige. La route, souvent droite, commence à me paraître longue. Mais avec de la patience et de la persévérance on vient à bout de tout, même à faire approuver la roue libre et la polymultiplication par des théoriciens qui longtemps se moquèrent de l'une et conspuèrent l'autre. Or, personne n'ignore que pour amener un homme de théorie à reconnaître qu'un homme de pratique a raison, il faut remuer ciel et terre.

C'est au tour de ma jambe gauche à marquer quelque impatience  ; si mes deux jambes se mettent en grève, me voilà frais  ! La descente est heureusement là  ; 12 kilom. seulement me séparent de Saint-Marcellin et je me prépare à les mener rondement en m'aidant même, s'il le faut, de mon grand développement.

Je replace donc ma chaîne sur 8 et 6 et, entre les deux talus de neige qui sur ce versant sont encore plus hauts, je file à 30 à l'heure. La monotonie du plateau fait place à une succession de sites que le printemps doit parer de bien des charmes, mais qui sous la neige sont peu variés, donc peu attrayants. Ce coin de terre entre l'Isère et les plaines de Blèvre et de la Côte Saint-André qui semblent avoir été un lac aux temps préhistoriques, est riche en eau. Au plus fort de l'été les ruisseaux ne s'y tarissent pas, aussi la végétation y est-elle, même en août, luxuriante. Cette particularité m'avait frappé quand, revenant du Vercors par la route des Écouges, j'avais été de Vinay à Saint-Etienne-de-Saint-Geoirs ; je me l'explique aujourd'hui en constatant combien la neige s'y complaît.

J'admirais en face de moi les hérissements du Vercors et je me préparais à jouir d'une belle vue plongeant sur l'Isère quand la route cesse brusquement devant une maison de cantonnier où elle paraît entrer. Devant moi, maintenant, la neige telle qu'elle est tombée l'avant-veille, immaculée mais épaisse de 30 centimètres au bas mot. J'interview le cantonnier :
La route pour Saint-Marcellin  ?

Devant vous, me dit-il  ; il y en a même deux : l'ancienne à gauche et la nouvelle à droite.

Abondance de biens ne nuit pas, mais j'aimerais mieux qu'il n'y en eut qu'une et que la trace fut faite. Et des deux, quelle est celle que vous me conseillez  ?
Prenez l'ancienne route, celle de gauche  ; vous n'aurez de la neige que pendant quatre ou cinq kilomètres.

Ça c'était le bouquet  ; il n'était que quatorze heures et demie et je nourrissais malgré tout un secret espoir, en prenant au besoin un train à Saint-Marcellin, d'arriver à Crolles assez tôt pour tenter l'ascension du Pas de fer et de ne pas m'être fait attendre inutilement à Saint-Hilaire-du-Touvet. Mais quatre ou cinq kilomètres à faire à pied dans une neige aussi épaisse en poussant mes 28 kilos... il fallait laisser là toute espérance.

J'étais fortement chaussé par bonheur et je me mis, sans barguigner, à la besogne. Je n'eus pas fait cent pas que les garde-boue furent pleins de neige  ; une mousse blanche fusait autour de ma bicyclette qui devenait de plus en plus dure à pousser.

La porter  ! il ne pouvait en être question  ; j'aurais risqué, en glissant avec un tel poids sur le dos, de me blesser. Comme une déception n'arrive jamais seule, une montée succédait, juste à ce moment, à la descente. Autour des quelques traces que les paysans avaient faites, la neige était devenue glace et ma marche en était plus gênée que facilitée.

Ah, l'on m'y reprendra à explorer le 1^er janvier des routes nouvelles  !...

Tout de même, à bicyclette on passe partout tandis qu'en auto... Après tout, il n'y a qu'à ne pas se biler et à prendre les choses comme elles viennent...
Il aurait bien pu m'arriver bien pis  ; je jouis d'un soleil magnifique, je respire un air pur, je fais de l'exercice, mes débuts de cyclotouriste en 1903 auront été variés, voilà tout...

Tel était le cours de mes pensées, et quand ma machine devenait trop rétive je m'épongeais un instant et je contemplais le Vercors qui me semblait par un curieux effet de perspective, tout près de moi.

Et si j'essayais de me laisser rouler à la descente  ! Aussitôt pensé, aussitôt fait  ; je me mets en selle et... ça va admirablement. Que je suis donc sot de n'y avoir pas songé plus tôt  ! Par exemple, il faut que la neige soit vierge ; j'enfonce de dix centimètres  ; la neige que mes roues entraînent se pulvérise entre les fourches sous le frein, et me blanchit jusqu'à la ceinture. C'est charmant. D'une ferme dominant la route on m'aperçoit et on appelle les voisins : un vélo dans la neige  ! Et de rire  !

La pente est forte, mais je n'ai qu'à de rares intervalles besoin de freins. Ah mais  ! il ne faut pas que je me hasarde sur les traces déjà faites, la culbute est alors inévitable, jamais dangereuse pourtant, car je m'y attends et je m'y prépare.

En contrebas de la route, à droite, un joli village rit au soleil. Graduellement la couche de neige s'amincit et la terre apparaît en larges plaques brunes. Encore une montée, mes muscles cyclomoteurs sont décidément distendus  ; ils ne veulent plus de grands développements et réclament les 2 m. 80  ; je ne les contrarie pas pour si peu et je vais piano piano, à la moindre taupinière.

Cette fois cependant, c'est bien fini  ; je laisse la neige derrière moi, mais le soleil se couche et la température se resserre  ; dépêchons-nous  ; pour ne pas avoir froid je place le levier du Hub sur la roue serve et je contrepédale  ; fâcheuse idée  ; à un tournant j'arrive à bonne allure sur un terrain verglacé, coupé d'ornières congelées, mes roues dérapent, je sens ma monture se dérober sous moi et... patatras, je ramasse une pelle de première classe  ! J'avais instinctivement serré le frein A qui, à son tour, avait bloqué la roue motrice, je m'étais rejeté vivement en arrière et la résultante de ces mouvements combinés fut qu'au lieu d'être projeté par dessus mon guidon, je me trouvai placidement assis sur mon bagage.

Je me tirai indemne de l'aventure, mais le poids de mon individu fut désastreux pour la machine que je relevai avec le cadre faussé, l'axe du pédalier cassé net au ras de la cuvette et les deux freins hors de service. Si j'avais été en roue libre, je crois que les conséquences de la chute auraient été moins graves  ; la pédale en frappant le sol se serait immédiatement dérobée et l'axe ne se serait peut-être pas cassé.

J'étais à quatre kilomètres de la gare où j'entrai pedibus cum jambis à 16 heures et demie, juste pour m'embarquer dans un train-escargot qui me ramena dans mes pénates en 10 heures, ainsi que je l'ai dit plus haut.

Ce dernier et définitif accident ne m'irrita point, tout au contraire : je compris que le Destin s'opposait à mes projets et qu'il ne m'avait mis depuis le matin tant de bâtons dans les roues que pour m'empêcher d'aller plus loin. Pour vaincre mon obstination, il avait dû en arriver aux moyens extrêmes, je ne pouvais que l'en remercier et m'estimer heureux de m'en tirer à si bon compte.

À courir les chemins comme à courir les mers on devient fataliste.

VELOCIO.

En Diois et en Dévoluy (mai 1904)

velovi — 2022-09-23T16:56:00Z

Par Paul de Vivie, alias Vélocio, Le Cycliste, mai 1904, Source Archives départementales de la Loire, mai 1904

J'ai fini par y pénétrer, dans ce pays déshérité dont j'ai si souvent longé les remparts presque inaccessibles d'où émergent, sentinelles farouches, le pic de Bure, la tête de l'Obiou et quelques autres sommets non moins rébarbatifs.
J'avais pensé un instant à faire du Dévoluy le but d'une de nos excursions dominicales, mais c'eût été par trop pénible, même pour les plus entraînés de l'École Stéphanoise, même pour un rétroïste de l'École Perrache, ce qui n'est pas peu dire  !
Mieux valait donc profiter des deux jours et demi de congé que nous apporte régulièrement la Pentecôte et faire le tour plus complet en y ajoutant la partie la plus intéressante du Diois, le col de Grimone.
Dans ce projet, la partie transport était forcément très importante, mais plus nous allons, plus cette partie est destinée à tenir une grande place dans nos randonnées, car nous commençons à connaître tout ce qu'il y a d'intéressant au point de-vue cyclotourisme dans un rayon de 100 kilomètres autour de Saint-Étienne. Il nous faut donc être en mesure, pour excursionner pendant 50 kilomètres, de nous transporter pendant 200 kilomètres. Ce n'est pas toujours très amusant, j'en conviens  ; mais ce ne l'est guère non plus de prendre un train patache qui, après maints transbordements, vous débarque énervé auprès de votre bicyclette endommagée par tant de manipulations successives. Que de fois j'ai vu de superbes projets finir en queue de poisson à la suite d'une avarie de bicyclette survenue pendant le transport.
Et puis, nous prétendons voyager à très peu de frais et mettre ainsi à la portée de tous les excursions lointaines  ; ce n'est pas en prenant le train à tout propos que nous y arriverons.
Enfin, tels cas peuvent se présenter où il est matériellement impossible de se servir du chemin de fer pour se rendre en temps utile sur le terrain d'excursion.
Ceux de nos amis, par exemple, qui ne devaient être libres qu'à 19 heures la veille de la Pentecôte, n'auraient pu arriver à Crest, lieu de rendez-vous, qu'à 8 heures le lendemain par le P.-L.-M., tandis qu'à bicyclette ils y arrivèrent à 1 heure, ce qui leur permit de prendre quelque repos avant le départ qui eut lieu à 4 heures.
Pour toutes ces raisons, je continuerai donc, tant que j'en aurai la force et tant que les circonstances me le permettront, à faire par la route la partie transport de mes excursions. Bien que je traverse ainsi des régions déjà vues maintes fois, il m'arrive souvent de les trouver encore intéressantes, grâce à des coïncidences imprévues, un orage, un effet de lumière, une coloration particulière et rare du ciel, que sais-je  ! La nature est si changeante qu'on ne la revoit pour ainsi dire jamais sous le même aspect.
Mais il ne faudrait pas que les étapes de transport devinssent préjudiciables aux étapes d'excursion, ce qui arriverait fatalement si nous n'étions pas montés de façon à lutter victorieusement et sans effort excessif contre tous les obstacles de temps et de terrain, et si notre moteur n'était pas alimenté convenablement pour donner son rendement maximum.
Les cyclistes qui blâment notre manière de faire parce qu'ils ne peuvent pas l'imiter, n'ont su pour la plupart choisir ni la monture, ni l'alimentation qui les rendraient capables d'en faire autant que nous. C'est donc sur eux que retombent leurs blâmes.
Il s'agissait pour moi, qui précédais de quelques heures le groupe principal, d'aller coucher à Die. Je pus partir à 13 heures et, selon toutes probabilités, je devais par le col des Grands Bois, Andance, Valence, Crest et Saillans, arriver à Die (162 kilomètres) à 21 heures.
Des accidents de pneumatique, un premier orage et la crainte d'en essuyer un second dans la vallée de la Drôme, où depuis Valence je voyais se déchaîner une véritable tempête, me retardèrent et m'engagèrent à prendre le train à Lyon.
Ma demi-étape se réduisit donc à 112 kilomètres.
Le train emportait un certain nombre de cyclistes que la section lyonnaise du T. C. F. avait réunis en vue d'une imposante manifestation dans le Vercors. Tous se concentraient à Die par la voie la plus rapide et des voitures avaient été retenues pour hisser au col du Rousset les monomultipliés que les 1.000 mètres d'élévation de Die au col effrayaient beaucoup. J'ai su, depuis, que les poly multipliés étaient nombreux aussi, qui grimpèrent au Refuge, à bicyclette.
Nous n'arrivâmes à destination qu'à 23 heures, avec plus d'une heure de retard, et j'eus le dépit de constater que l'orage dont j'avais eu peur n'avait sévi que sur les environs de Crest, que j'aurais eu ensuite une route et un temps superbes si j'avais bravement continué à pédaler jusqu'à Die. Une leçon pour l'avenir.

22 et 23 mai. — Châtillon-en-Diois, col de Grimone, col de la Croix-Haute, Lalley, Mens, col Saint-Sébastien, Croix-de -la-Pigne, Saint-Didier. Saint-Etienne-en-Dévoluy, col du Noyer, ChaufTayer, Corps, Pont-Haut, La Mure, 170 kilomètres.
Laffrey, Grenoble, Moirans, Saint-Etienne-de-Saint-Geoirs. Andance, Annonay, Saint-Etienne, 185 kilomètres.
Entre 4 heures et 20 heures, je fis le premier jour une rude étape.
Tout d'abord, ce fut charmant. La gorge étroite et très encaissée qui précède la montée proprement dite du col de Grimone me parut, dans l'ombre et la fraîcheur du matin, très agréable. Je pédalais mollement en jetant à droite et à gauche des regards curieux  ; dans les parois abruptes qui enserrent la route et le ruisseau se creusent soudain des fissures profondes au fond desquelles se tortille un ruisselet, car nous ne sommes pas ici dans un puissant massif capable d'alimenter des torrents.
Par quelques lacets bien sentis, la route s'élève soudain d'à peu près 200 mètres et m'amène presque au sommet des rochers dont je longeai tout à l'heure la base. Joli point de vue sur la gorge d'où l'on sort et qui, vue de là-haut, semble à son tour une simple fissure.
Quelques maisons dans un creux, à droite : c'est Glandage  ; une légère pente m'entraînait quand je suis obligé de mettre pied à terre devant, ou plutôt derrière un troupeau de cinq cents moutons qui déambule paisiblement sous la conduite de quelques chiens et de deux bergers. L'un d'eux, suivi de son chien, à l'œil vif et intelligent, attentif au moindre signe, me fraye un passage dans cette cohue qui se referme aussitôt derrière moi. Nous sommes à l'époque où les troupeaux du midi remontent vers les hauts plateaux où ils vont passer tout l'été à la belle étoile. Ces moutons viennent d'Arles et vont dans la commune de Lalley. Le Dévoluy en héberge plusieurs milliers et se fait ainsi quelques revenus d'autant plus précieux que le pays est plus pauvre.
La pente se dessine  ; la route barre la montagne en face et l'on entrevoit l'emplacement du col : quelques flaques de neige sont encore visibles sur les sommets voisins, mais la route est libre et en bon état.
Le col de Grimone (1 325 mètres), bien que plus élevé de 200 mètres que le col de Cabre, m'a paru être d'un accès plus facile. Il est vrai que la température fraîche et le vent me favorisaient. J'avais d'ailleurs, entre les trois jeux de deux développements en marche dont je disposais, à savoir : 7 et 3, 7 et 4m,40, 5 et 3, choisi le plus petit, 5 mètres et 3 mètres.
Ces deux développements conviennent admirablement pour une journée d'excursion comme celle que j'avais à faire.
Au cours de la descente vers Lus-la-Croix-Haute se déroule devant moi le panorama des pics du Dévoluy tachetés de neige. On s'y croirait en pleines Alpes et il y aurait encore, dit-on, dans un recoin de la tête de l'Obiou que le soleil n'a pu réussir à nettoyer à fond une miniature de glacier.
Au col de la Croix-Haute, j'eus le plaisir de rencontrer M. D.., de Gap, qui voulut bien m'accompagner jusqu'à Mens. J'étais seul depuis le départ, je devais être seul jusqu'au retour ; cette rencontre me fut d'autant plus agréable. M. comme beaucoup de cyclistes, en cette année de grâce 1904, a l'intention de sacrifier au rétropédalage. C'est un effet des déclamations épileptiques de certains auteurs qui, sans trop savoir ce qu'ils disent, et surtout sans avoir fait les moindres expériences comparatives, affirment que la Rétro est, pour tout le monde indistinctement, la solution unique, parfaite, hors de laquelle il n'y a point de salut.
Que le rétropédalage convienne à certains individus que la nature a doués de muscles ad hoc, je l'admets, j'en ai eu des preuves sous les yeux. Mais j'ai eu aussi, et bien plus souvent, la preuve du contraire.
Que l'on matche les meilleurs champions de la directe avec les meilleurs champions de la rétro, qu'on leur impose la même multiplication ou qu'on laisse chacun libre de choisir son développement, qu'on leur donne du plat ou des côtes, et quelles côtes que ce soit, je suis persuadé que sur le terrain la directe l'emportera toujours en vitesse  ; en lenteur je n'en sais rien, mais y a-t-il progrès à aller de plus en plus lentement  ?

Par contre, dans les expériences de laboratoire qu'affectionnent les théoriciens, la rétro l'emporterait en ce qu'elle permettrait de vaincre une résistance qu'en directe on ne pourrait surmonter.
Placez, par exemple, la roue A B de votre bicyclette sur un support de façon que vous puissiez pédaler à vide, puis au moyen d'un frein sur jante, augmentez successivement la résistance. Un moment viendra où, nous assure-t-on, vous ne pourrez plus pédaler en directe tandis qu'en rétro vous pourrez encore entretenir le mouvement.
Cela tient, toujours au dire des rétroïstes, à ce que, en directe, vous n'avez pas cette détente finale de la jambe qui, en rétro, chasse en avant la pédale arrivée au bas de sa course et lui fait franchir l'angle de moindre puissance. En directe, c'est par le jeu de la cheville, par la poussée en avant sur le cale-pied, et surtout par la vitesse acquise que vous franchissez ce même angle. Or, d'une part la vitesse acquise ne vous fait jamais défaut sur le terrain et, d'autre part, quand la résistance augmente, vous avez, en directe, le moyen d'augmenter aussi par la traction des bras sur le guidon la pression du pied sur la pédale. En rétro, cette traction est nulle, et quand vous avez mis tout votre poids sur la pédale, si la machine n'avance pas, il ne vous reste qu'à mettre pied à terre. Il faudrait savoir maintenant de combien la détente finale de la jambe dans le coup de pédale rétro pour le rétroïste et la traction des bras sur le guidon pour le directiste augmentent la puissance effective du cycliste contre les résistances habituelles de la route. Si la rétro ne devait avoir quelque avantage décisif — ce qu'il faudrait encore démontrer— que dans les rampes à 30 % j'estime qu'il n'y aurait pas lieu d'y attacher trop d'importance. Nous sommes des hommes de pratique et non de théorie, et avant que ce que je viens d'écrire soit sous les yeux des lecteurs du Cycliste, nous aurons fait, j'espère, des expériences décisives sur le terrain contre les champions de la rétro.
On a eu raison de dire que l'on a du col de la Croix-Haute un panorama de montagnes sans égal. Je ne puis, toutes les fois que je passe par là, en rassasier mes yeux.
Nous nous laissons aller sans trop de hâte, bien que le désir de déjeuner au plus vite nous talonne  ; la route est bonne, mais quelques virages un peu secs avant Lalley nous rappellent que nous sommes dans un pays excessivement accidenté. À Lalley nous obtenons un excellent déjeuner, œufs, beurre et café au lait pour un prix très modéré. Il est neuf heures quand nous nous remettons en selle et la chaleur est déjà pénible  ; il y a de forage dans l'air.
Jusqu'à l'Ébron, torrent qui sort du Dévoluy, descente rapide puis remontée dure suivie de nouvelles descentes et de nouvelles montées jusqu'à Mens où mon compagnon est obligé de me quitter. Il descend à Vif par le col des Accarias et le pont de Brion, itinéraire très intéressant, tandis que je vais, en plein soleil, attaquer le roi Saint-Sébastien qui me vaut une bonne suée, quoiqu'il ne soit ni dur, ni long, mais je me trouve sans doute à la période de dépression musculaire qui se fait sentir chaque jour à un moment donné.
Une descente douce, du plat, puis une plongée rapide dans deux ravins successifs dont les pentes nues et stériles il y a cinq ans, quand j'y passai pour la première fois, commencent à verdoyer par les soins de l'administration forestière, et j'arrive sur le plateau de Pellafol, vestibule du Dévoluy.
On ne tarde pas à dominer de très haut le torrent qui se déroule au pied de formidables falaises de rochers gris  ; la route étroite et sinueuse, munie de parapets aux endroits les plus dangereux, court à flanc du coteau et oblige à une attention soutenue. Le ciel se couvre de nuages  ; le Dévoluy, région sauvage et triste, ne veut pas se montrer sous un soleil riant et je me hâte de crainte que l'orage ne me surprenne dans cette gorge où les abris sont rares. Une masse d'eau égale au moins en volume à celle de la Souloise, où elle se jette, jaillit du pied de la montagne : j'aurais aimé aller voir de près cette source, mais il doit être dangereux de circuler au fond du ravin à cause des pierres qui tombent fréquemment des parois à pic qui le dominent. Je me contente de me rafraîchir à une fontaine bien disposée sur le bord de la route, puis celle-ci de plus en plus rocailleuse m'entraîne vers le torrent que je traverse une première fois presque au ras de l'eau  ; à ma droite, taillée dans la paroi rocheuse de la montagne, une coupure horizontale que je prenais d'abord pour une route. C'est le canal d'irrigation de la plaine de Pellafol qui emprunte ses eaux à la Souloise. Creuser ce canal dans cette paroi verticale n'a pas été un petit travail.
La faim recommence à me talonner  ; il me tarde d'être à Saint-Didier qui m'apparait soudain dans un coin de verdure contrastant avec l'aridité des pierres d'où je sors. L'église est en contrebas de la route, et sur la place transformée en boulodrome, on joue aux boules. Je n'aurais pas cru que ce jeu lyonnais, ou plutôt remis en honneur par la presse lyonnaise, fût pratiqué aussi assidûment dans ces pays perdus  ; quand il n'y a pas de place, on joue sur la route et je faillis à Corps recevoir une boule dans mes roues  ; un danger de plus pour les cyclistes.
Je puis me faire servir à Saint-Didier un bon repas végétarien arrosé de lait excellent et je repars à 13 heures sous un soleil ardent celte lois.
Toute crainte de pluie pour la soirée est dissipée, mais l'atmosphère reste orageuse  ; ce sera pour le lendemain.
En sortant de Saint-Didier, deux routes se présentent, l'une à droite me permettrait de m'échapper plus facilement, par Agnières et La Cluse, de ce cirque que dominent des pics menaçants, des escarpements farouches, entre lesquels on se sent angoissé  ; l'autre à gauche me conduira aux Étroits et à Saint-Étienne-en-Dévoluy, chef-lieu de ce canton misérable. Je tourne à gauche  ; une vieille tour en ruines se détache sur le ciel bleu. De Saint-Didier, on m'a montré l'échancrure par laquelle passe le col du Noyer  ; l'altitude n'en parait pas excessive.
Les Étroits du Dévoluy où j'arrive bientôt ne me donnent pas l'impression que j'en attendais  ; sous le soleil de midi ce passage resserré n'a rien de très farouche. Le torrent gronde au fond d'une fissure excessivement étroite, aux parois verdâtres, entre lesquelles il doit monter comme le lait sur le feu, à l'époque des grandes fontes de neige. Aujourd'hui, il y a relativement peu d'eau. Mes compagnons qui passèrent là dans la soirée ressentirent plus que moi l'impression de tristesse et de découragement qu'on retrouve dans les récits de quelques voyageurs, tant il est vrai que l'éclairage, l'heure, les circonstances exagèrent ou rapetissent les proportions et le caractère de bien des sites célèbres.
Quelques maisons groupées autour d'une modeste église, je suis à Saint-Étienne en Dévoluy. De quelque côté que l'on regarde, on ne voit que des montagnes anguleuses, grises, rayées largement par la neige auprès de laquelle je vais passer avant d'atteindre le col.
Je mets pied à terre au pied de la rampe finale  ; l'épicière qui me vend quelques cartes postales m'informe que plusieurs cyclistes, parmi lesquels se trouvait une dame, ont assisté le matin à la messe et doivent être encore à l'hôtel  ; à l'entrée même du Dévoluy, j'avais croisé un autre cycliste qui en sortait, et en montant au col où passèrent la nuit mes six compagnons retardés par divers accidents, j'allais suivre les traces d'un confrère passé, me dit le cantonnier, trois heures avant moi. Jamais, au dire de ce brave homme, le Dévoluy et surtout le col du Noyer ne vit passer le même jour tant de cyclotouristes. Enfin, comme dit l'autre, dans La Revue du T. C. F., la montagne n'est plus l'apanage des champions  ! Mais le fût-elle jamais  ? Les Fischer, Garin, Terront et autres bouffeurs de records encombrèrent-ils jamais les cols du Noyer, du Galibier et du Parpaillon  ? Que de gens écrivent pour ne rien dire et font faire à chaque ligne faillite au simple bon sens  !
Inutile, n'est-ce pas, de vous confier que je pris pour cette escalade à travers sable et cailloux, mon plus faible développement, 3 mètres, et si j'en avais eu un plus petit je me le serais offert sans fausse honte.
Bien que pédalant sans précipitation (les tours à la minute n'ont jamais convenu à mes pauvres vieilles jambes), je ne tardai pas à rattraper un brave paysan qui courait après un mulet et qui me pria de le faire arrêter au col par le cantonnier  ; car, me dit-il, vous arriverez avant moi.
Voilà, pensai-je, un homme qui se fait une juste idée de la supériorité de la polymultiplication et qui n'a jamais connu la définition du cycliste monomultiplié : un monsieur qui se promène en poussant à côté de lui un vélocipède. Cette définition remonte à 1869  ; elle est malheureusement toujours exacte pour les trois quarts des cyclistes, ainsi que je m'en suis rendu compte ce matin même à l'occasion d'une course d'automobiles à la montée de Planfoy. Cet événement avait attiré vers la montagne les cohortes de banlieusards qui ne fréquentent que la plaine et qui, après une vaine tentative d'enlever de haute lutte les 6 kilomètres à 6 1/4 %, avaient pris le train.
Dans un avenir sans doute prochain, grâce aux efforts combinés des rétroïstes et des lévocyclettistes, on pourra s'offrir pour la montée des côtes un train moins rapide encore. Les rétroïstes parlaient de 4 kilomètres et demi à l'heure et se croyaient bien malins, mais les leviéristes ont déjà abaissé le record à 3 kilomètres 600. C'est de La Revue du T. C. F. de ce mois que nous tirons ces derniers hauts faits des hommes qui ont juré de pousser jusqu'aux extrêmes limites, usque ad absurdum, les perfectionnements de la bicyclette. Au lieu de prendre le train onze qui fait encore du 5 à l'heure, on prendra le train rétro qui sera bientôt, je l'espère, à 4, ou le train levo qui est actuellement à 3 1/2 kilomètres, toujours à l'heure, entendons-nous bien.
Et l'École Stéphanoise qui s'était imaginée que les perfectionnements devaient tendre à augmenter la vitesse de marche sans augmenter la fatigue, même et surtout à la montée des routes véloçables les plus dures, qui s'applaudissait de faire le 10 % à 10 et le 15 % à 8 à l'heure et d'avoir gravi le Ventoux en deux heures et demie  !
Pas de ça, Lisette, le progrès consiste à faire à bicyclette le Ventoux (22 kilomètres) en 6 heures, moins vite que les piétons qui le font en cinq heures.
Le col du Noyer est de la catégorie des cols décevants, de ces cols que l'on croit tenir alors qu'on en est encore loin, tels le Stelvio en venant de Santa Maria ou de Bormio, le Gothard du côté d'Hospenthal. Ce sont des cols à deux étages séparés par un palier ou une pente moindre qui, pendant qu'on gravit la première partie, éloigne et dissimule la seconde. Mon pneu, qui depuis le matin se comportait honnêtement, partage ma déconvenue au point d'en perdre le souffle. Je le sens qui talonne  ; vite un coup de pompe  ; je réparerai au sommet, mais il faut me livrer deux ou trois fois en un quart d'heure à ce peu agréable exercice.
Ah ! que j'ai chaud  ! pas d'autre ombre que celle des poteaux du télégraphe, pas d'autre eau que celle d'un ruisselet qui court à travers un champ de cailloux en contrebas de la route  ; un soleil tropical, une suée à ne me laisser que les os et la peau. Je rencontre pourtant une créature humaine qui sue encore plus que moi.
Derrière le mulet que j'étais chargé d'arrêter, trotte une femme dont le visage ruisselle, dont les cheveux collés aux tempes écarlates ont perdu toute prétention à l'élégance. Je la félicite d'avoir rattrapé le fuyard. « C'est que ça vaut de l'argent, une bête comme ça, me répond-elle  ».
Elle voulait plutôt dire que ce mulet lui était utile et valait du travail. C'est à mon avis une façon de parler erronée et fâcheuse que de toujours estimer en argent la valeur utile, c'est-à-dire la valeur de production ou de consommation des objets que l'on possède. Cela donne à l'idée de l'argent considéré comme monnaie, dans l'esprit des gens peu cultivés, une importance qu'il n'a pas, au préjudice de l'idée de travail qui est la seule importante.
La route, pas fameuse dès le début, finit par n'être à quelques endroits qu'un lit de cailloux  ; on n'avance que par sauts et la roue motrice patine fréquemment. Je côtoie une belle flaque de neige qui alimente un petit bassin où viennent boire quelques troupeaux épars à travers les pierres  ; les bergers m'annoncent que je serai bientôt au bout de mes peines. Cela se voit et cela se sent, car l'air devient vif et même froid.
La maison du cantonnier, massive, aux murs épais, est là juste au sommet. Mon pneu est plat, je renverse ma machine et procède à une inspection méticuleuse. Accident bizarre, je trouve, sortant de la chambre à air, tout près de la valve, une mince arête de fer rouillé, longue de cinq centimètres  ! L'enveloppe est intacte, l'arête est d'ailleurs entrée dans la chambre du côté de la jante et elle a fait trois petits trous sur le côté diamétralement opposé pendant que je talonnais. Ce morceau de fer avait dû pénétrer sous l'enveloppe sans léser d'abord la chambre, il avait dû se loger quelque temps très innocemment dans le fond de la jante d'où, sous une influence inconnue, il avait peu à peu, en se redressant, percé la chambre et l'empâture de la valve qui est en caoutchouc moulé. Je répare avec tous les soins possibles, mais à cet endroit-là les réparations sont peu durables et j'aurai jusqu'au soir à regonfler souvent ce pneumatique. Peut-être aurais-je prévenu cet accident en passant la main sous mon enveloppe lors du précédent démontage  ; c'est une opération qu'on devrait toujours faire et au cours de laquelle on trouve parfois une pointe d'épine, un gravier ou tout autre objet meurtrier à la longue pour la chambre à air. Faute d'avoir pris cette précaution, je dus démonter encore une fois le lendemain matin pour remplacer la pastille collée sur l'empâture et regonfler ensuite toutes les deux heures jusqu'à mon retour. Que mon exemple puisse servir de leçon à ceux qui se pressent toujours trop en réparant un pneumatique. Pendant que je travaille, aidé par la femme du cantonnier, une accorte petite brunette, le cantonnier répond à mes questions.
Il est claquemuré par la neige pendant quatre mois sans pouvoir sortir et ce n'est pas très gai l'existence dans cette solitude où il ne fait vraiment beau comme aujourd'hui que 15 jours par an. Je me félicite d'avoir choisi un de ces quinze jours-là.
— Avez-vous vu passer des automobiles  ?
— Oui, l'an dernier deux petites voitures qui venaient de Gap, et je m'étonne qu'elles aient pu arriver sans encombre.
Je m'en suis étonné aussi quand j'ai fait, un instant après, la descente sur le Noyer.
Le cantonnier donne à boire, à manger, et peut même mettre quelques lits à la disposition des voyageurs.
Mes six compagnons qui n'arrivèrent le soir même là-haut qu'à 20 heures passées, en furent enchantés  ; car ils n'auraient pu, dans l'obscurité, entreprendre la descente.
À leur arrivée, le cantonnier qui était déjà couché — dame, les distractions vespérales manquent au col du Noyer — ne se détermina à ouvrir qu'après avoir minutieusement inspecté les arrivants. Avec des œufs, des pommes de terre et du fromage, on improvisa un repas végétarien où il entra pourtant, m'a-t-on dit, un peu de jambon et l'on eut trois lits pour six.
À 15 heures, je commençai la descente que je comparerai volontiers à celle du col du Parpaillon vers la vallée de l'Ubaye par son tracé au flanc d'une montagne d'où les coulées de pierres sont chose fréquente. Çà et là, on trouve la route barrée par un éboulis ; on peut passer à la rigueur, mais il est plus prudent de mettre pied à terre. Dès qu'on a franchi les premiers lacets encore bien garnis de neige en cette saison, on aperçoit, là-bas tout au fond, le village du Noyer où vraiment il me tardait d'arriver.
La vue, pendant la descente, s'étend jusqu'aux sommets du Pelvoux, mais les alentours immédiats sont bien moins impressionnants qu'au Parpaillon où il semble qu'on va plonger dans un abîme insondable quand le brouillard, comme le jour où nous y passâmes, masque le fond de l'étroite gorge. Au Noyer, tout le monde est dehors  ; je me fais indiquer la route de Lacoue, marquée en pointillé sur ma carte au 1/200 000, mais que le cantonnier m'avait assuré être aussi bonne sinon meilleure que celle de Poligny. À la vérité, elle n'est pas fameuse et elle a des passages tout à fait détestables. Enfin, l'on peut rouler et j'arrive cahin caha à la belle route de Gap à la Mure où je me console de mes tribulations en me laissant filer à la vitesse limite jusqu'au pont sur le Drac.
De là à Corps, c'est une succession de raidillons, de descentes rapides, de montées longues, de passages ensablés à côté d'autres passages admirablement roulants, à lasser les monomultipliés les plus tenaces. Un changement en marche est aussi rendu obligatoire, car les inégalités du terrain se succèdent rapidement.
Si j'avais eu deux heures de plus, j'aurais fait une incursion rapide dans le Valgaudemar, mais je dus me contenter de jeter un regard d'envie vers cette gorge d'où sort un torrent presque aussi important que le Drac et par laquelle on pénètre jusqu'au cœur du massif du Pelvoux. Après Corps, la route descend plus qu'elle ne monte, bien que les contrepentes ne manquent pas, et l'on arrive au Pont-Haut après une descente fatigante pour les freins qu'il faut tenir serrés à cause du mauvais état du sol et des sinuosités incessantes de la route qui obligent à beaucoup de prudence. Cela n'a pourtant rien de comparable avec la descente du Noyer.
De Pont-Haut est situé au fond d'un curieux entassement de montagnes éventrées, qui m'avait frappé quand je passai là pour la première fois en 1902 en allant au col d'Ornon.
Tout doucement, je grimpe à la Mure (4500 mètres et 300 mètres d'élévation) et je descends à 20 heures plus reposé assurément que je ne l'étais en arrivant au col du Noyer, à l'ancien hôtel de la gare dénommé maintenant hôtel de la paix.
Le nouvel hôtel de la gare, toujours dirigé par M. Marron, se trouve à côté de la gare. Deux de mes amis venant du Vercors y descendaient à la même heure et nous passâmes ainsi la nuit sans nous en douter à cent mètres les uns des autres.
À 2 h. 1/2, réveil en musique : vent, pluie, tonnerre, éclairs, toutes les cordes de la lyre vibraient à la fois  ; je me hâtai de fermer les volets et, malgré le bruit, je ne tardai pas à refermer les yeux. La pluie paraissant devoir durer, je renonçai à allonger mon itinéraire de retour qui passait par Vinay, Roybon et Saint-Vallier et je me décidai de rentrer par le plus court. Grenoble, Saint-Etienne de Saint-Geoirs et Andance. J'avais donc du temps de reste et je pouvais dormir tranquillement.
À 7 heures, il pleuvait encore, à 8 heures il pleuvait toujours  ; mais à 9 heures le soleil fit une risette et je partis. Un kilomètre plus loin je dus dérouler le manteau et la pluie se remit à tomber plus drue que jamais. La route était défoncée, ravinée, pleine d'eau  ; la descente Laffrey-Vizille me parut longue, interminable  ; je la fis sous la pluie à une allure de tortue  ; mes deux freins sur jante tinrent bon heureusement, mais j'étais dans les transes. Assis très en arrière, presque sur mon porte-bagage, j'avais fort à faire pour éviter les trop profondes ornières, et pour ne pas déraper dans le sable que la plaie avait amoncelé et qui parfois barrait complètement la route. De temps en temps, je m'arrêtai pour laisser mes jantes se refroidir et mes nerfs se calmer et j'en profitai pour admirer, malgré la brume et la pluie, au-dessous de moi, l'étroit vallon de la Romanche et Vïzille se rapprochant de plus en plus. La pluie me laissa quelque répit jusqu'à Grenoble que je traversai de 11 heures et demie à midi, mais elle recommença ensuite de plus belle. Bref, de 9 heures à 15 heures, je pédalai sous les cataractes célestes et ne m'en portai pas plus mal pour cela. À 19 heures, j'étais à Annonay ou j'oubliais les péripéties de mon excursion auprès de l'aimable famille de mon ami Féasson, un rétroïste de la première heure, plus convaincu que jamais de la supériorité de la rétrodirecte, mais admettant cependant que le rétropédalage peut ne pas être également avantageux pour tous les cyclistes.
La peste soit des gens qui, ayant enfourché un dada, veulent que tout le monde monte en croupe et traitent plus ou moins ouvertement d'ânes bâtés les récalcitrants  ! C'est contre eux que se retournent leurs railleries enfantines. Que penseriez-vous de moi si, parce que je suis satisfait de la tige de selle oscillante, je prétendais que tous les cyclistes doivent l'adopter ?

Excursion du 15 juin (1902)

velovi — 2022-04-30T17:23:51Z

Par Mad Symour, Le Cycliste, Juin 1902, p.113-115

Saint-Étienne, Annonay, Tournon, le Pouzin, Privas, col de l'Escrinet, Mézillac, le Cheylard, les Nonières, Lamastre, Arlebosc, Saint-Jeure. Annonay, Bourg Argentai, Saint-Étienne.

J'espère que les abonnés du Cycliste finiront par voir d'un œil mécontent la substitution à laquelle Vélocio veut les habituer depuis quelques mois.
Sous prétexte de problèmes ardus à résoudre et sans qu'il me soit permis de protester, je reçois l'ordre de rédiger le bulletin de la plupart de nos excursions dominicales. C'est en vain que j'invoque ma gaucherie en cette matière, mon incapacité à fournir des données bien précises sur les pentes et autres accidents des chemins parcourus, à signaler une foule de détails qui n'échappent pas à la sagacité du cyclotechnicien qu'est Vélocio et passent à mes yeux inaperçus.
Toujours une impérieuse interruption tue dans l'œuf mon plaidoyer.
Obéir et nous taire, voilà encore où nous en sommes vis-à-vis du sexe fort, malgré tout le mal que se donnent les féministes pour nous affranchir.
Ah ! Vélocio, vous ferez de moi une frondeuse !
Mais... là n'est pas la question.
Le samedi 14 juin, un souffle d'allégresse et de joie frénétique passait sur l'E. S.
Son chef vénéré en tête, elle volait à la rencontre d'un membre estimé de son élite, M J... arraché depuis l'année dernière au tronçon principal, et qui, venu d'une direction opposée à la nôtre, nous attendait à Tournon.
Nous arrivons en deux groupes au rendez-vous. L..., R et M. RL., de Saint-Chamond, parcourent en 3 heures les 76 kilomètres de Saint-Étienne-Tournon. Vélocio, qui veut bien se régler sur mon allure, arrive avec moi une demi-heure après eux.
Hôtel de la Poste, M. J. nous attendait. Un prélude d'énergiques poignées de mains donne le branle à la gaîté, aux joyeux souvenirs, et on ne tarit pas autour de la table où le dîner nous réunit.
Nous nous séparons à 11 heures après avoir longuement admiré une montre-réveil, propriété de M. J.., qui, pas plus volumineuse qu'un chronomètre ordinaire, possède une sonnerie équivalente en intensité à celle d'un véritable réveil.
C'est ce petit joujou qui nous claironnera le boute-selle demain à 3 heures du matin.
Hélas ! il n'est que d'une trop cruelle exactitude, et dans le fond de mon cœur je maudis bien la perfection de son mécanisme. J'allais précisément fermer les yeux pour la première fois de la nuit quand l'impitoyable rappel a retenti à ma porte.
Comme il arrive, généralement quand l'équipe est nombreuse, le départ est long à s'effectuer, il y a toujours une chaîne à détendre par ci, un pneumatique à gonfler par là. A 4 heures seulement nous nous ébranlons sur les bords du Rhône, en route pour le Pouzin.
Deux accidents nous retardent encore et nous n'arrivons qu'à 6 heures, malgré une belle allure soutenue.
A ma requête, on décide de déjeuner avant d'entrer dans la montagne, et nous devons nous contenter d'un café sans lait, ce qui nous change un peu de nos habitudes ordinaires. A force d'avoir été gâtés dans des pays où le lait et le beurre sont abondants et de qualité supérieure, nous sommes devenus pour ce premier déjeuner d'un sybaritisme dont il est dur de rabattre.
À vrai dire, nous avons bien trouvé du lait, mais au col de l'Escrinet, à 20 kilomètres du Pouzin. C'était un peu tard.
Nous quittons les belles lignes droites et planes des bord du Rhône pour obliquer à droite sur la route de Privas.

Jusqu'à un kilomètre de ce chef-lieu la montée est douce, je m'en tire aisément avec mon développement de 5m,33. Dans la ville et quelques centaines de mètres au delà, la rampe s'accentue. Elle revient ensuite à sa moyenne, 4 à 3% environ. A mesure qu'on s'enfonce dans la montagne, la verdure, les prairies disparaissent, les villages se font rares, lointains, le sol devient aride, les pentes montrent à nu leur squelette de roche grise qui les rend semblables à de gigantesques tas de cendres ; seul un genêt nain, très odorant, dont le parfum subtil entête à la longue, trouve sa vie sur ces sommets dénudés.
À partir du col, le chemin que de récentes prestations ont prétendu améliorer, est précisément le seul endroit où il pousse un peu d'herbe, grâce aux mottes de terre dont on l'a parsemé ; fatigués d'être cahotés de tertre en tertre, nous mettons pied à terre et marchons péniblement à la conquête de Mézillac, sur des crêtes légèrement accidentées d'où nous saisissons de droite et de gauche, par intervalles, des échappées imposantes sur des montagnes sombres, nues, sévères comme celles que nous traversons.
Pour bien comprendre et sentir ce genre de beauté, il vaut mieux, je crois, ne pas excursionner ces hauteurs de l'Ardèche en bande joyeuse. C'est un paysage grave, austère, une terre rude et triste, où il me semble qu'on doit naître rêveur, laborieux, obstiné.
Nous passons trop vite pour laisser au charme de pareils sites le temps de nous prendre ; et puis, 40 kilomètres de montée sous le soleil sont, quoi qu'en dise Vélocio, une médiocre préparation à l'enthousiasme, même recueilli.
Nous haletons après Mézillac, ce belvédère sur les Cévennes, cette merveille, ce paradis, cet éden... aucune épithète n'étant assez élogieuse pour qualifier Mézillac.
Enfin, il apparaît.
El quoi, c'est ça !
Ah ! si vous m'y reprenez ?... Mais le Gerbier des Joncs, le Mézenc, je les ai vus cent fois aussi bien que de votre Mézillac ; quant au village lui-même, il n'y a qu'une chose à en dire, c'est qu'il est haut perché, rien de plus.
C'est une mystification, et l'éden annoncé en est bien un peut-être, mais... pour les loups de ces parages. Il suffit de s'expliquer.
De ce fait, je retire ma confiance à Vélocio et toute sa bande. Je ne m'embarque plus que soigneusement documentée et non plus à l'aveuglette, confiante en de fallacieuses promesses de pays merveilleux. On comprendra, mais un peu lard peut-être, qu'on ne me fait pas faire impunément une montée de 40 kilomètres pour me montrer au bout un petit pain de sucre sur l'horizon en me disant :
— Hein ! le Gerbier, qu'en dites-vous ?
Dans le langage des cours, c'est ce qu'on appellerait : se payer la tête de quelqu'un.
Nous descendons sur le Cheylard par une pente très accentuée dont les premiers kilomètres semblent glisser le long d'une muraille à pic ; les derniers suivent les sinuosités fraîches et ombreuses d'un affluent de l'Eyrieux. Nous arrivons à midi et demi au Cbeylard, en peloton serré, tous plus affamés les uns que les autres. Le menu strictement végétarien ne donne pas lieu aux ordinaires discussions scientifiques, d'ailleurs le service est mené au pas de charge par M. J.., il ne s'agit pas de s'attarder à des propos oiseux, car son chronomètre à sonnerie signale bruyamment l'heure du départ et rien ne servirait de résister.
Une averse nous arrête à Lamastre et nous fait perdre ainsi l'avance que nous avions prise sur notre
À 1 heure 1/2 nous roulons vers Larmastre par les Nonières ; route déjà parcourue cette année et qui ménage une belle descente presque en ligne droite où nous filons à une vitesse folle.
Une averse nous arrête à Larmastre et nous fait perdre ainsi l'avance que nous avions prise sur notre horaire.
À partir de ce moment, nous ne cessons pas d'être menacés par la pluie. La route d'Annonay longe le Doux à la sortie de Larmastre, traverse le torrent sur un pont bien campé dans le paysage, et par une montée longue, coupée seulement de quelques kilomètres de plateau, s'élève jusqu'à Saint-Jeure, point culminant, d'où on redescend sur Annonay par une dangereuse route, mauvaise, mal entretenue.
Une 2^e averse nous contraint à chercher un abri dans un hameau misérable où nous sommes heureux de trouver une écurie de chèvres qui nous contient à peine debout et empilés.
Nous nous désespérons en constatant que cette pluie persistante va nous faire des roules terriblement dures après nous avoir beaucoup retardés.
C'est en effet ce qui se produit, et ce n'est qu'au prix d'un effort comme j'aime peu en faire que je me hisse pour mon compte jusqu'à Saint-Jeure.
Vélocio y est pris d'une fringale telle que, malgré la hâte que nous avons de gagner Annonay avant la nuit et un nouvel orage, nous stoppons pour nous lester d'une légère collation.
Les bons aubergistes villageois ne sont pas habitués à servir des gens aussi pressés que des cyclotouristes de notre acabit, aussi le plus souvent notre hâte les ahurit et finit même par les immobiliser complètement.
Vélocio donne presque une jaunisse à l'hôtesse de Saint-Jeure par son impétuosité à lui arracher des mains le pain et l'omelette qu'elle apportait tranquille et souriante, d'un pas de sénateur.
Nous pouffons de rire de le voir si féroce et si amusant dans ce rôle. Au huitième morceau de pain son visage heureusement se rassérène, son œil s'attendrit et nous saluons d'un hourrah le retour de notre chef à son aménité proverbiale.
Mais l'impitoyable sonnerie arrête net notre manifestation, il faut voler à ses machines. M. J... nous fait marcher comme des pantins dont les ficelles seraient actionnées par le mécanisme de son terrible chronomètre.
En quelques minutes, nous tombons dans Annonay où nous nous réparons de notre aimable compagnon cueilli à Tournon. Il regagne les bords du Rhône : nous, le col du Grand-Bois et Saint-Etienne.
Nous nous apprêtions à mener vivement le retour, quand un détraquement de pédale nous oblige à recourir aux bons services des F..., nos dévoués amis d'Annonay.
Dans une maison aussi hospitalière on peut difficilement ne faire qu'entrer et sortir ; sans nous en apercevoir nous nous y attardons jusqu'à 10 heures à bavarder tout en nous gorgeant de thé et de gâteaux.
Vainement mes amies tentent-elles de me retenir en me représentant que je viens de faire 200 kilomètres et qu'il serait sage de passer la nuit sous leur toit pour rentrer ensuite tranquillement le lendemain au petit matin. La proposition est bien tentante ; mais je me sens trop bien disposée à grimper la côte de Bourg-Argental pour ne pas pousser jusqu'au bout l'expérience de mes forces.
Je m'arrache donc aux pressantes et affectueuses sollicitations, et notre équipe se remet en marche.
Je pensais m'être ingurgitée un nombre suffisant de tasses de thé pour résister au sommeil jusqu'à la fin de l'étape. Vain espoir... dès que nous attrapons la côte de Bourg, je sens que la lutte commence. Avant d'être tout à fait vaincue, j'ai le courage de mettre pied à terre et de courir pour m'arracher à l'engourdissement grandissant. Le remède réussit en effet, et à la croix de Laye je remonte en machine ; cette fois, je prends la tète du mouvement. On va voir comment j'attaque les côtes quand je m'y mets.
Toutes les têtes dodelinent sur les guidons, R... se livre à de tels zizags qu'il est de toute prudence de lui abandonner la largeur de la route. L... demande à Sainte-Agnès si Rutianges est encore loin ; quant à M. Rl..., qui ne s'est jamais vu à pareil métier, on devine qu'il a le douloureux étonnement de se trouver enrôlé dans une bande de fous.
Essoufflé à notre suite, il s'arrête tout à coup et s'écrie dans un élan du cœur : « Des choses comme ça, j'en ai bien vu faire... oui... à des chevaux, mais pas à des hommes... et encore moins à des femmes. »
En arrivant aux Grands-Bois, nous éprouvons le besoin du thé traditionnel. On commence à connaître à l'auberge du col ce groupe étrange qui vient y échouer à des heures où la plupart des citoyens honnêtes se livrent au repos. On nous accueille bien, malgré nos airs de brigands.
Nous rentrons sans encombre en dépit des ténèbres épaisses où la brusque disparition de la lune nous laisse plongés. Vélocio déplore que nous ayons mis 21 h. 1/4 pour ne faire que 213 kilomètres. La faute en est à l'inclémence du ciel vraiment bien inexorable cette année aux pauvres cyclotouristes.
Mad Symour.

Un Retour en arrière (1916)

velovi — 2021-08-30T08:11:00Z

Par Paul de Vivie alias Vélocio, Le Cycliste, 1916, Source Archives départementales de la Loire cote IJ871/3

Il a failli m'en arriver une bien bonne  ! sans Guy d'Ondacier j'allais redevenir partisan de la monoserve tant décriée. Mais mon médiéviste collaborateur s'est indigné et je suis rentré en moi-même  ; bien que je n'aie pas pour cela lâché la vieille monoserve de 1891 que j'ai dénichée dans mon grenier et dont je me sers avec grand plaisir depuis quelques mois.
La longue descente du col des Grands Bois en roue libre, quand il fait froid, m'a toujours été désagréable, non pas que je redoute la pleurésie dont nous menaça le capitaine Perrache, mais j 'y attrape facilement l'onglée : puis les genoux sont un peu raides quand on arrive au bas de la côte, transi et mal à l'aise, juste au moment où l'on devrait, en rentrant chez soi, être en excellentes dispositions, n'avoir ni chaud ni froid ou plutôt chaud que froid.
J'avais donc rééquipé deux vieilles machines pour mon service d'hiver, l'une à deux vitesses la grande, serve, et la petite, libre, par débrayage au pied et deux chaînes dans un carter à bain d'huile, l'autre simplement monoserve et d'allure un peu archaïque avec son pédalier large, ses manivelles à coulisse et la chaîne à gros rouleaux au pas de 25,4 qui fut il y a vingt-cinq ans, si justement estimée quand elle succéda à la chaîne à blocs. Or, la première de ces deux machines me donna moins de satisfaction que la seconde  ; je m'y trouvai moins à l'aise  ; son cadre à doubles tubes extraordinairement rigide me secouait trop en dépit de pneus très gros (45 mm.)  ; tandis que la seconde à cadre ouvert pour dame me donnait un confortable auquel je ne suis plus habitué depuis que je recherche le rendement optime.
La monoserve eut donc mes préférences et comme son développement de 4 m. 60 est un peu fort pour le 7 à 8 % dans la boue ou contre le vent, je fais à pied, tout comme autrefois, les deux premiers kilomètres de la route qui nous sépare de la vallée du Rhône  ; dans le 5 % et même dans les quelques passages à 6 % que je rencontre ensuite, je puis pédaler sans effort anormal, et, au total, je ne perds pas beaucoup de temps à la montée : j'en perds davantage à la descente, mais c'est tout profit puisque je conserve de la chaleur. D'ailleurs nous ne sommes pas forcés, même à l'E. S., de courir toujours la poste.
Ayant longtemps pédalé sur roue serve, puisque je n'ai accepté la roue libre qu'en 1898, pour ne l'adopter définitivement qu'en 1903, mes muscles n'ont pas protesté sérieusement contre ce retour en arrière et je n'ai ressenti — toujours comme autrefois — une légère courbature des cuisses, qu'après une descente longue et rapide avec grand vent dans le dos, pendant laquelle il m'avait fallu contrepédaler énergiquement. J'ai bien un bon frein sur jante, mais je ne m'en sers pas et je le garde pour les cas imprévus. En général le poids des jambes augmenté d'une très faible pression suffit d'ailleurs pour maintenir l'allure à 20 ou 22 kilomètres à l'heure dans les descentes moyennes à 6 %.
J'ai retrouvé des sensations de ma jeunesse cycliste et j'ai compris la mentalité des cyclistes qui, comme M. L. dont le cas m'avait paru curieux, reviennent à la monoserve après avoir fait un essai loyal de la polylibre. On sent mieux sa machine, on fait davantage corps avec elle, on se dégage peut-être plus facilement dans un encombrement, au milieu de la foule ; on saute en arrière avec plus de promptitude  ; on sent enfin augmenter nettement sa cadence et moi qui, d'ordinaire, n'aime pas à tourner à plus de 60 tours, je me surprends à tricoter automatiquement en palier à 80 tours : la pédale remontante, entraînée par l'élan même de la machine, relève plus vivement une jambe paresseuse que ne peut le faire, avec roue libre, le seul poids de la jambe descendante.
Le promeneur et même le touriste peu pressé pourrait donc parfaitement se contenter d'une polyserve si toutefois on en trouvait sur le marché. Mais il m'a paru que la vitesse commerciale serait moindre avec la roue serve et que la fatigue se ferait sentir plus vite à cause du manque des périodes de repos si fréquentes avec la roue libre. Il y a bien les repose-pieds  ! n'en tenons pas compte, ce serait dangereux pour le randonneur. Celui-ci n'a rien à gagner à revenir à la roue serve d'antan, mais les autres et surtout ceux qui pédalent en tout temps, ne se trouveraient pas mal d'avoir dans leur écurie une bonne vieille roue serve du temps jadis.
Il est seulement fâcheux qu'on ne puisse plus avoir des moyeux à plusieurs vitesses et à roue serve tels que, furent pendant la décade 1890— 1900 le Bi-Gear, le U. et R., le Hub et d'autres encore.
Actuellement je ne vois guère de possible avec roue serve que le système primitif et la poly-chaîne : et encore celle-ci doit-elle obligatoirement [1] avoir roue libre sur les petites vitesses.
Mais on pourrait fort bien n'avoir qu'une roue motrice à deux pignons serves qu'on attellerait pour l'hiver au lieu et place du moyeu polymultiplié et qui serait préparée pour donner deux développements par déplacement de la chaîne.

VÉLOCIO.

[1] Sauf avec les systèmes à baladeur dans le pédalier ou dans le moyeu qui donnent la roue folle entre les deux.

Au col du Grand-Bois, ou col de la République...

velovi — 2020-06-11T12:49:40Z

Au col du Grand-Bois, ou col de la République (Saint-Genest-Malifaux)

Monument à Paul de Vivie.

Photo Laurent Vigniel

Monument à Paul de Vivie.

Au col du Grand-Bois, ou col de la République

Col de la République

https://e-monumen.net/patrimoine-monumental/monument-a-paul-de-vivie-velocio-col-de-la-republique/

Hommage Vélocio 1853-1930

velovi — 2020-03-04T09:29:04Z

Par Georges GRILLOT, Co-fondateur du G.M.P., 1930, Source Vélocio 1853-1930, supplément au Cycliste d'octobre 54.

DESTIN cruel et stupide  ! L'homme qui avait parcouru, à bicyclette, plus de six cent mille kilomètres, passé tous les cols alpins, bravé un demi-siècle durant, les embûches de la route, a été tué par le marchepied d'un tramway  !
Les faits sont là. Le Maître que nous aimions, que nous considérions presque comme immortel, n'est plus. Il dort, loin de nous, de son dernier sommeil, et jamais plus nous ne reverrons son noble visage, sa silhouette alerte et son sourire si bon.
Vélocio, le meilleur des hommes, est mort : Lui que nous connaissions si vivant, si spirituel, si brillant causeur, est maintenant disparu. C'est à peine croyable. Combien mettrons-nous de temps à nous faire à cette idée  ?
Paul de Vivie disparaît à 78 ans, en pleine possession de ses facultés, à la veille d'effectuer une randonnée qui lui était chère, vers cette Provence lumineuse, où il vit le jour, qui ne le vit pas mourir et où il ne reposera pas.
Vélocio fut le plus enthousiaste apôtre de la bicyclette et du cyclotourisme. Depuis cinquante années qu'il était sur la brèche, il n'avait cessé de se consacrer aux perfectionnements de nos montures, de propager l'idée de la randonnée et du voyage.
Sans Paul de Vivie, où en serions-nous  ? Serions-nous si nombreux à rouler sur des machines judicieusement établies pour nous permettre de longues étapes sans fatigue, machines inspirées de ses idées  ?
Vélocio est mort  ! L'homme est parti, mais son œuvre demeurera, car s'il était un excellent cyclotouriste, c'était aussi un brillant écrivain, un érudit doué d'une mémoire prodigieuse  ; et la collection de son Cycliste restera pour nous comme une vie romancée du Maître se déroulant à travers les sites les plus variés. L'œuvre de Vélocio, c'est sa vie consacrée à la propagande en faveur de la bicyclette, source de santé et de joie.
Et ce n'est pas sans tristesse que nous relirons ses vivants récits de randonnées, qui nous rappelleront, cruellement, l'homme que nous avons perdu, fauché en pleine santé, enlevé à notre affection par un ridicule tramway.
L'exemple de Vélocio a été édifiant, et il a fait école. Il aura eu la satisfaction de voir, avant sa mort, triompher ses idées et constater l'essor du cyclotourisme.
Cyclotouristes, Cyclistes, n'oublions jamais Paul de Vivie, la plus grande figure du cyclotourisme. Avec lui, s'est éteinte la plus prestigieuse de nos étoiles, qui brillait d'un vif éclat au-dessus des bassesses des hommes.
Vous avez, ô Maître, formé à votre image une pléiade de Cyclotouristes qui sauront continuer votre œuvre féconde en s'inspirant de vos principes énoncés dans votre Cycliste.

Vélocio au meeting de Pavezin 1929

Le Cycliste

La course du Matin (1899)

velovi — 2020-01-17T09:40:50Z

Rétrospective EXTRAIT DE LA COLLECTION LE CYCLISTE Année 1899

La course du Matin a mis, pendant un jour, Saint-Étienne en révolution. Le passage des coureurs n'était annoncé que pour onze heures et pourtant, dès le matin, des cyclistes s'acheminaient vers Bourg-Argental pour surprendre les chauffeurs aux prises avec la longue rampe de la République qui, je puis en parler de visu, ne leur a pas causé la moindre gêne  ; ils ont grimpé comme des chats et le motocycle de Williams qui devait faire, quelques kilomètres plus loin, une rude culbute a, sous mes yeux, gagné petit à petit du terrain sur la voiture de Knyff et l'a finalement dépassée avant l'arrivée au point culminant, l'aigle battu par l'hirondelle  !

En voyant ces puissantes voitures de course escalader, à 25 ou 30 kilomètres à l'heure, la montée de Bourg-Argental que nos chauffeurs régionaux ont toutes les peines du monde à gravir à la ridicule allure de 5 ou 6 kilomètres à l'heure, à tel point qu'un cycliste peut les accompagner en tournant autour d'eux, nous avons demandé pourquoi on n'allait pas tout de suite pour les voitures de promenade, comme pour celles de course, aux moteurs puissants de 12 et 16 chevaux, en vertu de cet axiome que qui peut le plus peut le moins. On nous a répondu qu'en cette circonstance l'axiome n'était pas justifié et que la voiture capable de grimper comme un chat dans des rampes de 7 et de 8 %, était incapable de marcher en plaine à moins de 50 ou de 60 kilomètres, ce qui effraie un peu les bons bourgeois passés chauffeurs. Quand on va sur la route à 25 kilomètres à l'heure, vitesse réglementaire, on n'a pas besoin d'une bien grande force motrice  ; 4 ou 5 chevaux suffisent amplement.
Que diriez-vous d'un homme qui, pour actionner une machine à coudre, se servirait d'un moteur de dix chevaux  ! Alors nous sommes condamnés à tourner dans un cercle vicieux  ? Nous ne pouvons faire rapidement les montées et aller néanmoins en plaine à une allure raisonnable  ?
Mon Dieu oui, nous devons nous contenter de ce que nous avons, car lorsque les constructeurs en viendront, sur nos sollicitations imprudentes, à charger les automobiles de famille de moteurs de 12 chevaux, nous pourrons, à la vérité, enlever les rampes plus gaillardement, mais nous ne marcherons plus en plaine que par saccades, ainsi que nous avons vu avancer dans nos rues quelques-uns de ces formidables engins de course qui, forcés d'obéir au régulateur, manifestaient, d'une façon fort visible, leur mécontentement.
C'est que le moteur à pétrole, comme tous les moteurs à explosion, est brutal  ; il n'a pas la souplesse du moteur à vapeur, du moteur électrique, et pour qu'il marche bien, il faut qu'il marche à plein collier.
Dans cette question de la locomotion automobile, on se heurte à de continuelles difficultés et un problème est à peine résolu qu'il faut songer à en résoudre un autre non moins important.
Nous empruntons au Mémorial la récapitulation ci-après de cette course qui restera légendaire par la grandeur des obstacles surmontés et l'imprévu de ses résultats.
Enfin la fameuse course d'automobiles est arrivée à sa fin.
Les chauffeurs se sont disséminés le long des interminables routes blanches, tous ont été à la peine et peu seront à l'honneur.
Il faut avouer que les «  chauffeurs  » ont été remarquables d'endurance, de ténacité et d'habileté.
Mais le véritable événement, dont on ne saurait trop s'étonner, c'est qu'aucun accident véritable ne se soit produit.
Les chauffeurs ont cassé leurs machines, crevé leurs pneumatiques, démonté leurs roues  ; ils ont écrasé des chiens en morceaux  ; ils se sont eux-mêmes souvent blessés  ; on en a emporté dans les hôpitaux, ils se sont brisé les jambes, fendu la tête et... n'ont tué personne.
On ne saurait trop les féliciter d'avoir pu allier deux choses aussi inconciliables : le souci des folles vitesses et celui du respect de la vie humaine.
Ils ont bien jeté à bas de sa bicyclette le procureur de la République de Nancy, M. Furby, qui s'est rompu un os  ; mais il paraît que l'accident est encore plus imputable à la victime qu'à son bourreau, qui a fait dévier sa machine alors qu'au contraire la bicyclette du procureur se précipitait sur lui.
On peut donc dire sans exagération que c'est miracle qu'un ou plusieurs malheurs ne se soient produits.
Les automobiles allaient à une vitesse minima de 30 kilomètres aux côtes et atteignaient jusqu'à 80 kilomètres en plaine.
Ils avaient les passages à niveau où ils attendaient le bon plaisir des trains  ; les descentes en pas de vis comme celles de Plan-foy, Saint-Denis-sur-Durolle, Lons le-Saunier  ; les montées comme celles de Bourg-Argental et La Baraque : les villes neutralisées, les routes défectueuses, les embarras de voies, le mauvais vouloir des paysans d'Auvergne et, malgré tout, les gagnants arrivent avec des vitesses moyennes de 49 kilomètres à l'heure, en sept jours de course  !
C'est merveilleux, il ne faut pas se lasser de le dire, et cela fera époque.
Il ne faut pas souhaiter que cette expérience soit renouvelée trop souvent, car, cette fois, on pourrait trouver des cadavres sur les chemins, mais enfin puisque cette périlleuse épreuve est tentée et accomplie avec un succès inespéré, on aurait mauvaise grâce à récriminer et à ne pas louer vainqueurs et vaincus, tous également énergiques mais dissemblablement servis par les événements.

RECAPITULATION

Et maintenant récapitulons un peu les faits de cette course légendaire :
Au départ de Paris, l'automobile du comte Berthier de Sauvigny, heurtée par un tramway, le mécanicien a le bras cassé, M. de Sauvigny renonce à courir.
M. de Meaulne se foule le bras pendant la première étape, il arrive pourtant à Aix-les-Bains et se promet de continuer  ; et en effet, le surlendemain on le voit apparaître à Saint-Etienne.
Girardot entre dans un tombereau et en sort assez démoli.
De Knyff casse un ressort et s'arrête  ; il repart et en casse un autre, il arrive à Aix avec pas mal d'avaries à bord.
Le peloton commence à s'égrener sur les routes de l'Isère et les montées de l'Ardèche : Jamin et sa voiture extraordinaire, semblable à un torpilleur, est lâché et suit de loin, sans espoir.
Jenatzy est semé, lui aussi. Les motocyclistes s'époumonent et s'essoufflent. Marcellin, grand vainqueur à Saint-Etienne une huitaine auparavant, suit péniblement les voitures, et Tart et Corre, les premiers motocyclistes, ses chefs de file. Marcellin passe à Saint-Etienne deux heures après les premiers coureurs, le public s'étonne dans la rue et lui prodigue des encouragements.
Marcellin lève désespérément les bras au ciel et dit : «  Rien ne marche : rien ne marche  !  »
Au Grand-Bois, Williams, qui a couru,à Saint-Etienne à bicyclette il y a quelques années, revient dans le pays qui vit ses triomphes, pour y trouver le désastre.
Un chien se jette dans son tricycle et lui se jette à terre. De Knyff, qu'il avait réussi à dépasser dans un prodigieux effort, arrive et trouve la route barrée par le corps inanimé du coureur et les débris de son tricycle.
De Knyff, malgré que le temps soit plus que jamais de l'argent et même de la gloire, descend de sa machine et, donnant un bel exemple de désintéressement, relève le malheureux coureur, lui donne quelques soins et le confie à des paysans pour l'amener à Saint-Etienne.
Ici se place une anecdote, qui, si elle est confirmée, jettera un jour singulier sur l'état d'âme des chauffeurs et donnera à leur lutte des proportions grandioses.
Williams se sentant soulevé, ouvre les yeux, reconnaît De Knyff qui, méprisant le retard, le soigne, au risque de faire gagner ses rivaux.
Le blessé, ému, oubliant sa propre situation, s'emporte à son tour et lutte de générosité.
— Vous, De Knyff, vous... Non, remontez vite, vite... Vous perdez du temps...
N'y a-t-il pas là quelque chose de Romain et qui pourrait s'appeler, si l'on n'avait peur des noms pompeux, — presque de l'héroïsme  ?
Et cet autre, ce motocycliste Nicolas-Zohem, taillé en hercule, aux traits durs, aux épaules carrées, aux pommettes osseuses, aux mains de lutteur turc, qui tombe une heure plus tard, rue d'Annonay, qu'on mène à la pharmacie Jallas et qui, pendant qu'on lui coud, à l'aiguille, les lèvres de la plaie qui lui barre le front, ne profère pas un murmure, et pour tout témoignage de douleur, se contente de faire le geste mécanique d'un homme qui pédale éperdument.
Ce sont des hommes, ceux-là.
Qui pourrait les blâmer d'appliquer leur énergie à des courses d'automobiles. Chacun manifeste ses qualités quand il peut et où il peut.
Ce qui manque chez nous, ce sont moins les héros que les occasions de prouver qu'ils le sont.
De Chasseloup-Laubat a passé chez nous premier à une merveilleuse allure, de l'avis général, sa machine paraissait la plus douce, la plus glissante, sans bruit, sans trépidation, elle allait droit à son but, ne semblant pas courir mais voler du vol mystérieux, doux et rapide qu'ont les chauve-souris.
Par exemple s'il allait à leur allure, le «  chauffeur  » n'avait pas leur couleur.
Les Stéphanois s'étonnaient que cette belle machine ne fût pas, la première au classement général  ; mais les courses suivantes ont prouvé qu'ils ne s'étaient pas trompés dans leur jugement, et que le véhicule de M. de Chasseloup-Laubat était bien une merveille de mécanisme.
Les pannes et accidents se succèdent  ; les motocycles ne peuvent escalader la côte de la Baraque à la sortie de Clermont.
Les chauffeurs se la rappellent avec épouvante, cette escalade. L'un d'eux a fait à un rédacteur du Matin cette déclaration :
— On m'aurait dit qu'il y avait des côtes comme celle-là que je ne l'aurais pas cru.
Ce sont les motocyclistes qui gardent le plus mauvais souvenir de ce raidillon, eux qui ont dû aider leurs moteurs de leurs mollets et qui sont arrivés au sommet dans un état de fatigue indescriptible.
Les défections se succèdent et les accidents s'accumulent : Gabriel fait des descentes vertigineuses à Saint-Denis-sur-Durolle, perd ses freins et ayant côtoyé les précipices et la mort pendant des kilomètres, arrive les cheveux dressés d'horreur.
La voiturelle de M. Boutier est démolie dans une collision. M. Boutier est blessé et sa voiture hors d'état de rouler.
Un accident arrive près d'Ussel.
L'automobile de M. Richard donne contre un arbre et culbute dans le fossé, où elle se brise. M. Richard et son mécanicien, blessés, ont pu regagner Ussel en voiture, après avoir reçu les premiers soins du médecin.
De Knyff est arrivé premier au pays des truffes, malgré un accident de pneumatique : il roule pendant onze kilomètres sur le fer. Depuis lors, Chasseloup-Laubat et lui ont été seuls à disputer la palme à l'admirable conducteur qu'est Charron.
Mais Charron, à son tour, a sa machine démolie, elle est usée et le redoutable champion est hors du concours : le second grand prix, comme on l'appelait déjà, ne sera pas au palmarès.
Levegh arrive premier à Cabourg dans un rush remarquable et accomplissant une performance qui lui sera comptée.
Les voiturelles n'existent plus  ; seul Thery suit encore avec un retard de train omnibus.
Enfin, hier matin, les cinq voitures de Knyff, Chasseloup-Laubat, Girardot, Pinson, Levegh et les motocycles de Teste, Béconnais et Gleyze s'élancent à l'assaut final pour arriver à Paris et décrocher la timbale du grand prix.
Derrière, loin, le lot des éclopés, des fourbus, des découragés, arrivent mangeant après l'avoir mordue la poussière soulevée par leurs heureux prédécesseurs.

VELOCIO